despierta la noche con múltiples estrellas, hubo tormenta, relámpagos sobre mi cama; todavía el agua se figuraba en sueños que luego cobraron existencia en la madrugada que roza las horas de mis piernas. voy en busca de duendes, colores y alas. 7 lagos me esperan como alguna vez me vieron soñando en sus rodillas. hoy, alguien comparte mi carpa: frida y yo estaremos acompañadas. la errabundez solitaria de mis días que sólo frida escuchó decir, es atravesada por un otro. la mochila aún vacía abre sus ojos, y se deja llenar.

Pequeña alondra me dice C mientras se me caen las plumas de las piernas y las alas se desgranan en hojas de papel. sangre de tinta chorrea verbos en mis huellas. muevo la cabeza y salpico a todos con agua de rocío. soy alondra pero no abeja y sin embargo, le hago el amor a las flores.

Se propaga el blanco sobre la piel. hubo días de silencio en los que las manchas se mantenían ocultas, silentes, pero luego el estallido de un llamado, la palabra escrita y la confirmación de la posibilidad remota de una en un millón o tal vez cien, activaron los blancos. Éstos quieren decir lo que la lengua intenta aplastar contra el paladar. La mañana despertó gris, no entendí el sol que brotaba del corpiño, pensé en agujas y temblé. mojé mi cuerpo con sudor, callé, dormí, desperté y las manchas aún estaban.