Un objeto que asusta, una llave que simboliza penetración. Solía reírme de la idea de poder que significa dicho objeto. Los griegos hablaban de la llave de la vida, yo me pregunto hoy porqué la copia de la misma no arrastró ritual. tengo ahora en mis manos lo que te penetra y sin embargo, pregunto cuándo. quizás necesite escupirla, mancharla o tal vez, perderla para sentirla mía. ocupa un espacio que es mío y lo penetra, lo abusa, lo hace suyo. Duerme entre mis llaves creyéndose dueña de algún rincón que me tenga de protagonista. Deberé domarla y obligarla a mis placeres, sólo así será mía.

Usos y costumbres que acartonan, endurecen y asfixian como un corset. La libertad se esfuma por los poros y uno vuelve al origen de los hombres y a las costumbres heredadas con la conquista. Mi padre: el Estado; Mi madre: la culpa, la hija eterna del Padre Estado. Yo entre ambas fronteras, yo queriendo romper los moldes donde mi abuela preparaba las tortas de cumpleaños. Yo quise no usar vajilla de porcelana inglesa, opté por abandonar el verbano y sin embargo, a las 5; me esperan a tomar el té y voy.

Lelia dice: "todo cambio implica dos años; siempre son dos años" y luego recita la vestimenta de las viudas del siglo XIX que vestían de negro por dos años, luego de gris; finalmente, de violeta.

Yo estaré fuera, por más de dos años.

Me despierto abrazada y soy feliz. no sé porqué cada cosa que escribo tiene gusto a melancolía. disfruto intensamente de mirar las caras que circulan en un colectivo por la mañana. miro, todo el tiempo miro para que me atraviesen imágenes por los ojos, vivo como si no tuviera párpados. duermo con los ojos abiertos para seguir mirando. quiero retener el cosmos en mis pupilas que de tan acuosas, ahogan las imágenes y vuelven a mirar para retenerlas. envuelta toda yo en un celofán, me aprieto los ojos para poder dormir pero ellos quieren seguir mirando, y yo me dejo ser en el devenir continuo del film que es mi vida.

UBA DE SOCIALES: UNR: OTRAS

botitas de gamuza, morrales, topper celestes: ropa anacrónica que hace moda entre esas paredes. Espejos que también muestran tu moda de pantalones rotos y palabras de Bourdieu. Banderas mal colgadas y afiches rotos y pegados con cinta; discursos mal vestidos de quienes ingresan a la universidad y buscan amigos en las puertas y en las mesas que estiran raíces entre el piso y los ladrillos. SÍ, YO USABA BOINA Y ¿QUÉ? Rubia, ojos claros, vestida con zapatillas doradas yo no era una estudiante, a mí había que hablarme en inglés, descifrar de dónde era. Espiar mis cigarrillos y deducir mi origen, exigir sin voz que yo hable para detectar quién era.

La lana en mí, parece decir otra cosa.

Pasen y lean.

Aparecieron palabras mías en el diario La Capital de rosario. Fue raro; pero me gustó ver mi nombre en tinta negra, un domingo por la mañana:

http://www.lacapital.com.ar/2007/05/27/seniales/noticia_391564.shtml

Juan Ángel me dice "sos adulta desde que te conozco", mamá dice que debe haber tiempo para la felicidad, que no todo es el deber, las obligaciones y las "proyecciones", papá cita la vida de B. Jones -siempre recurre a las películas- para decirme que no tengo que cumplir con las expectativas de otros, que haga mis propias elecciones y después de eso cae una sentencia de lo que él haría, de lo que yo debería... pancho me escucha, pancho me entiende, pancho no me odia, dice amarme, retumban ecos en las paredes y en la polifonía de voces me mareé hasta caerme. Entonces sumergí la cabeza en el mar con la única intención de que mis perlas vuelvan a su lugar de origen y se pongan lindas. Quisiera la vida de los moluscos y propagar mi sino en una roca.

ya no me interesa la sangre ni las alas del ave de Quetzal pero ese sonido que hacen las plumas al volar es el que vuelve otra vez, a perderme...

abandoné la escritura como me abandoné a mi misma.

correr del tiempo incesante de las luces que hacen esquina, que dibujan camino/s y yo, perdida en la multiplicidad que ofrecen las variables de mi sino; me pierdo intentando contar las escamas de mi piel...

qué lugar ocupará el agua en todo esto?

despierta la noche con múltiples estrellas, hubo tormenta, relámpagos sobre mi cama; todavía el agua se figuraba en sueños que luego cobraron existencia en la madrugada que roza las horas de mis piernas. voy en busca de duendes, colores y alas. 7 lagos me esperan como alguna vez me vieron soñando en sus rodillas. hoy, alguien comparte mi carpa: frida y yo estaremos acompañadas. la errabundez solitaria de mis días que sólo frida escuchó decir, es atravesada por un otro. la mochila aún vacía abre sus ojos, y se deja llenar.

Pequeña alondra me dice C mientras se me caen las plumas de las piernas y las alas se desgranan en hojas de papel. sangre de tinta chorrea verbos en mis huellas. muevo la cabeza y salpico a todos con agua de rocío. soy alondra pero no abeja y sin embargo, le hago el amor a las flores.

Se propaga el blanco sobre la piel. hubo días de silencio en los que las manchas se mantenían ocultas, silentes, pero luego el estallido de un llamado, la palabra escrita y la confirmación de la posibilidad remota de una en un millón o tal vez cien, activaron los blancos. Éstos quieren decir lo que la lengua intenta aplastar contra el paladar. La mañana despertó gris, no entendí el sol que brotaba del corpiño, pensé en agujas y temblé. mojé mi cuerpo con sudor, callé, dormí, desperté y las manchas aún estaban.

Verborragia de la escritura automática. abandoné los vómitos lingüísticos por la verba erudita de la crítica. me quedé vacía, vine a buscarme, me encuentro sin parar de decir lo que intento borrar. desconcierto en mi. otra vez. sopa.

Me desperté sabiendo que nunca antes había dicho esas palabras. lo soñé a mi lado y cuando desperté estaba allí, sujetado a mis rodillas. temblé al imaginarlo mio, pensé en el pronombre posesivo e intenté cuestionármelo. Fue en vano. he sido criada en una sociedad donde lo mio es mio, y lo tuyo es tuyo o tal vez nuestro.

Piedras hielo en mi cabeza,

115km.

tiempo fuera viento,

una panadería albergó mi cuerpo perplejo.

la comunicación con los otros volvía nulo mi encuentro con los míos. el cielo negro, compotas de manzana aplastándose contra la cima de los rascacielos de una ciudad atormentada. un único lugar era mi refugio y al llegar a él, sólo encontré escombros. simulé la tranquilidad de las tortugas e intenté codificar un mensaje a la montaña donde estaba él, muy lejos de mi. Pero todo era en vano, no había lenguaje que no fuera mojado por el hielo. caminé entre vidrios, soplé astillas de los autos, vi la desesperación por la pérdida del objeto, supe quién amaba a otra persona y quién estaba solo, miré el río y pensé que era el mar. Llegué a mi casa ansiosa por verlos a ellos, sólo encontré más vidrios y la compañía de las escobas.

sus voces, mi refugio;

mi risa, su felicidad.

construye el tiempo como una araña, hilvana los hilos con agujas de tejer y forma una tela en la que a veces queda atrapada. como un imán, la tela va guardando en ella adjetivos, verbos y cabezas degolladas. quién es ella cuando exige devorar al hombre o a dios? quién es cuando pide o cuando llora? la risa de los dientes de conejo tapa el veneno de la araña y la vuelve humana, la hace sexy, la convierte en pájaro.

El otro espera ansioso el encuentro; tiene el llavero maestro escondido en el bolsillo y suele jugar a abrir todas las puertas. Ella lo espera escribiendo sin sentidos en una servilleta; él no se excusa, desconoce las agujas ajenas, quizás también las propias. Ella camina por la tierra pero suele volar en cada paso; él vuela para quemarse las manos cuando cree tocar el sol. Él sabe todas las palabras que están escritas en los diccionarios, ella simula pronunciarlas y luego las utiliza para ejercer la presión de la verba de los dragones. Mientras pasan los minutos, los poros del cuerpo de la mujer se expanden, se estiran y se abren

hasta formar agujeros como cráteres en la piel;

PERO ÉL

sabe hacerlos perdurar abiertos,

para sumergirse y penetrarlos

en la caricia siniestra de las luces apagadas,
en una cama metamorfoseada

en mil otros rostros.

Si fotografío su imagen, no aparecen los demonios que habitan en él. Caer en la realidad dice el traductor y golpearse contra el deseo materializado, concreto, real de la existencia posible del sueño irrealizable. Empieza el morbo en la escena, la construcción del personaje que inventa y construye. Fabula con la ternura de la niña pero es rumiante el cerebro solitario que desconfía hasta del último hálito de verdad- mentira; de sensación- deseo- razón. porqué objetivizarlo todo, porqué la palabra, porqué la sensación y porqué el misterio o la verdad sin coladores.

Tejer y destejer llevan el mismo tiempo y la misma fuerza de las manos rotas, de las agujas quebradas del tiempo apresurado del que camina lento.
¿por qué su voz no llega hasta el canal de Beagle?
¿Por qué esa otra voz pudo construir puentes sin escala, sin agujeros?
Ella cae en el terreno pantanoso de las arañas que le resultan simpáticas y éstas luego, la absorben en una tela pegajosa de un siniestro almíbar. Llena de flores en sus pestañas, no es aquella que caminaba sola empapada por la lluvia de la noche de un domigo de jazz, donde las puertas y el río se aunaron para devorarla.

Teme encontrarse con el tiempo que cubre con cartones al cuerpo y a la mente.
Cada gota transita el vidrio de la manera que mejor le place y quizás busque mil formas hasta encontrar su sitio. No es lo mismo la lluvia, su acontecer tiene también una rutina.

Camina y el viento borra las huellas en la arena, su voz enmudece y ella cree no reconocerse en el espejo del otro.

Quiere a su conejo blanco hasta asfixiarlo. Necesita apretarle la panza para escuchar la vocecita y creerlo vivo. Lo abraza, lo aplasta, lo comprime contra los otros muñecos de su cuarto. Lo adora porque es niña y lo desprecia porque se cree adulta. Es de noche y otra vez el insomnio, no concilia el sueño, se dibujan figuras en el cielo raso y las sombras remiten el pasado oculto. Ella se levanta lentamente de la cama y poco a poco roza sus pezones al cuerpo del conejo; clava sus uñas en el cuello y le muerde las orejas hasta hacerlas sangrar...

en unos segundos, el cuerpo blanco se va tiñendo del rojo púrpura de la menstruación de la niña.

... y hace unos días,

- con muchos minutos y eternas horas relámpago-

me animo a habitar en alguien...