CarrollsWonderland

2011-07-14T12:04:00.000-03:00

Midnight in Paris

La vi hace uno días, y hace unos días que no puedo dejar de pensar en ella. De las últimas películas de Woody, ésta es sin duda la que más me gustó... Viajes en el tiempo dentro de un Peugeot antiguo que nos llevan a los años ’20 y a la Belle Époque: la nostalgia de que todo tiempo pasado fue mejor. Escritores, pintores, intelectuales que en la actualidad añoran las Vanguardias, los vanguardistas que añoran la Belle Epoque, Lautrec y Gauguin en una mesa soñando con el Romanticismo. Charlas de café donde se cruza toda la literatura y la pintura que dialogan en el imaginario a partir del cual Allen narra sus historias; faltaría Dostoievsky que, aunque no forme parte de la Europa occidental, la ha atravesado por completo. La vida es sueño en este film que tiene un Owen Wilson impecable y que en más de una oportunidad pensé si acaso no estaría doblando la voz de Allen. Wilson logra naturalizar cada línea del guión y el personaje que interpreta se vuelve totalmente suyo mientras nos muestra la París del flâneur benjaminiano que recorre las calles seducido por la bohème que hace tan única a esa ciudad para algunos; incomprensible e inabordable para otros. Guionista de películas hollywoodenses, el personaje principal pretende escribir una novela, la gran obra que incluso develará su propia vida, y quién mejor que Gertrude Stein como lectora/editora de la misma. Llena de guiños, Midnight in París es una caricia para los amantes de la literatura y de las vanguardias mientras los oídos se deleitan con la voz de Cole Porter quien también aparece, junto a Linda, en una fiesta.

2009-10-17T13:02:00.000-03:00

las arañas cubren toda la pared que se hace vieja y se desangra tibiamente.

2009-10-17T12:51:00.002-03:00

6am. la despierta el ruido de algo o de alguien que golpea contra la pared. imagina que es el ratón de peluche con el que juega su gata. sigue durmiendo. 7am tos, alergia, abre los ojos y sólo ve plumas, plumas, plumas, plumas. se levanta de la cama, manchas rojas en la pared, en el piso. corre las cortinas, un pollito partido al medio, pedacitos óseos alrededor. busca a su gatita blanca y la ve relamiéndose, con placer, con goce. vomita y luego pone en una bolsa cada una de las partes.

2009-07-28T19:14:00.003-03:00

día nube negra sobre las plumas azules de la cama. voz, sonido eco que retumba entre los huesos de mi cara. agua de los ojos que caían como cataratas en días pasados que hoy recuerdo ya tan lejos. me siento grande y fuerte al no volver a pisar los senderos del bosque tenebroso del odio y el resentimiento que es la clorofila que sabe darte vida. algo de mí maligno y oscuro, creyó poder salvarte, agarrarte de la mano y permitirte el vuelo sobre nubes algodones. pronto la nieve acarició la piel y el blanco arrebató la sombra. ya no sos nadie. espero alguna vez, volver a temblar ante la materia de un nuevo cuerpo. por ahora sólo nado de piscina en piscina como me contó alguna vez cheever que hacía ned. sin embargo, mi casa no estará vacía cuando regrese.

2009-07-01T12:00:00.002-03:00

eliminar los ecos para alivianar el día. volver intensa la luz. despertar mañana primitiva, nueva, sin origen. descubrir otra vez las formas, los olores, los espacios que construyen mi galaxia. sé que esta vez no voy a creer que del moho despiertan hadas. cuando vea una cucaracha disfrazada de búho, sabré que de su boca sólo saldrán significantes encadenados sin sentido. cuando sepa distinguir todos los colores y no me sienta atraída por lo grises, entones seré libre.

2009-06-30T12:48:00.003-03:00

no sé si quiero encontrarme con tantas palabras viejas. no sé si quiero leer eso que sucedió. no sé si exponer mis ojos a todo aquello que vi arco iris y descubrir que la tormenta y el viento lo encerró en una caverna donde se lo comieron lentamente las insectos. tal vez debería buscar piedritas de colores, construir un nuevo arco iris como si fuera un pastiche, un collage y reiventarlo en un nuevo escenario en donde no habiten los huecos negros de voces turbias que no se animan a enfrentarse al sol.

2009-06-30T12:47:00.000-03:00

no voy a poner etiquetas. digo lo mismo pero con distintos colores

2009-06-30T12:43:00.002-03:00

borrar las palabras que perdieron su significado. quedarme en la estética. buscar el recurso. intensificarlo. apretar los dientes. encontrar alicias por todas partes. perseguir a mi gatita blanca. intentar decir, otra vez nada.

2007-07-05T17:24:00.000-03:00

respondo

"siempre la misma, lo que cambia es el escenario"

-mientras sonrío mostrando todos los dientes-

...

2007-06-21T14:32:00.000-03:00

Se me cayó Ciudadela de las manos mientras buscaba otros libros sobre la historia argentina y los momentos de dictadura en América Latina. Se me cayó Ciudadela mientras pensaba que falta menos de dos meses para irme al único país que jamás me interesó recorrer (New York es otra cosa, no hay amante de Woody que no quiera caminar y vivir nocturnamente N.Y.) y entonces pensaba en él, en quien duerme conmigo, y en nosotros y pensaba que no compré pijama aún (porque ahora habré de usar pijama) y de cómo voy a hacer con los pelos (el indio lampiño nos dejó el miedo al europeo a partir de la noción del pelo: ¡que no crezcan ni aparezcan españoles en mis piernas, en mis asxilas ni en mi concha!) y en ese devenir de pensamientos inútiles cayeron las palabras de Saint Exupery en una hoja que se escapó del encuadernado. Dice esto:

"Pues hay un tiempo para escoger entre las semillas, pero también hay un tiempo para regocijarse, habiendo escogido de una vez por todas, por el crecimiento de las cosechas. Hay un tiempo para la creación pero hay un tiempo para las criaturas..."

y pensé que mi siembra había sido mi estudio y mi gran esfuerzo de llevar una carrera x, en un tiempo b, con un promedio z, habiendo hecho t p q o whatever y entonces sonreí y me animé a imaginarme sola otra vez, pero en otro escenario.

2007-06-15T18:11:00.000-03:00

Un objeto que asusta, una llave que simboliza penetración. Solía reírme de la idea de poder que significa dicho objeto. Los griegos hablaban de la llave de la vida, yo me pregunto hoy porqué la copia de la misma no arrastró ritual. tengo ahora en mis manos lo que te penetra y sin embargo, pregunto cuándo. quizás necesite escupirla, mancharla o tal vez, perderla para sentirla mía. ocupa un espacio que es mío y lo penetra, lo abusa, lo hace suyo. Duerme entre mis llaves creyéndose dueña de algún rincón que me tenga de protagonista. Deberé domarla y obligarla a mis placeres, sólo así será mía.

2007-06-14T13:37:00.000-03:00

Usos y costumbres que acartonan, endurecen y asfixian como un corset. La libertad se esfuma por los poros y uno vuelve al origen de los hombres y a las costumbres heredadas con la conquista. Mi padre: el Estado; Mi madre: la culpa, la hija eterna del Padre Estado. Yo entre ambas fronteras, yo queriendo romper los moldes donde mi abuela preparaba las tortas de cumpleaños. Yo quise no usar vajilla de porcelana inglesa, opté por abandonar el verbano y sin embargo, a las 5; me esperan a tomar el té y voy.

Lelia dice: "todo cambio implica dos años; siempre son dos años" y luego recita la vestimenta de las viudas del siglo XIX que vestían de negro por dos años, luego de gris; finalmente, de violeta.

Yo estaré fuera, por más de dos años.

2007-06-08T11:36:00.000-03:00

Me despierto abrazada y soy feliz. no sé porqué cada cosa que escribo tiene gusto a melancolía. disfruto intensamente de mirar las caras que circulan en un colectivo por la mañana. miro, todo el tiempo miro para que me atraviesen imágenes por los ojos, vivo como si no tuviera párpados. duermo con los ojos abiertos para seguir mirando. quiero retener el cosmos en mis pupilas que de tan acuosas, ahogan las imágenes y vuelven a mirar para retenerlas. envuelta toda yo en un celofán, me aprieto los ojos para poder dormir pero ellos quieren seguir mirando, y yo me dejo ser en el devenir continuo del film que es mi vida.

2007-06-02T16:36:00.000-03:00

UBA DE SOCIALES: UNR: OTRAS

botitas de gamuza, morrales, topper celestes: ropa anacrónica que hace moda entre esas paredes. Espejos que también muestran tu moda de pantalones rotos y palabras de Bourdieu. Banderas mal colgadas y afiches rotos y pegados con cinta; discursos mal vestidos de quienes ingresan a la universidad y buscan amigos en las puertas y en las mesas que estiran raíces entre el piso y los ladrillos. SÍ, YO USABA BOINA Y ¿QUÉ? Rubia, ojos claros, vestida con zapatillas doradas yo no era una estudiante, a mí había que hablarme en inglés, descifrar de dónde era. Espiar mis cigarrillos y deducir mi origen, exigir sin voz que yo hable para detectar quién era.

La lana en mí, parece decir otra cosa.

2007-05-27T19:43:00.000-03:00

Pasen y lean.

Aparecieron palabras mías en el diario La Capital de rosario. Fue raro; pero me gustó ver mi nombre en tinta negra, un domingo por la mañana:

http://www.lacapital.com.ar/2007/05/27/seniales/noticia_391564.shtml

2007-04-04T10:56:00.000-03:00

Juan Ángel me dice "sos adulta desde que te conozco", mamá dice que debe haber tiempo para la felicidad, que no todo es el deber, las obligaciones y las "proyecciones", papá cita la vida de B. Jones -siempre recurre a las películas- para decirme que no tengo que cumplir con las expectativas de otros, que haga mis propias elecciones y después de eso cae una sentencia de lo que él haría, de lo que yo debería... pancho me escucha, pancho me entiende, pancho no me odia, dice amarme, retumban ecos en las paredes y en la polifonía de voces me mareé hasta caerme. Entonces sumergí la cabeza en el mar con la única intención de que mis perlas vuelvan a su lugar de origen y se pongan lindas. Quisiera la vida de los moluscos y propagar mi sino en una roca.

ya no me interesa la sangre ni las alas del ave de Quetzal pero ese sonido que hacen las plumas al volar es el que vuelve otra vez, a perderme...

2007-03-12T14:57:00.000-03:00

abandoné la escritura como me abandoné a mi misma.

correr del tiempo incesante de las luces que hacen esquina, que dibujan camino/s y yo, perdida en la multiplicidad que ofrecen las variables de mi sino; me pierdo intentando contar las escamas de mi piel...

qué lugar ocupará el agua en todo esto?

2006-12-25T23:12:00.000-03:00

despierta la noche con múltiples estrellas, hubo tormenta, relámpagos sobre mi cama; todavía el agua se figuraba en sueños que luego cobraron existencia en la madrugada que roza las horas de mis piernas. voy en busca de duendes, colores y alas. 7 lagos me esperan como alguna vez me vieron soñando en sus rodillas. hoy, alguien comparte mi carpa: frida y yo estaremos acompañadas. la errabundez solitaria de mis días que sólo frida escuchó decir, es atravesada por un otro. la mochila aún vacía abre sus ojos, y se deja llenar.

2006-12-13T13:12:00.000-03:00

Pequeña alondra me dice C mientras se me caen las plumas de las piernas y las alas se desgranan en hojas de papel. sangre de tinta chorrea verbos en mis huellas. muevo la cabeza y salpico a todos con agua de rocío. soy alondra pero no abeja y sin embargo, le hago el amor a las flores.

2006-12-05T14:36:00.000-03:00

Se propaga el blanco sobre la piel. hubo días de silencio en los que las manchas se mantenían ocultas, silentes, pero luego el estallido de un llamado, la palabra escrita y la confirmación de la posibilidad remota de una en un millón o tal vez cien, activaron los blancos. Éstos quieren decir lo que la lengua intenta aplastar contra el paladar. La mañana despertó gris, no entendí el sol que brotaba del corpiño, pensé en agujas y temblé. mojé mi cuerpo con sudor, callé, dormí, desperté y las manchas aún estaban.

2006-11-29T14:20:00.000-03:00

Verborragia de la escritura automática. abandoné los vómitos lingüísticos por la verba erudita de la crítica. me quedé vacía, vine a buscarme, me encuentro sin parar de decir lo que intento borrar. desconcierto en mi. otra vez. sopa.

2006-11-29T14:17:00.000-03:00

Me desperté sabiendo que nunca antes había dicho esas palabras. lo soñé a mi lado y cuando desperté estaba allí, sujetado a mis rodillas. temblé al imaginarlo mio, pensé en el pronombre posesivo e intenté cuestionármelo. Fue en vano. he sido criada en una sociedad donde lo mio es mio, y lo tuyo es tuyo o tal vez nuestro.

2006-11-29T14:05:00.000-03:00

Piedras hielo en mi cabeza,

115km.

tiempo fuera viento,

una panadería albergó mi cuerpo perplejo.

la comunicación con los otros volvía nulo mi encuentro con los míos. el cielo negro, compotas de manzana aplastándose contra la cima de los rascacielos de una ciudad atormentada. un único lugar era mi refugio y al llegar a él, sólo encontré escombros. simulé la tranquilidad de las tortugas e intenté codificar un mensaje a la montaña donde estaba él, muy lejos de mi. Pero todo era en vano, no había lenguaje que no fuera mojado por el hielo. caminé entre vidrios, soplé astillas de los autos, vi la desesperación por la pérdida del objeto, supe quién amaba a otra persona y quién estaba solo, miré el río y pensé que era el mar. Llegué a mi casa ansiosa por verlos a ellos, sólo encontré más vidrios y la compañía de las escobas.

sus voces, mi refugio;

mi risa, su felicidad.

2006-10-12T13:35:00.000-03:00

construye el tiempo como una araña, hilvana los hilos con agujas de tejer y forma una tela en la que a veces queda atrapada. como un imán, la tela va guardando en ella adjetivos, verbos y cabezas degolladas. quién es ella cuando exige devorar al hombre o a dios? quién es cuando pide o cuando llora? la risa de los dientes de conejo tapa el veneno de la araña y la vuelve humana, la hace sexy, la convierte en pájaro.

2006-10-04T14:30:00.001-03:00

El otro espera ansioso el encuentro; tiene el llavero maestro escondido en el bolsillo y suele jugar a abrir todas las puertas. Ella lo espera escribiendo sin sentidos en una servilleta; él no se excusa, desconoce las agujas ajenas, quizás también las propias. Ella camina por la tierra pero suele volar en cada paso; él vuela para quemarse las manos cuando cree tocar el sol. Él sabe todas las palabras que están escritas en los diccionarios, ella simula pronunciarlas y luego las utiliza para ejercer la presión de la verba de los dragones. Mientras pasan los minutos, los poros del cuerpo de la mujer se expanden, se estiran y se abren

hasta formar agujeros como cráteres en la piel;

PERO ÉL

sabe hacerlos perdurar abiertos,

para sumergirse y penetrarlos

en la caricia siniestra de las luces apagadas,
en una cama metamorfoseada

en mil otros rostros.

2006-09-27T15:17:00.000-03:00

2006-09-19T20:46:00.000-03:00

Si fotografío su imagen, no aparecen los demonios que habitan en él. Caer en la realidad dice el traductor y golpearse contra el deseo materializado, concreto, real de la existencia posible del sueño irrealizable. Empieza el morbo en la escena, la construcción del personaje que inventa y construye. Fabula con la ternura de la niña pero es rumiante el cerebro solitario que desconfía hasta del último hálito de verdad- mentira; de sensación- deseo- razón. porqué objetivizarlo todo, porqué la palabra, porqué la sensación y porqué el misterio o la verdad sin coladores.

2006-09-14T21:14:00.000-03:00

Tejer y destejer llevan el mismo tiempo y la misma fuerza de las manos rotas, de las agujas quebradas del tiempo apresurado del que camina lento.
¿por qué su voz no llega hasta el canal de Beagle?
¿Por qué esa otra voz pudo construir puentes sin escala, sin agujeros?
Ella cae en el terreno pantanoso de las arañas que le resultan simpáticas y éstas luego, la absorben en una tela pegajosa de un siniestro almíbar. Llena de flores en sus pestañas, no es aquella que caminaba sola empapada por la lluvia de la noche de un domigo de jazz, donde las puertas y el río se aunaron para devorarla.

Teme encontrarse con el tiempo que cubre con cartones al cuerpo y a la mente.
Cada gota transita el vidrio de la manera que mejor le place y quizás busque mil formas hasta encontrar su sitio. No es lo mismo la lluvia, su acontecer tiene también una rutina.

Camina y el viento borra las huellas en la arena, su voz enmudece y ella cree no reconocerse en el espejo del otro.

2006-09-11T18:01:00.000-03:00

Quiere a su conejo blanco hasta asfixiarlo. Necesita apretarle la panza para escuchar la vocecita y creerlo vivo. Lo abraza, lo aplasta, lo comprime contra los otros muñecos de su cuarto. Lo adora porque es niña y lo desprecia porque se cree adulta. Es de noche y otra vez el insomnio, no concilia el sueño, se dibujan figuras en el cielo raso y las sombras remiten el pasado oculto. Ella se levanta lentamente de la cama y poco a poco roza sus pezones al cuerpo del conejo; clava sus uñas en el cuello y le muerde las orejas hasta hacerlas sangrar...

en unos segundos, el cuerpo blanco se va tiñendo del rojo púrpura de la menstruación de la niña.

2006-08-07T14:12:00.000-03:00

... y hace unos días,

- con muchos minutos y eternas horas relámpago-

me animo a habitar en alguien...

2006-08-07T13:42:00.000-03:00

Pregunté cómo pudo financiarse un museo como el de la pachamama en un pueblo tan pobre como Amaicha del Valle. Creí en Héctor Cruz por ser un artista descendiente de nativos de los Valles Calchaquíes. El museo, diseñado y construido por él, permite un recorrido por la cultura de las distintas comunidades indígenas que habitaron esa zona del norte argentino. Cuenta con vasijas, ropa, telares, reconstucciones de viviendas, entre otras cosas; pero su particularidad consiste en que todo es réplica realizada por Cruz. Las piedras hacen al museo, lo que las venecitas al parque güell. Uno camina y agradece que alguien invierta el dinero de su arte en fomentar la cultura de nuestras raíces. Le escribí una carta, me comprometí con su causa. Un tiempo después, la tradición oral me hizo saber que ese dinero en realidad provenía de las obras/ restos originales, que el gobierno de tucumán había pactado con Cruz para que éste vendiera a coleccionistas privados las piezas verdaderas. Aquél museo, es esta propaganda de sí mismo.
¿Cuántas veces uno puede marearse? ¿Cuántas vueltas, uno es capaz de resistir?

2006-08-07T13:22:00.000-03:00

Se escuchan voces que salen de las piedras. Arguedas describe los cantos de la tradición inka, los traduce para que mi cuerpo blanco pueda bailarlos y comprender la armonía cósmica del mundo quechua. Camino las ruinas de los indios quilmes y escucho que también suenan los cantos inkas en cada piedra que hizo de pared, de refugio, de vivienda. Trepo la montaña y de lejos, diviso el esquema circular de la ciudadela de un pueblo que eligió inmolarse mediante el suicidio en masa y la absoluta abstinencia, para no ser sometido a esa otra cultura estigma de mi piel.

2006-06-29T23:57:00.000-03:00

Rulfo me susurró al oído: "Este mundo, que lo aprieta a uno por todos lados, que va vaciando puños de nuestro polvo aquí y allá, deshaciéndose en pedazos como si rociara la tierra con nuestra sangre. ¿Qué hemos hecho? ¿Por qué se nos ha podrido el alma?..." Y después sentada, al lado de una alcantarilla que tal vez fuera mi cama, escuché el sonido del tambor que retumbaba fuerte en el minúsculo espacio que deja mi almohada entre una puerta y la biblioteca, Tum Tum Tum y de repente entendí porqué los sonidos, las voces y los cantos. Busqué viejas fotos; entre ellas, un paisaje de colores me abrigó con frazadas de lana y de recuerdos. La imagen de una mujer me reveló que llevo un águila dibujada en mi calendario, que me grita en quechua entre las plumas de mi estómago. El águila es quien orientaba al mago que dirigía a los pueblos originarios de mi tierra. el águila podía ver en la pétrea inmensidad de la noche. El águila vuela y con él, mi cuerpo.

2006-06-13T00:22:00.000-03:00

La prueba, excelente adaptación. Closer, La prueba... el cine se enriquece de teatro y lo está haciendo muy bien. La prueba, se me metió en el cuerpo.
Me gustó mucho,
entendí,
mucho...
pude reaccionar así, puedo dejarlo todo por aquellos que quiero,
puedo morir intentando entender...
También puedo ser feliz e intentar un poco más

2006-06-13T00:17:00.000-03:00

The wall dice la puerta de mi baño que recuerda la adolescencia, los lápices y cierta música que aún escucho. Un muro divide la vida de ellos y la mia. yo no tengo haches ni juguetes ni cinco manos ni ganas de subdividirme. yo quiero caminar sin pies y nadar con escamas. ellos se abanican con alas de pavos reales y yo soy sólo pluma y entonces el muro.

2006-06-13T00:13:00.001-03:00

Cuando abrí los ojos,
Spinetta decía mi amor...
y mencionaba mi nombre.

2006-06-13T00:11:00.000-03:00

se frie el cerebro,
no hay palabra posible...
para tanto aburrimiento.

2006-06-03T15:11:00.000-03:00

tu voz se impone, no tiene oídos, sólo dice y grita y me satura y asfixia y hace que me corra y hace que me aleje. llueve la noche en las gotas que moja mi tapado verde, que a veces es marrón, camino las calles en silencio y las miradas se posan en mi, haciendo las miles de preguntas de todos los clishés nocturnos conocidos. la esquina de las putas y travestis me albergan hasta la llegada de un taxi. Una fiesta, muchas voces; yo, sin oídos. Dispersa nocturnidad de zapatos marrones y extremidades corporales extraviadas. de repente, un encuentro; el dónde y el cómo quizás pasaron desapercibidos. uno puede no escuchar y todo pasa, pero también puede advertir, que hay un sonido y que quizás sea una guitarra y tal vez, muchas cosas más.

2006-05-30T14:16:00.000-03:00

Escaparse hacia algún lugar, los ojos puestos en los colores de los tapices riojanos. cráteres lunares, sensación de asfixia; desierto, soledad, infinito. La borágine, el ruido, el caos; el espacio, la inmensidad, el silencio. Agua congelada, recuerdo en el blanco, un salar... la mente se traspola y revienta en mil recuerdos. un viaje, todos los viajes. la voz sangra y en su grito pide más.

2006-05-21T23:24:00.000-03:00

El elixir de las flores, la búsqueda perpetua en el ombligo propio. probó por primera vez el azar, abandonó la ciencia, optó por jugar nuevamente con globos de colores. Hermeto Pascoal y Aline Morena hacen música con juguetes que se venden en los kioscos, con agua, con instrumentos, con los pies…
frío, mucho frío, se chocan tres copas de vino que recuerdan un cumpleaños y la risa...
5 mujeres con el mismo vestido, dirigida por Norma Aleandro. La suerte me arrastró hasta la primera fila donde se escuchan el ruido que hacen las polleras al moverse, se ven más claramente los errores y se perciben las escupidas. La idea es buena pero caduca porque raramente sucede que cuando se tiene a mujeres como protagonistas no se recurra a la misma temática, a decir las mismas cosas. Se cae en los estereotipos, se agota...
Demasiado explícito todo tu discurso. Resulta divertido cuando la palabra anticipa la acción, A VECES.
Quizás haya maldad, quizás así explotan las amebas.

2006-05-12T14:18:00.000-03:00

Sólo bruma. El cuerpo se estira y se contrae, saluda al sol que se oculta atrás de un nube. El rojo de las uñas se descascara y tiñe el mosaico blanco de la cocina. de quién es esa sombra? camina por las calles, es un fantasma que flota sobre las partículas de humedad. alguien la espera y sonríe la mañana. la gente o el mundo pasa, y todo es igual si el cristal es azul.

2006-05-07T22:37:00.000-03:00

Broken Flowers o, como diría el negro Rada metamorfoseado en Richie Silver, flowers in the night. me despierto día domingo triste nube que tapa la ventana; y voy al cine como solía hacer todos los domingos a la tardecita antes de que cayeran ranas en el placard. Por el día, las modas y esta ciudad, mi cine preferido era una jauría de leones así que opté por uno del centro con jubilados y divorciados. La butaca quiebra el cuello en la insistencia de las jirafas cuando intentan alcanzar las hojas de los árboles para alimentarse. Una pantalla pequeña y un sonido extraño me hicieron pensar en el correr de las películas y olvidar del señor dolby mientras aparecía en mi recuerdo cinema paradiso. Empieza el film. Lento, una misma canción constante, monótona (Pasá al track dos Bill, please!). A Murray lo han encasillado en un mismo papel; una lástima, es un gran actor. A pesar de esto, creo que los personajes están bien logrados como así también cada una de las locaciones. Pero los silencios y la fragmentación de los diálogos es la sutileza que rescato. En esos espacios vacíos está la participación activa del espectador y la construcción del sentido de la película. El fin no es el que se persigue sino como este caso concreto altera todo lo hasta ahora construido. Los relojes de mi vida se derriten y yo puedo disfrutar esta película.

2006-05-07T22:18:00.000-03:00

…¿Quien va a pedir para que no calle el cantor?...

Ayer sábado 6 de mayo a las 22 hs, Rubén Rada tocó en Rosario en el Auditorio Fundación Astengo. Presentó su último cd Candombe Jazz Tour, grabado en el Teatro N/ D Ateneo de la ciudad de Buenos Aires y editado por el sello EMI.
El recital empezó a la hora establecida y duró dos horas. La banda, compuesta por guitarra, bajo, teclados y tres tambores característicos del candombe afro- uruguayo, brilló con un gran despliegue de luces. El tour se presentó con el heterónimo de Rubén Rada, Richie Silver. Sin embargo, durante el show este personaje no salió a escena ni sonaron temas más ronckandroleros si bien cantó algunas canciones del disco homónimo (Richie Silver (2006)) como flowers in the night que hizo a toda la platea entonar el estribillo.

El candombe fue el verdadero protagonista. Se interpretó el repertorio completo del último cd. que recorre la historia musical del Negro en nuevas versiones, tal vez mejoradas de canciones como Ayer te vi, Cha, cha muchacha, Candombe para gardel; entre otros.
El teatro no se llenó pero la gente que asistió acompañó el clima festivo que sólo logra el negro con sus palabras, carisma y el gran registro de su voz. Jugó con el público, lo hizo cantar y bailar candombe, merengue, y moverse al son de los tambores. El recital culminó con una sorpresa: Pedro Aznar había tocado en Rosario la noche anterior en el teatro El Círculo, Rada fue a verlo y Aznar le retribuyó la gentileza. El negro invitó al bajista a cantar y hacer la percusión. Cantaron Malísimo y agradecieron la Mandanga.
Las melodías de Rubén Rada se bailan, se escuchan y se aplauden. El Auditorio fue una fiesta, una vez más.

2006-05-02T16:00:00.000-03:00

Misteriosa buenos aires llena mis alas de luces y colores. camino las huellas de la que fui y me descubro otra. la ficción y la realidad se entrecruzan en un juego constante, no sé de dónde soy; mi existencia se hace cierta en las calles que me descubren. robert capa, rembrandt, cinalli y algunos libros se mezclan en los bares que me albergan; hablaré de ellos, me miraré.

2006-04-28T12:02:00.000-03:00

REVISTA LA MANO

25 de abril de 2006

Especial Aniversario: TODO SPINETTA

Por fin LA MANO le dedicó una edición especial al Flaco Espinaca. Una revista entera que habla de su música, de su historia, de cada uno de sus discos siempre diferentes. Melodías vanguardistas que hacen sonar poesía en mis oídos.

Mi vida está ligada a sus discos, soy una chica que vive en bajo belgrano, que siempre ha querido llamarse Ana, que adora los duendes y a sus duraznos sangrantes que caen de los árboles. La piel se me eriza cuando escucho Vidamí y no hay ruptura amorosa en la que no repita en mi cabeza quedándote y lléndote.

El flaco ha sido siempre un innovador. Hay rock, blues, jazz y sobre todo un estilo siempre experimental. Yo no existía pero leí que el día en que presentó Artaud, fue un domingo por la mañana. Antes de empezar a tocar, el flaco repartió el manifiesto surrealista de bretón. Rock, poesía; no hay frontera para la palabra que se metamorfesea en mil lenguajes y que Spinetta logra decodificar.

Mi viejo no escuchó Almendra ni Spinetta Jade ni Pescado; dice que no lo entendía, que necesitó tiempo para comprender la música del flaco; para disfrutarla como hoy lo hace conmigo.

Mi alma en cada letra, en cada acorde, en cada una de sus palabras regaladas...

2006-04-28T01:25:00.000-03:00

MATCH POINT

El cine de Woody Allen lleva consigo una impronta, una marca personal. Si voy a ver una película de Allen busco esa marca personal que lo caracteriza. Su genialidad y su capacidad de resolver ciertos conflictos, es indiscutible. Match Point es una muy buena película pero frente a un mismo argumento, sigo prefiriendo Crimes and Misdemeanors (Crímenes y Pecados). En ambas, el personaje central mantiene una relación infiel que luego se le escapa de las manos; debe tomar una decisión respecto de cómo continuar con la vida que no quiere dejar y la presión que ejerce esa otra voz que insiste en el teléfono. El paralelo se volvió inevitable. Si bien la primera se funda en el azar como determinante en ciertos momentos de la vida y la segunda en cambio, tiene a la culpa como su mayor protagonista; las dos remiten a un mismo intertexto –quizás más evidente en Match Point-: Crimen y castigo de F. Dostoyevski. Si se tiene presente la obra, probablemente la concatenación de las últimas escenas se vuelva obvia; sin dejar por ello, de ser un guiño simpático.
El cine de Allen trata historias simples pero lo que lo ha destacado no es el qué cuenta sino cómo lo cuenta. Lejos de pensar en la figura del advenedizo, el conflicto de clases y la identificación con el mismo origen que une y desune a los personajes; Match Point carece de esas argumentaciones reflexivas, de esos diálogos donde se juegan criterios y valores propios de la moral, la educación, la religión, la filosofía. Crimes and Misdemeanors por el contrario, tiene escenas y diálogos de una profundidad exquisita. En el primer film, el eje central es la suerte; en el segundo, la culpa.
Match Point es una película ingeniosa, la escena de la caída del anillo y el diálogo entre los dos policías es inmejorable. Los personajes están muy bien caracterizados. Pero en mi cabeza aún resuenan los diálogos entre Ben y Judah Rosenthal y los monólogos de Levy. Escucho la culpa de Raskolnikov y entiendo porqué se entrega.

2006-04-25T10:53:00.000-03:00

ROTOS DE AMOR
Auditorio Fundación 22 y 23 de abril

Una escenografía minimalista donde sólo se ven cuatro sillas y la voz en off de Daniel Fanego, dan comienzo a Rotos de amor. Cuatro hombres vestidos de traje con un portafolio en la mano ingresan a escena. Bailan un tango solitario alrededor de su silla y simulan abrazar a la mujer ausente. Esta obra del Rafael Bruzza, habla del desamor y los actores serán sus sobrevivientes.
Cada uno contará con dulzura, ironía y sarcasmo su historia de amor que por algún sentido fracasó. Patricio Contreras, Víctor Laplace, Gustavo Garzón y Daniel Fanego, le darán sus voces a estos personajes.
El maletín en un escenario vacío, se vuelve protagonista. Primero, representa la espera; luego define la unión de estos hombres: forman parte del gremio de visitadores médicos que dirige Rodríguez (Patricio Contreras). Éste, da inicio a la seguidilla de cada uno de los relatos. Invita a sus amigos a su casa pero resulta que está recluido en un cuartito del fondo del patio, mientras su ex mujer tiene un amorío con su profesor de tango. La perra, eligió a su dueña. El discurso de este personaje juega con la ambivalencia de las “dos perras”. Berlanguita (Gustavo Garzón), quizás el más reflexivo de todos, apuesta a un amor platónico en una espera que le lleva años ya que “cuando la ilusión se mancha, muere el amor”. Artemio (Víctor Laplace) fue expulsado de su casa por “roncador” y, junto a sus tres amigos, le canta a su mujer una serenata de la que no obtiene respuesta. Luego, queda solo en el escenario y canta un bolero a capela que demuestra la trayectoria de este actor en musicales. Por último el mudo (Daniel Fanego) cuenta su historia de amor “a través de la voz que le presta Berlanguita” –el único capaz de entender sus balbuceos. Éste, acaricia el recuerdo sobre las cenizas de su mujer recién cremada.
La obra se resuelve con el encuentro de todos los personajes en la terraza de un edificio que los lleva a reflexionar acerca de su actitud frente al amor. Toman ciertas determinaciones que hacen que la obra conserve su ironía y humor a pesar del tono trágico de ciertos pasajes. Cada actor plasma en su personaje determinadas características individuales. Rodríguez, el más dramático de los cuatro, Berlanguita enternece por su ingenuidad y sus reflexiones, Artemio un nostálgico enamorado y el mudo, roza con el grotesco en balbuceos gritados para demostrar la desesperación de su pérdida.
Estos cuatro actores dirigidos por Daniel Suárez Marzal con una coreografía de Alejando Cervera y las luces de Blas Alza, logran una puesta en escena digna de ser disfrutada.

2006-04-25T09:36:00.000-03:00

... el pensamiento humano, por lo menos desde el instante del nacimiento del hombre hasta el de su muerte, no ofrece solución de continuidad alguna, y la suma total de los momentos de sueño, desde un punto de vista temporal, y considerando solamente el sueño puro, el sueño de los períodos en que el hombre duerme, no es inferior a la suma de los momentos de realidad, o, mejor dicho, de los momentos de vigilia. La extremada diferencia, en cuanto a importancia y gravedad, que para el observador ordinario existe entre los acontecimientos en estado de vigilia y aquellos correspondientes al estado de sueño, siempre ha sido sorprendente. Así es debido a que el hombre se convierte, principalmente cuando deja de dormir, en juguete de su memoria que, en el estado normal, se complace en evocar muy débilmente las circunstancias del sueño, a privar a éste de toda trascendencia actual, y a situar el único punto de referencia del sueño en el instante en que el hombre cree haberlo abandonado, unas cuantas horas antes, en el instante de aquella esperanza o de aquella preocupación anterior. El hombre, al despertar, tiene la falsa idea de emprender algo que vale la pena. Por esto, el sueño queda relegado al interior de un paréntesis, igual que la noche. Y, en general, el sueño, al igual que la noche, se considera irrelevante.

(Primer Manifiesto Surrealista(1924) por André Breton/ Imagen: La persistance por Dalí)

2006-04-18T15:00:00.000-03:00

El camino sigue el rumbo de su propio sino y yo lo sigo a él mientras espero encontrar una, o quizás infinitas puertas que ofrezcan cerraduras para mis llaves. El azar dibuja las huellas de mis días y yo, convertida en ave, sobrevuelo las pisadas que pude haber marcado en la tierra húmeda de mis recuerdos. La mirada inquieta del alma vagabunda, pregunta cuándo llegará el día en el que la mañana y la noche sean lo mismo. Pero para algunos, la duplicación es siniestra. Ella rompe los espejos de su casa y de su vida. Una sombra se desprende del zapato y cruza la ruta que recuerda porque ha soñado con ella todas las noches de su vida; ella ya no podrá retenerla dado que ha perdido el hilo que le permitirá coserla. Se desespera le canta una canción le grita y le exige que regrese mas ahora es tarde; ella se perdió y con el gris de su figura nunca más, durmió.

2006-04-11T14:01:00.000-03:00

quizás no sea yo frente al espejo.

la realidad invertida del reflejo de mis pasos.

el viaje, pincel de témpera colorada, dibuja la sonrisa de la niña pensativa que se sienta en un sillón a esperar el tiempo que requiere la exposición de una vieja cámara fotográfica.

El conejo blanco se escapa una y otra vez; sólo la música lo acerca.

Pero antes de rozarlo con mis dedos, caigo en un agujero de papel y me pongo patas para arriba.

2006-04-09T20:42:00.000-03:00

Los dedos se introducen en la gelatina de frutilla, ananá, uva y manzana. los colores y los sabores mutan y se mezclan con el vodka, las sonrisas se tornan cada vez más estridentes. los ochenta se metamorfosean en música, el cuerpo baila recordando melodías que repite de manera mecánica. soy una vaquita de san antonio que se disfrazó de novia, tocá mi caparazón y pedí tres deseos; sólo una condición, No me involucres en tu sueño. vuelo, salto, caigo y río hasta quedar dormida en una cama prestada de lugar que podría ser mi casa.

2006-03-22T10:28:00.000-03:00

La ansiedad roe la madera de las puertas y las ventanas de la casa abandonada. No hay baldosas ni azulejos azules, todo puede convertirse en arena. ella se arranca de a poco las hojas blancas de su piel y las escribe con la sangre que brota de sus dedos. Piensa borrar cada una de las letras con saliva de cristal y robarle a cada taza un granito de café para que descubra su futuro. Duerme en la llama de una vela y se derrite con la cera. Arrastra en ella pelusas, insectos, consonantes y vocales; arma un alfabeto nuevo que deberá aprender, para poder volver a leer.

2006-03-17T14:11:00.000-03:00

Llueve día de velorio, acaricia temprano la luz tenue de una vela lila, la habitación es de otro azul y la lluvia moja el mar en mis ojos. voces como ecos golpean la puerta pero ninguna encuentra la hendija de la h que le permitirá un espacio qué cubrir.

cuando sólo se ve la luna, cuando sólo se disfruta de la lluvia a partir de las gotitas que se desparraman en la ventana, cuando las fotos construyen paisajes inventados...

2006-03-16T20:44:00.000-03:00

Había cartas con dibujos en toda la mesa; se trataba del tarot. Había números que hablaban de nombres y de apellidos, de fechas, de símbolos; se trataba de la numerología que nos retrotrae al judaísmo y a la kabala. Una tarde de lluvia en una ciudad que cuando se moja, se tiñe de gris y hace que sus habitantes se escondan debajo del barro que es piso del río. Un pasillo largo con paredes descascaradas y en él, un señor tan roto como la pared peleaba con su bastón porque éste no quería mantenerse firme. El olor a orina de algunos gatos fue el guía que condujo al ciego por los escalones de un laberinto oculto entre enredaderas y helechos artificiales. Un hombre que en un primer momento pudo haber sido P. S. Hoffman disfrazado de mujer, se metamorfoseó mi madre, se conviritió en oído, se volvió lengua y luego se transformó en cada una de las palabras que se aunaron al humo del cigarrillo para guardarse luego, todas juntas, en mis pulmones.

2006-03-07T19:30:00.000-03:00

Ciertos dirigentes de la ciudad despertaron a rosario en el 2o06 con la idea de exigir que no se fume en ningún lugar público alegando el conocido slogan de "la libertad de uno termina donde empieza la libertad del otro" o bien "no hay que perjudicar a quien no fuma", etc. A lo largo de estos escasos meses brotaron anécdotas de toda índole donde aparecieron mozos golpeados, colillas de cigarrillos en todas las esquinas, dedos y "disculpe que lo moleste pero podría apagar el cigarrillo que me hace mal" seguido de una tosecita inventada que justifica su palabra hoy de gran valor para el bien de la comunidad porque, como dicen los dirigentes de esta ciudad, y lamentablemente muchos periodistas -ignorantes pero escuchados- "el estado te cuida". En el aire ronda una idea, entre tanto problema personal de hermanos muertos de cáncer de pulmón o de gente que no puede dejar de fumar y no puede hacerse cargo de sí misma, están los otros -dentro de los que me incluyo- que promovemos bares para fumadores donde dejaremos entrar a los "no fumadores" que quieran venir a contaminarse con nuestros cuentos de voces roncas y de humo espeso. Yo no quiero que el estado me cuide (de hecho me da miedo que lo haga), yo no quiero que piensen por mi y decidan por mi; todavía mi cuerpo es mío y lejos del cigarrillo y esta ridícula fábula hay un planteo más profundo que tiene que ver con la libertad individual de la que nadie, en esta loca ciudad, habla.

(Balduccio, te tomé prestada la imagen. justo, justo, te encontré)

2006-02-28T21:07:00.000-03:00

Cesaria Evora canta cada gota de lluvia que moja su nariz asomada en la ventana. ella se viste de hierro y un calendario le habla de un ave y de su capacidad de pre-verlo todo. ella se sonríe mientras sueña los sueños de otros, juega con ovillos de lana y corta con una tijera los hilos de colores tierra. amenaza al papel con una birome. encontró las palabras que hacía tiempo se derretían en su mente en grandes cataratas de chocolate, logró aunarlas a todas y vomitarlas en el juego fantástico que permite el texto teatral. Confluyen las horas en un río infinito que matiza los azules, y entre los tonos que permite el agua al danzar, resurge el ave solitaria que encuentra en sus plumas el deseo de partir por un nuevo escenario donde disfrutar del sol.

2006-02-23T13:57:00.000-03:00

Demasiado encierro acabó por aplastarle la cola al mono, el espiral se hizo recto, el día y la noche se confundían en un mismo gris. La humedad mojaba los pisos y el aire era denso y pesaba en el cuerpo. Lo sostenía entonces con los hombros, mientras las rodillas se hinchaban saltando por las ramas de una enredadera de flores disecadas. El sol penetraba el iris de sus ojos y hasta pensó en la posibilidad de la ceguera, inventó un bastón con un cardón y sólo intentó trepar entre las lianas que había imaginado a partir de unos cables que colgaban de cierta construcción que sonaba a vidrios rotos entre ruidos y voces ajenas perturbadoras . De repente, Manu Chao cantaba en francés "Si loin de toi, je te joue"... su cola ahora recta, comenzó a curvarse nuevamente; llovió y el aire dejó de pesarle. Miró a su alrededor, nada era cierto pero la música le permitía imaginar un otro mundo posible

2006-02-21T11:09:00.000-03:00

No habrá nunca una puerta. Estás dentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.

(J. L. Borges: "Laberinto")

2006-02-21T10:33:00.000-03:00

Los ojos que guardo se esconden en sus alas. mientras caminaba entre cactus y frutos tropicales, los hombres del cañón del colca me contaron que el cóndor puede predecir el momento en que va a morir y entonces cuando siente que llegó ese día vuela hasta lo más alto que pueda alcanzar para luego dejarse caer en picada y entregarse nuevamente a la tierra.
Caminé sin prisa entre recuerdos e historias, de un pueblo que vive a la orilla de un volcán.

2006-02-16T01:27:00.000-03:00

Y caí en este agujero y hablamos de los blogs como espacio de escritura. a raíz de un encuentro que se había realizado en el centro cultural r. rojas (buenos aires), charlamos un ratito con g. piro y les pedimos a los participantes, así como también a algunos bloogers que postearon comentarios al respecto; que participaran del último "número" de la revista espiralnética. http://www.espiralnetico.com.ar/

2006-02-16T01:15:00.000-03:00

Su cuerpo habla en tonos verdes y púrpuras. Su mente gira en las curvas de una ruta y dibuja montañas en su movimiento. Grita y suenan los ecos. Percibe una sensación parecida a la culpa y la llama de diferentes maneras. El tic- tac del reloj la persigue hasta convertirse en un martillo que le taladra la sien hasta hacerla estallar en flores sin pétalos ni perfume. La cama se tiñe de blanco y se vuelve nieve... pero luego, aparecen los amarillos y el naranja acaba por incendiarla. Ella abre los ojos y observa como de adentro de su boca, se escapa una mariposa con lengua de serpiente.

2006-02-16T01:02:00.000-03:00

Los campos de Bolivia y del Perú dibujan en la tierra, en sus terrazas de cultivo, las figuras de los tapices y de las ropas que las mujeres tejen en sus telares. El campo habla de las costumbres de una tierra originaria, cuenta la historia de este pueblo y la escribe en sus maíces, en las hojas de sus árboles y en los matices de los colores de múltiples polleras que se sientan en el suelo y me invitan a compartir papas blancas, marrones y moradas como piedras.

2006-01-19T17:50:00.000-03:00

Un oasis alberga el alma solitaria de aquella mujer. Una cama doble materializa la ausencia. Agua en el medio de un desierto, ella en el centro de la montaña de babel. Diferentes lugares se cruzan en el espejo de la sed de los camellos. Ella se busca por debajo de su piel.

2006-01-19T17:48:00.000-03:00

¿Acaso la tierra conserve su propio enigma y oculte entre sus raíces los secretos de mi sino? ¿Quién sino ella podrá decirme las respuestas a los porqué de mi camino?
Piso los peldaños de mi suerte y agradezco a la tierra el albergarme y darme vida.
La montaña, el sol, el lago, hablan de mi
y yo no escucho.

2006-01-19T17:44:00.000-03:00

El encuentro con el otro,
la búsqueda perdida,
la montaña sin sol y la tarde arremetedora,
todo forma parte de un paisaje conocido que juega con el pasado y el presente en un discurrir de imágenes;
montaje cinematográfico
de un viaje,
mi vida.

2006-01-19T17:42:00.000-03:00

Las nubes se amontonan en formas infinitas y condensan el aire de la tarde en grises y ocres que se confunden en las imágenes erosionadas por el tiempo. Cae el sol, la ciudad se metamorfosea en luciérnagas amarillas. Las cosas se confunden en la unanimidad de las sombras y no hay naranjas ni rojos que gocen del movimiento de las trompos.

2006-01-19T17:34:00.000-03:00

Mis pies caminan sobre tapices de colores tierrra que dibujan el sino de la tierra donde me encuentro. Me transformo en águila y vuelo hacia un horizonte lejano de rosas que forman nubes detrás de las montañas. En el vuelo busco las presas de mi necesidad y sacío la sed en las aguas turbias del pantano de una urbe. Un niño encuentra en el color de la piel de una mujer la posibilidad del descanso de su trabajo y entonces logra sentarse en su banqueta por unos instantes hasta que la caja del betún cae y marca el tiempo como una campana; sólo que este niño sabe que no irá al recreo en el patio de la escuela sino en la búsqueda de nuevos zapatos por limpiar. Una mano se estira. Otra mano revuelve una mochila. Dos mujeres caminan por un río. Un hombre viejo en una casa espera atento el llamado de su puerta y el ingreso de gente desconocida con nuevas palabras qué ofrecer. Las vías del ferrocarril desbordan de sombreros, trenzas y colores que se desdibujan en el movimiento de unas polleras.

2006-01-19T17:32:00.000-03:00

El camino sinuoso del azar se descubre en los múltiples colores que cargan guaguas, ropas, alimentos u objetos. Hay historias en sus trajes, en sus miradas, en sus palabras no elegidas. Mi cuerpo blanco atraviesa un río que en su nombre arrastra el recuerdo de mi infancia. Mi piel connota la conquista, mi espíritu me hermana con el aymara y el quechua

2006-01-11T18:08:00.000-03:00

Despertó con alas nuevas que encontró en el lago titi-kaka. nuevas mañanas pasean horizontes de azulejos moros y de construcciones españolas. imágenes viejas se cruzan y se mezclan. El mundo real cobra espacio en el mundo inteligible y ambos se fusionan en un juego de sombras y colores terracota. un tapiz es pollera y es frazada que cubre su sueño. juega con el color de su piel y su mirada de agua, se metamorfosea en flor o en ave y como un halcón logra ver en la nocturnidad de la noche los caminos otros de la costa de aquél lago.

2006-01-02T16:26:00.000-03:00

Comienza mi viaje, nuevas alas para que muevan la tierra que traerá brisas del pacífico a mis pulmones. el sol será protagonista del paisaje que guardará mi mirada. la mochila espera por mi, me descubro otros ojos frente al espejo, el azul se ha vuelto más acuoso; tal vez se convierta en agua para sumergir en ellos voces, montañas, palabras, sonidos, aves...
Pensé en armar otro blog que contara mis viajes, por un ratito dejaré éste y me abocaré al nuevo: www.CarrollThroughTheLookingGlass.blogspot.com

2005-12-31T19:42:00.000-03:00

El mundo occidental determinó este día como el umbral entre el año que se cierra y un nuevo año que comienza. Las fechas ligadas al cristianismo poco me interesan desde esa perspectiva, festejo los no-cumpleaños y me siento con la liebre de marzo y el sombrerero loco mientras el lirón recita sus poesías. Sin embargo, el fin de año trae en mí un rito que yo saboreo exquisito. Un amiga que oculta sus alas debajo de la ropa y que en más de una oportunidad intenta arrancárselas a mordiscones, arma una lista de los deseos que ella espera de mi; en el resto de la hoja escribo antes de dormir los deseos que yo espero para mi y con lágrimas y risa de alcohol cuelgo esa hoja en la puerta de mi cuarto. Esas palabras gritan en mi oído mientras duermo mis deseos y mis sueños. Esta noche al volver, leeré la hoja vieja y colgaré la nueva.
El 2005 me permitió la transición de los que ordenan, de los que conocen de cajones.

Empiezo el 2006 con los deseos que mi amiga me dejó, esta nohce escribiré los míos:

¡Amiga! ¿Creíste que me había olvidado de mi "2006 To-do list"? Sin más rodeos, acá van mis deseos:
* Que el 2006 sea TU año. Está todo dispuesto para vos, solamente tenés que aprehenderlo.
* Que este nuevo año te encuentre con la mente despejada y tus objetivos claros. Caso contrario, siempre podés disponer de mi voz racional de superyó.
* Que el 2006 rebalse de aventuras, nuevos mundos, nuevos Países de las Maravillas.
* Que en cada camino que decidas seguir tu norte seas vos misma.
* Cuidado con los conejos, que no te roben tu tiempo con su reloj fuera de hora.
* Que nada te robe tus ganas de seguir escribiendo y compartir tus textos con tus fieles lectores.
* Que el nuevo año esté lleno de "real love".
* En fin, que todos tus deseos, proyectos, anhelos, expectativas y demás sean cumplidos -y por qué no superados- sin necesidad de prender velas.

Te quiero mucho. Suerte en el año del perro.

And in the end, the love you take is equal to the love you make

La Colo

2005-12-29T00:56:00.000-03:00

Arrojar las flores por debajo de las sábanas,
imitar el aire con alas semejantes a las de ícaro,
quemarse la piel y conocer la sensación de la caída libre
recuerdo imborrable de palabras escritas,
imágenes fotografiadas y guardadas en cajones mentales
los poros de la sensiblidad se abren
crecen magnolias en el cuerpo
los dedos de los pies se extienden raíces (o tallos)

diez segundos pueden ser eternos...

2005-12-24T03:08:00.000-03:00

El miedo siempre presente no la paraliza. las palabras se vuelven caminos y todas ellas conformarán el laberinto a partir del cual los integrantes de su mundo de colores se perderán hasta quedar exhaustos para ser devorados por el minotauro. Ella guarda un hilo semejante al del cuento y sabe que con él podrá tejer las posibles respuestas de sus pasos. Suenan rings por toda la casa y aparecen las voces de manos, pies, ojos, narices y orejas. conoce las palabras y los tonos, se le salen por los poros, y ella los agarra muy fuerte entre sus manos mientras lame los recuerdos de sus días. relee el monólogo de molly, sonríe y los párpados dibujan rostros ovalados.

2005-12-18T00:27:00.000-03:00

Soy Calígula cuando sufre por no poder cambiar el orden de las cosas, cuando pretende hacer que el sol se ponga por el este, que el sufrimiento decrezca y que los que nacen no mueran. El dormir hoy se convierte en deseo y no hay sueño despierto en sus lidless eyes. Llamaría al actor que enseñó a Arturo VI a mover las manos y caminar entre la gente. Bloom es el judío errante que se metamorfosea ulises y ella es el andrógino de sus días contados. Se pierde entre las hojas de palabras símbolos y busca en el estado más primitivo de su ser el viaje hacia su infinito sensible. Quiere alas y no pies pero es el último trayecto, el último hálito; demasiada literatura miente. Para ella, el mundo hoy es sólo tinta y hojas que absorben colores fluorescentes. Se encienden las pupilas de su espera en la nocturnidad del cuarto vacío de olores humanos. Volverá a encontrarse cuando descubra los puntos suspensivos del nuevo camino. No sabe quien es sin cámara ni viajes, se proyecta en áfrica, se piensa en pocos días recorriendo nuevamente huellas incas, se recuerda que el miércoles se disfrazará con un título de grado que quizás cuelgue en alguna hoja caída del árbol de Godot.

2005-12-18T00:19:00.000-03:00

“What shall I do now? What shall I do?”
“I shall rush out as I am and walk the street“
With my hair down, so. What shall we do to-morrow?
“What shall we ever do?”
The hot water at ten
And if it rains, a closed car at four.
And we shall play a game of chess.
Pressing lidless eyes and waiting for a knock upon the [door.

(The waste land, T. S. Eliot)

2005-12-04T12:07:00.000-03:00

brota la ira de su cuerpo, se metamorfosea en agua de sal y se escurre por entre los poros. tantas veces luna en mantos negros sobre el río siempre en un mismo movimiento, siempre presente, siempre inmóvil. remando la mortalidad de sus días, añora el sueño de las alas y los misterios que pueden guardar una mirada. busca relámpagos en el clima árido de los días sin tiempo pero sólo encuentra relojes tictagueando apuros y esperas. Camina somnolienta las calles y busca en la cotidianidad, los huequitos que permitan la exageración de un realismo fantástico. mientras otros ven cáscaras de palabras, ella sueña encontrar una mirada que resuelva todas las oraciones posibles pero sólo encuentra nuevos agujeritos para seguir escribiendo en tercera persona.

(la foto pertenece a una serie de un eclipse de luna -2004-)

2005-12-03T13:43:00.000-03:00

El viaje y el río, ambos células vivas de mi cuerpo, constituyeron la tesis del espacio y tiempo de un entenado. Quizás yo, tan entenada como él, miro el río desde la ventana y me desvisto como una sirena para nadar en las profundidades de una mente hoy revuelta en sales. Los pasos suenan en la orilla de cemento... pocos son los ojos que se detienen.

¿podría pintarse este inmenso río de cólores púrpuras y verdes?

¿y si le doy mi color, y se lo cambio por el suyo?

2005-11-26T10:55:00.000-03:00

Mientras lavo las espinacas siento el aroma de las algas, si uno acerca la nariz a la hoja y la aprieta muy fuerte, se convierte en caracol porque trae el sonido y el olor del mar. Acerco un poquito más las espinacas a la canilla y veo como todo el agua se tiñe del marrón de la tierra y desborda la pileta. Pienso cómo una planta puede tener tantos nutrientes, pienso en las culturas primitivas danzando para que el dios x les brinde los frutos necesarios de la pacha-mama. Adoro caminar por los pasillos de una verdulería e imaginarme que es un muestrario de colores, que es un tapiz o una pollera gigante de madre. Preparo las comidas con colores y mezclo las frutas con las verduras, los rojos con los verdes y amarillos. Me siento en una silla mientras espero ver mis espinacas arrugarse y vuelve a asecharme la tensión de todos mis días: la niña burguesa que piensa en trabajar y ponerse un departamento en condiciones y la trotamundos que añora tener el papel que le permita la libertad de tomarse el tiempo indeterminado para recorrer nuevos espacios llenos de vidas y sueños nuevos. Partir en el reencuentro con la escritura, con el ser espiritual, con la esencia de mis pies de flores, con un ojo lente que describa lo que veo, lo que siento. Nadie que sea mío me retiene y es el tiempo necesario de hablar nuevamente con la tierra, la urbe y sus vicios me llaman pero allí todavía veo cadenas y mis alas se esconden en algún lugar cubierto de colores, o bien de otras miradas. Sensación y necesidad de partir. Hoy no tengo fotos de mis espinacas.

2005-11-21T18:28:00.000-03:00

Palabras en una servilleta (Cinebar - INCAA)

Las flores del jacarandá revelan el paso de mi historia y los pétalos violetas dibujan mis pies hasta convertirlos en raíces. Hay una costilla- ala de mujer sobre el río y yo me paro en ella para pensarme a mi misma. Sale el sol entre la llovizna pero no hay arco-iris posible entre tantos edificios. El flujo incesante de la urbe me vuelve anónima pero ya no me dibuja hormiga. Disfruto los vaivenes de mi mente y una gota de sal retiene el secreto.
Una tarde en buenos aires se congela en el prisma de mis ojos azules de mar.

2005-11-14T02:25:00.000-03:00

FIESTA DE LAS COLECTIVIDADES

Todos los años, entre el monumento a la bandera y el río; las carpas representativas de la gran ola inmigratoria que ha gestado esta ciudad que no tiene una fecha de origen sino una virgen a la que primero algunas tribus aborígenes, y luego algunos gauchos y/o criollos rindieron culto por sus milagros. "Argentino, crisol de razas", de tanto mirar afuera se olvidó de mirarse a sí mismo, jamás pudo comprender que no es un país más del continente europeo perdido en este punto del sur del globo T. Desde hace 21 años las carpas vestidas con otras banderas, nos cuentan de las culturas de otros pueblos, nos muestran sus danzas y nos dan de probar su cocina (piedra angular de la cultura). Cada uno elige la carpa de su abuelo preferido y se siente alemán, irlandés, italiano, español; en la feria de las colectividades podés elegir hasta ¡¡eslovenia!!; y entonces uno se pasea en esta fiesta popular donde todos hacen cola para reventar su estómago con algún nuevo sabor.
Latinoamérica fue separada para este encuentro debido a los incidentes que comúnmente ocurren en ella; me río si pienso en analogías. Me río cuando miro la carpa de argentina separada del resto de LA, cercana a la carpa toba y mirando a irlanda; me río cuando admira castillos y no logra ver las ruinas del imperio inca.
La fiesta se cierra con la elección de la reina de la Feria de las Colectividades, una mujer representante de una de las carpas-país. Es la fiesta del pueblo que elige su reina y hay fuegos artificiales. Pienso si Kusturica viera esto, si se enterara que hace más de 10 años que los gitanos por sentirse despreciados al no permitirles una carpa, hicieron una maldición y la feria siempre se ignauguró con lluvia; pienso en contarle algún día que este año, les dejaron un lugar (quizás hasta para probarle a la ciencia que un gitano no tiene tanto poder) y que precisamente este año no llovió.

2005-11-10T13:44:00.000-03:00

NADA FICA de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas-
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que ñào elas?
Somos contos contando contos, nada.

Ricardo Reis (F. Pessoa)

*NADA QUEDA de nada. Nada somos./Un pooc al sol y al aire nos retrasamos/De la irrespirable tiniebla que nos pesa/De la humilde tierra impuesta,/Cadáveres aplazados que procrean// Leyes hechas, estatuas vistas, odas terminadas-/ Todo tiene su cueva, si nosotros, carnes/ A las que un íntimo sol da sangre, tenemos/ Poniente, ¿por qué no ellas?/ Somos cuentos contando cuentos, nada.

2005-11-10T01:13:00.000-03:00

Mi boca tal vez hable por sí misma. todavía hay veces que.... pero eso también pasará... y yo me mostraré segura y satisfecha con una decisión obligada o necesaria. fuiste y ya no sos y yo muero de lástima. una lágrima con sabor a alcohol imita la imagen del mimo y no sé porqué surge la palabra pupo. corto los hilos de la sombra que cosí en mis zapatos pero tampoco sé si quiero jugar a ser campanita. quizás no quiera envejecer... pensándote.

2005-11-06T22:15:00.000-03:00

ENCANTAMIENTO INUTIL

Sólo sueño lo que antes de ayer soñaba y pienso en nuestra condición de mortales. pienso en el derrumbamiento de las rocas, en castillos rotos con un sólo pulgar, en mis eternas noches, en la sutil melancolía de la fiesta de mi espera. las canciones que hablaban de mi, tuve que guardarlas en el arcón vacío de mis recuerdos difusos, mentirosos e irreales. Imagen animal, cuerpo usurpador de ese otro imaginado. ¿cómo? ¿cómo? ¿cómo? repetía mi cabeza mientras giraba en direcciones multiformes, imperceptibles. y entonces su profundidad, su escritura, las miradas guardadas en una lente no hablaban de él, sólo decían lo que veía y lo que veía quedaba ahí cual imagen impresionista, colgado en una pared, quizás revelando enigmas propios pero sólo repite palabras vacías, baila alrededor de sí mismo. trepa el árbol de su cima y se pierde entre las hojas de sus diarios. fuimos objetos de una necesidad que obligó el tiempo a realizar. la presión en un termómetro puede hacerlo estallar y quizás ese sonido se constituyó de nuestras voces de reclamos y palabras no dichas. mono que trepaste por mil árboles, no logras distinguir el árbol más frondoso de la selva. jugas jugando olvidarme y yo canto mis silencios escondidos. hoy vacía de palabras después de descubrir tu esencia. la clorofila de mi cuerpo no nutrirá más tus pies descalzos. rompo los espejos de la memoria, me arranco las arrugas que reflejan nuestro próximo encuentro y te aplasto amor de plastilina gritándote los años que ambos nos robamos. la materia no es el tiempo, la imaginación redujo las agujas del conejo. el gato sonrisón aparece y se burla de alicia y de la ingenuidad con que hace ciertas preguntas; alicia teme descubrir que su vida es sólo un sueño.

¿Que hora son mi corazón?

Tiempo cero.
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Inicio.

2005-11-03T13:10:00.000-03:00

HECHA Y DESHECHA
Foto- Instalación por LUCIANA LEYBA
Complejo Cultural de la Cooperación.
Todo Noviembre

El cuerpo se fragmenta, se quiebra en pies, en manos y en muñecas. El primer plano de uno de los pies, permite que piense en un hombre; en dos seres compartiendo una cama. El mismo pie puede aunar los dos géneros, puede soñarse andrógeno, puede regalarme un recuerdo. Sin embargo es una única persona la que ocupa la cama, porque el sueño es individual, porque somos sólo nosotros, únicos e irrepetibles en el momento de nuestro sueño. El despertar somnoliento del fantasma de mí misma. Despierto otra, miro mi cuerpo para saber si existo. La sábana dibuja el movimiento de la cama y en sus trazos habla de quien fui y de quien dejo de ser en el momento de cambiarme. Sueño muerte, sueño crucifixión; el cadáver bajo la funda del colchón.

Insomne, dormito, sueño, muero

2005-11-01T14:38:00.000-03:00

Te extraño

Carroll dice:
en fin.... además viene bush y mar del plata está que arde (va a mar del plata) me encantaría ir a la movilización pero también es este finde y en tantas partes no puedo dividirme.... contame de hadas y de duendes. ya viste alguno por allá?
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
jajaja
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
estoy arreglando mi ida a londres
Carroll dice:
te vas a londres al final?
Carroll dice:
wow
Carroll dice:
caminaras por los lugares que también saludaron mis pies.... sueño circus y despierto
Carroll dice:
y dublin?
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
no se... tira mas londres
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
dublin tb me encantaria, no me decido
Carroll dice:
yo soy de las que prefieren conocer lugares nuevos, casi nunca he vuelto al mismo lugar por más que me haya enamorado. puf! estoy hablando de lugares?
Carroll dice:
jaja
Carroll dice:
aparte.... los duendes.

2005-11-01T00:41:00.000-03:00

Y entonces pensó en huir de sí misma. se volvió etérea. se construyó alas, las cosió a su ropa y navegó por el cielo infinito de los confines de un mar de marfil que sonaba chet baker.
no más púrpura en las sábanas, sólo golosinas en su jardín.
plumas, agua, viento, nada.

2005-10-31T14:39:00.000-03:00

Salvador Trapani
Teatro Auditorio Fundación Astengo

Salvador Trapani, clown y luthier; te arrastra a los confines de un viaje imaginario donde abunda el sonido de las olas y se siente ya el olor a mar desde las butacas. Sonidos con campanitas, un charango construido con una caja de mate taragüí; tambores de latas de warsteiner, isenbeck y quilmes que representan diferentes tribus. Pasan trenes cargando caracoles y con un sorbete (que también regala a su público) hace un sonido como de oboe insertándolo en un caracol gigante. Con un serrucho acompaña a la camerata concertante de rosario, y tocan juntos Adiós Nonino y Libertango. Piazzolla en el aplauso agradece el homenaje.
Rosario y su música; una vez más.

http://www.salvadortrapani.com.ar/

Entrevista a S. Trapani:
http://www.lacapital.com.ar/2005/10/27/escenario/noticia_241036.shtml

2005-10-31T14:10:00.000-03:00

4 Salón diario DISEÑO CONTEMPORÁNEO DE OBJETOS
Museo de Bellas Artes Juan B. Castagnino
Viernes 28 de octubre al 6 de noviembre

Bv. Oroño y Pellegrini forman una esquina casi ficticia en la ciudad de rosario si se la ve de noche. No se debe a la estatua desnuda que toma sol y queda blanca, quizás con algún graffiti de turno, ni al arbolito de navidad que suelen poner en diciembre; no, es otra cosa, es una esquina imán que se perfila irresistible detrás de la ventanilla que me permite ver aquel museo que solía visitar de chica. Hoy este museo que alguna vez pretendió ser vanguardista, abre sus puertas a un nuevo concurso que hace pocos años se viene realizando y que tiene que ver con el diseño contemporáneo de objetos. Noche, luces de colores girando en círculos sobre las paredes del edificio. Dire Straits y algo de música electrónica. Saludo a mis amigos, los felicito por haber quedado, entre los casi 400 participantes, seleccionados en la previa a la determinación de los puestos del podio. Habla Farina, director del Castagnino; Laura Bartolacci, directora de la Fundación La Capital, Dolores Navarro, directora de la tienda porteña Purodiseño (que también participa porque los objetos seleccionados ganan un lugar especial en las vitrinas de recoleta) y la secretaria de Cultura municipal; CUAC, CUAC, CUAC. Nadie quiere oirlos, a nadie le importa sus habladurías ¿Tan caro se paga "el presupuesto"? Quiero escuchar la música, quiero mirar toda la gente autoconvocada alrededor de un museo. Diseño y arte y la controversia que esto implica. No me interesa el debate, sé de algunos artistas que pasan noches enteras armando algo que luego se vuelve industrial, pero conozco el concepto y la noche despierta. Los hijos de Budha son quienes me invitaron, ellos inmortalizaron un recuerdo de la infancia en la resina que dibuja el tiempo. Hicieron lámparas y fragmentaron su haz de luz. Estuvo Traficante, quizás sobrino de un pintor rosarino que yo admiro mucho, hizo espirales con rectas en bancos de madera. Joyas en plata y espacios donde sentarse. Algunas obras me preguntaban ¿por qué estoy acá? No pude darles respuesta. Me gustó el espacio, me gustó el encuentro, me llevo algo más en mis bolsillos de piel.

2005-10-28T10:59:00.000-03:00

La noche se desdibuja en risas desmedidas. se ordenan las imágenes en la mente, cada cual ocupa su lugar dentro del cosmos espiritual que permite la búsqueda de los caminos encontrados. entonces paraíso pintado con un pincel sin plumas. demasiado humo puede asfixiarte, puede marearte y convertirte en nube. se abre la ventana hacia lo incierto, el viento provoca el rem0lino; ella mira a su alrededor y todos se ríen pensándose en sí mismos. Gira sobre su eje mientras la pollera dibuja círculos en el suelo que brilla madera. Como un búho gira su cabeza en todas direcciones, no hay nadie más que ella. El reflejo en la madera de su soledad elegida, trepa por sus piernas hasta meterse por debajo de su pollera.
Entonces ella también se ríe y de repente escucha que manson canta en su oído sweet dreams:

... some of the them wanna get used by you... some of them want to be abused

Ella obedeció.

2005-10-27T20:08:00.000-03:00

Toma una tijera para construir un nuevo espacio que quizás no le interese habitar. abre los ojos y sólo ve río debajo de su cama. despierta sombra y se pinta el cuerpo que hoy quiere tener. los ojos penetrantes del verano la miran deseosos, acuosos, y buscan sentido en las plumas que se caen de su pollera. todo suena soñando su nombre y ella corre de un lado a otro mientras desparrama arena que va cayendo de su balde. Luego, busca agua de mar y pisa bien fuerte, todos los agujeros de su cuerpo.

2005-10-23T02:07:00.000-03:00

Entonces pudo escapar del dolor y fingió un vuelo perfecto.
Perdió plumas en el intento de conquistar el aire.
Se descubrió pájaro y se odio por ello.

2005-10-23T01:28:00.000-03:00

ROSARIO SMOWING

Dispuestos a esperar, uno pide una cerveza y luego otra para entrar en el clima festivo que regala la Rosario Smowing cada noche que decide cantarle a la luna. Esta banda que comienza en 1999 y que recién se mostrará en el 2000 no deja de brillar. Vestidos de traje, tiradores y sombrero; juegan con el jazz, el swing, y recuerdan aquellos vinilos dixieland que me contaba mi viejo y que recién consideré luego de escuchar a Diego Casanova tocar la trompeta. Este ventrílocuo de la trompeta, mientras la hace sonar, fuma su habano y entre melodías que no permiten dejar de moverse, canta Mareado, esa canción de luna llena, acerca de esa mala costumbre de jugar con una cara bonita mientras él le grita: mirá pa ´dentro. Cruzo el umbral e ingreso en un sótano de múltiples columnas y un pequeño escenario. La banda cambió casi todos sus integrantes, sólo D.C quedó, pero con él todo el espíritu de su comienzo. El Vasquito (primero bajista y luego guitarrista) fue quien regaló a mi padre ese demo que hoy ocupa un lugar privilegiado dentro de mi discoteca. Raúl Sarasíbar, el Vasquito, sonreirá con un gesto cómplice desde arriba o desde abajo (donde quiera que esté) si digo que esta banda cada vez suena mejor. Los arreglos de los vientos y de ese nuevo violinista multifacético, sumado al joven pianista que esconde más de un secreto jazzero, hacen que uno baile hasta que no le den los pies.
En junio del 2003, grabaron un disco con el sello porteño ultrapop. Ojalá no sea el único cd que saquen. Ojalá haya muchas otras noches claras donde baile al son de este grupo y me regodee contando y comentado, todos los nuevos arreglos que hacen que esta banda sea lo que es hoy para ese público castor que merodea los suburbios rosarinos.

http://www.rosariosmowing.com.ar/

2005-10-20T14:26:00.000-03:00

la luz de la tarde opaca y enturbia el pensamiento, las imágenes se confunden y los recuerdos se trasmutan alterando los tiempos de su tanscurso. El sueño permite que la infancia y la vejez se consumen en un mismo tiempo. Caminante de escamas en las piernas me metamorfoseo sirena y juego con las olas que traslucen peces de colores. Camino las arenas de mi vida en fotos que conserva mi memoria, el recuerdo es naranja; quizás porque los rayos del ocaso son los creadores de mi sueño. Mis dedos oprimen el botón de la inmortalidad, esta foto; todas mis fotos, problablemente me trasciendan pero también tendrán su tiempo muerte. Ellas y yo, volveremos a ser enteramente blancas. Alguien tal vez, se encargará de reescribirnos.

2005-10-20T14:21:00.000-03:00

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

(A. Pizarnik)

2005-10-17T14:47:00.000-03:00

Hay una imagen bipolar que atraviesa la construcción de país y que es invevitable pensarla cuando desde las luces de la urbe uno traspasa el tiempo cual relámpago, y se encuentra con las casas sin llaves y los autos abiertos en mitad de calle. La música, los libros los héroes son otros. Mi lengua es la suya pero en el discurso difiere. soy pateando piedritas en la calle, admirando estos nuevos códigos de camaradería comunal. the truman show dibujó este paisaje en la idea de un mundo ideal construido por el delirio de un sujeto x que en su labor de director, terminó creyéndose "creador"; y nada resultó puesto que la ciudad enfrascada de nada sirve. arriba de la mesa, se cuelgan las reses y los frutos de la tierra. 200 o 300 km. distan de una construccón de mundo tan diferente. Puedo metamorfosearme gallo si lo deseo. me encuentro en todas partes, quizás porque no pertenezca a ningún lugar. Me siento en tu mesa y puedo ser vos. Vuelvo a la urbe, y por debajo de mis pies comienza a pintarse el gris de mi sombra.

2005-10-15T00:54:00.000-03:00

Ballet Contemporáneo del Teatro San Martín
Director artístico: Mauricio Wainrot

Esta vez no hubo tachos ni sonidos experimentales. Hubo sí una llamativa escenografía pero montada desde el minimalismo. el cuadro es la noche, sólo una luz blanca y tenue, símil gris, marca la salida o entrada de los bailarines. La danza vuleve a su estado anterior, deja a un lado el perfil pro-moderno estilo mayumana (o stomp, en alguna presentación) para perfilarse dentro del neoclásico, el lugar que mejor les sienta. Se apagan las luces y uno inevitablemente piensa en Piazzolla: Las cuatro estaciones de buenos aires. Le continúa una serie de Canciones del Caminante creada para el Royal Ballet of Flanders y culmina con una puesta musical más ligada a lo contemporáneo que vincula ritmos étnicos y folclóricos del mundo. La noche atraviesa los pasos sinuosos de los cuerpos. Erotismo en cada gesto, en cada giro musical.
El tul y el rosa no concordaban con la nena que arrastraba un bebote sin cabeza. hoy la danza me detiene en cualquier punto. Mientras observo sentada, descubro que un duende se ha llevado mis zapatos.

2005-10-14T19:23:00.000-03:00

Feria del libro de rosario. Las múltiples editoriales no opacan las lecturas. De repente, editoriales de rosario le muestran al "público lector de afuera" alguna que otra palabra repetida, pero también Aira y sus libritos que nacen con trillizos. Poco de todo esto me interesa, pero desfilo los pasillos golpeando maniquíes. Las mismas caras, los que no se detienen a saludar, se miran y sonríen. Hay un libro en cada mano, hay un ojo en cada pie. Rosario/ Buenos Aires, amalgamados en la misma forma cúbica del espejo en el ombligo. el interés es el centro de la cuestión indiferente. Norah Lange fue la mujer del maravilloso girondo, pero también tuvo algo qué decir. Pienso en Reds, en la pareja de los personajes de Beatty y D.Keaton, pienso en el tercer lugar de Eugene (Nicholson). El último diálogo se despoja del clisé amoroso: "en calidad de camarada". El puerto entra en mi balcón, Arlt hace de una oficina, una isla desierta. Mi fotos me convierten en barco. Eugene S. habla del judío errante. Remolachas y especias, semillas de sésamo y de lino, frutillas, azúcar, como con los dedos; y luego, llena de frutillas, acaricio las hojas de los libros que no leeré. miro la ventana, una persiana está a medio abrir. Cierro la puerta y me separa del mundo un vidrio esmerilado. Madelaine P. roba dulcemente las palabras de L. Cohen:

Let me feel you moving like they do in Babylon

Show me slowly what I only know the limits of

Dance me to the end of love.

Soplo la única llama que había quedado encendida.

2005-10-10T14:44:00.000-03:00

Pienso en congelar el tiempo en esa imagen. en esa tarde cualquiera en Copacabana. Recuerdo misterio y ansiedad. El espacio de las horas se vuelve ínfimo, casi impercetible. los peces ojos dicen basta cuando miran las migas de las galletitas caerse entre los agujeros que unen las maderas de los muelles. Hoy la urbe y su ritmo. Hoy no tomo alcohol. Hoy mi cuerpo habla. Hoy es él quien determina. Las sentencias y mis martillos se materializaron cuerpo. Mi mente duerme y en el sueño flota, juega con el procedimiento del color blanco. Aparece la arena, Frida me habla. Me pienso errante. Me descubro sentada. Mi alma despliega sus alas y se sumerge en el lago Titicaca. Semillas de mi en cada plaza, semillas de mi en el agua. Yo, en esta foto. Lennon canta Oh My Love; sueño despierta, me rio. Hoy, duermo y justifico las horas de la vigilia.

2005-10-07T16:57:00.000-03:00

Before Sunset

Temo a los juegos del reloj. Una vez, entre otras muchas, pero hubo una vez en que recibí una rosa y un poema y en ese momento yo era una nena que tenía 15, que no había jugado con muñecas y despreciaba el color rosa y las novelas de amor. Después crecí y comprendí que todos hablábamos de lo mismo. Entonces, sueño mariposa, alas rotas en cajones vacíos con olor a naftalina, las imágenes parecen obvias para el que piensa en sótanos rancios, en cajas guardadas. Imágen fantasmagórica que piensa, lame las paredes mentales del olvido inventado, destruye, corroe y se hace dueña de pies que no corren, de manos que no acarician. Te haces objeto, te convierto en colección, de qué me sirve que me griten por la calle: ella es quien tiene a A, B y C. Ayy Celine tu discurso es mio, soy yo la que va en ese auto, soy yo la que grita esas palabras. Todos los que alguna vez me vieron me devuelven con el brillo de sus ojos la misma mirada, me agradecen y se apenan por haber elegido el camino contrario al de la casa del sombrerero.

2005-10-04T11:06:00.000-03:00

Rosh Hashaná (versión adaptada)

Suena el Shofar en el Beit Hakeneset y yo no soy judía, y nadie de mi familia es judía, pero hay costumbres que haré mías, hay cuentos que yo me encargaré de relatar. Y pensé que 10 dias de meditación a mitad de año no sólo me resulta estimulante sino también necesario. Así que con la primera estrella de ayer comenzó mi auto-examen (espero no tener que arrepentirme de tantas cosas). Viviré este año el Yom Kippur de la mano de una amiga que juega con raíces, que planta arbolitos en una bombita rota y que me invita a su jardín de cemento y soles cuadriculados. Probablemente después, visite la familia que me ha enseñado a disfrutar de la comida judía.
Quizás haya más de un mensaje en mi contestadora cuando llegue...
Que comience la fiesta que ahogará la introspección de mis días. Que comience la fiesta que quiero bailar!!!