El mundo occidental determinó este día como el umbral entre el año que se cierra y un nuevo año que comienza. Las fechas ligadas al cristianismo poco me interesan desde esa perspectiva, festejo los no-cumpleaños y me siento con la liebre de marzo y el sombrerero loco mientras el lirón recita sus poesías. Sin embargo, el fin de año trae en mí un rito que yo saboreo exquisito. Un amiga que oculta sus alas debajo de la ropa y que en más de una oportunidad intenta arrancárselas a mordiscones, arma una lista de los deseos que ella espera de mi; en el resto de la hoja escribo antes de dormir los deseos que yo espero para mi y con lágrimas y risa de alcohol cuelgo esa hoja en la puerta de mi cuarto. Esas palabras gritan en mi oído mientras duermo mis deseos y mis sueños. Esta noche al volver, leeré la hoja vieja y colgaré la nueva.
El 2005 me permitió la transición de los que ordenan, de los que conocen de cajones.

Empiezo el 2006 con los deseos que mi amiga me dejó, esta nohce escribiré los míos:

¡Amiga! ¿Creíste que me había olvidado de mi "2006 To-do list"? Sin más rodeos, acá van mis deseos:
* Que el 2006 sea TU año. Está todo dispuesto para vos, solamente tenés que aprehenderlo.
* Que este nuevo año te encuentre con la mente despejada y tus objetivos claros. Caso contrario, siempre podés disponer de mi voz racional de superyó.
* Que el 2006 rebalse de aventuras, nuevos mundos, nuevos Países de las Maravillas.
* Que en cada camino que decidas seguir tu norte seas vos misma.
* Cuidado con los conejos, que no te roben tu tiempo con su reloj fuera de hora.
* Que nada te robe tus ganas de seguir escribiendo y compartir tus textos con tus fieles lectores.
* Que el nuevo año esté lleno de "real love".
* En fin, que todos tus deseos, proyectos, anhelos, expectativas y demás sean cumplidos -y por qué no superados- sin necesidad de prender velas.

Te quiero mucho. Suerte en el año del perro.

And in the end, the love you take is equal to the love you make

La Colo

Arrojar las flores por debajo de las sábanas,
imitar el aire con alas semejantes a las de ícaro,
quemarse la piel y conocer la sensación de la caída libre
recuerdo imborrable de palabras escritas,
imágenes fotografiadas y guardadas en cajones mentales
los poros de la sensiblidad se abren
crecen magnolias en el cuerpo
los dedos de los pies se extienden raíces (o tallos)

diez segundos pueden ser eternos...

El miedo siempre presente no la paraliza. las palabras se vuelven caminos y todas ellas conformarán el laberinto a partir del cual los integrantes de su mundo de colores se perderán hasta quedar exhaustos para ser devorados por el minotauro. Ella guarda un hilo semejante al del cuento y sabe que con él podrá tejer las posibles respuestas de sus pasos. Suenan rings por toda la casa y aparecen las voces de manos, pies, ojos, narices y orejas. conoce las palabras y los tonos, se le salen por los poros, y ella los agarra muy fuerte entre sus manos mientras lame los recuerdos de sus días. relee el monólogo de molly, sonríe y los párpados dibujan rostros ovalados.

Soy Calígula cuando sufre por no poder cambiar el orden de las cosas, cuando pretende hacer que el sol se ponga por el este, que el sufrimiento decrezca y que los que nacen no mueran. El dormir hoy se convierte en deseo y no hay sueño despierto en sus lidless eyes. Llamaría al actor que enseñó a Arturo VI a mover las manos y caminar entre la gente. Bloom es el judío errante que se metamorfosea ulises y ella es el andrógino de sus días contados. Se pierde entre las hojas de palabras símbolos y busca en el estado más primitivo de su ser el viaje hacia su infinito sensible. Quiere alas y no pies pero es el último trayecto, el último hálito; demasiada literatura miente. Para ella, el mundo hoy es sólo tinta y hojas que absorben colores fluorescentes. Se encienden las pupilas de su espera en la nocturnidad del cuarto vacío de olores humanos. Volverá a encontrarse cuando descubra los puntos suspensivos del nuevo camino. No sabe quien es sin cámara ni viajes, se proyecta en áfrica, se piensa en pocos días recorriendo nuevamente huellas incas, se recuerda que el miércoles se disfrazará con un título de grado que quizás cuelgue en alguna hoja caída del árbol de Godot.

“What shall I do now? What shall I do?”
“I shall rush out as I am and walk the street“
With my hair down, so. What shall we do to-morrow?
“What shall we ever do?”
The hot water at ten
And if it rains, a closed car at four.
And we shall play a game of chess.
Pressing lidless eyes and waiting for a knock upon the [door.

(The waste land, T. S. Eliot)

brota la ira de su cuerpo, se metamorfosea en agua de sal y se escurre por entre los poros. tantas veces luna en mantos negros sobre el río siempre en un mismo movimiento, siempre presente, siempre inmóvil. remando la mortalidad de sus días, añora el sueño de las alas y los misterios que pueden guardar una mirada. busca relámpagos en el clima árido de los días sin tiempo pero sólo encuentra relojes tictagueando apuros y esperas. Camina somnolienta las calles y busca en la cotidianidad, los huequitos que permitan la exageración de un realismo fantástico. mientras otros ven cáscaras de palabras, ella sueña encontrar una mirada que resuelva todas las oraciones posibles pero sólo encuentra nuevos agujeritos para seguir escribiendo en tercera persona.





(la foto pertenece a una serie de un eclipse de luna -2004-)

El viaje y el río, ambos células vivas de mi cuerpo, constituyeron la tesis del espacio y tiempo de un entenado. Quizás yo, tan entenada como él, miro el río desde la ventana y me desvisto como una sirena para nadar en las profundidades de una mente hoy revuelta en sales. Los pasos suenan en la orilla de cemento... pocos son los ojos que se detienen.

¿podría pintarse este inmenso río de cólores púrpuras y verdes?

¿y si le doy mi color, y se lo cambio por el suyo?