Salvador Trapani
Teatro Auditorio Fundación Astengo

Salvador Trapani, clown y luthier; te arrastra a los confines de un viaje imaginario donde abunda el sonido de las olas y se siente ya el olor a mar desde las butacas. Sonidos con campanitas, un charango construido con una caja de mate taragüí; tambores de latas de warsteiner, isenbeck y quilmes que representan diferentes tribus. Pasan trenes cargando caracoles y con un sorbete (que también regala a su público) hace un sonido como de oboe insertándolo en un caracol gigante. Con un serrucho acompaña a la camerata concertante de rosario, y tocan juntos Adiós Nonino y Libertango. Piazzolla en el aplauso agradece el homenaje.
Rosario y su música; una vez más.

http://www.salvadortrapani.com.ar/

Entrevista a S. Trapani:
http://www.lacapital.com.ar/2005/10/27/escenario/noticia_241036.shtml

4 Salón diario DISEÑO CONTEMPORÁNEO DE OBJETOS
Museo de Bellas Artes Juan B. Castagnino
Viernes 28 de octubre al 6 de noviembre

Bv. Oroño y Pellegrini forman una esquina casi ficticia en la ciudad de rosario si se la ve de noche. No se debe a la estatua desnuda que toma sol y queda blanca, quizás con algún graffiti de turno, ni al arbolito de navidad que suelen poner en diciembre; no, es otra cosa, es una esquina imán que se perfila irresistible detrás de la ventanilla que me permite ver aquel museo que solía visitar de chica. Hoy este museo que alguna vez pretendió ser vanguardista, abre sus puertas a un nuevo concurso que hace pocos años se viene realizando y que tiene que ver con el diseño contemporáneo de objetos. Noche, luces de colores girando en círculos sobre las paredes del edificio. Dire Straits y algo de música electrónica. Saludo a mis amigos, los felicito por haber quedado, entre los casi 400 participantes, seleccionados en la previa a la determinación de los puestos del podio. Habla Farina, director del Castagnino; Laura Bartolacci, directora de la Fundación La Capital, Dolores Navarro, directora de la tienda porteña Purodiseño (que también participa porque los objetos seleccionados ganan un lugar especial en las vitrinas de recoleta) y la secretaria de Cultura municipal; CUAC, CUAC, CUAC. Nadie quiere oirlos, a nadie le importa sus habladurías ¿Tan caro se paga "el presupuesto"? Quiero escuchar la música, quiero mirar toda la gente autoconvocada alrededor de un museo. Diseño y arte y la controversia que esto implica. No me interesa el debate, sé de algunos artistas que pasan noches enteras armando algo que luego se vuelve industrial, pero conozco el concepto y la noche despierta. Los hijos de Budha son quienes me invitaron, ellos inmortalizaron un recuerdo de la infancia en la resina que dibuja el tiempo. Hicieron lámparas y fragmentaron su haz de luz. Estuvo Traficante, quizás sobrino de un pintor rosarino que yo admiro mucho, hizo espirales con rectas en bancos de madera. Joyas en plata y espacios donde sentarse. Algunas obras me preguntaban ¿por qué estoy acá? No pude darles respuesta. Me gustó el espacio, me gustó el encuentro, me llevo algo más en mis bolsillos de piel.

La noche se desdibuja en risas desmedidas. se ordenan las imágenes en la mente, cada cual ocupa su lugar dentro del cosmos espiritual que permite la búsqueda de los caminos encontrados. entonces paraíso pintado con un pincel sin plumas. demasiado humo puede asfixiarte, puede marearte y convertirte en nube. se abre la ventana hacia lo incierto, el viento provoca el rem0lino; ella mira a su alrededor y todos se ríen pensándose en sí mismos. Gira sobre su eje mientras la pollera dibuja círculos en el suelo que brilla madera. Como un búho gira su cabeza en todas direcciones, no hay nadie más que ella. El reflejo en la madera de su soledad elegida, trepa por sus piernas hasta meterse por debajo de su pollera.
Entonces ella también se ríe y de repente escucha que manson canta en su oído sweet dreams:

... some of the them wanna get used by you... some of them want to be abused

Ella obedeció.

Toma una tijera para construir un nuevo espacio que quizás no le interese habitar. abre los ojos y sólo ve río debajo de su cama. despierta sombra y se pinta el cuerpo que hoy quiere tener. los ojos penetrantes del verano la miran deseosos, acuosos, y buscan sentido en las plumas que se caen de su pollera. todo suena soñando su nombre y ella corre de un lado a otro mientras desparrama arena que va cayendo de su balde. Luego, busca agua de mar y pisa bien fuerte, todos los agujeros de su cuerpo.

Entonces pudo escapar del dolor y fingió un vuelo perfecto.
Perdió plumas en el intento de conquistar el aire.
Se descubrió pájaro y se odio por ello.

ROSARIO SMOWING

Dispuestos a esperar, uno pide una cerveza y luego otra para entrar en el clima festivo que regala la Rosario Smowing cada noche que decide cantarle a la luna. Esta banda que comienza en 1999 y que recién se mostrará en el 2000 no deja de brillar. Vestidos de traje, tiradores y sombrero; juegan con el jazz, el swing, y recuerdan aquellos vinilos dixieland que me contaba mi viejo y que recién consideré luego de escuchar a Diego Casanova tocar la trompeta. Este ventrílocuo de la trompeta, mientras la hace sonar, fuma su habano y entre melodías que no permiten dejar de moverse, canta Mareado, esa canción de luna llena, acerca de esa mala costumbre de jugar con una cara bonita mientras él le grita: mirá pa ´dentro. Cruzo el umbral e ingreso en un sótano de múltiples columnas y un pequeño escenario. La banda cambió casi todos sus integrantes, sólo D.C quedó, pero con él todo el espíritu de su comienzo. El Vasquito (primero bajista y luego guitarrista) fue quien regaló a mi padre ese demo que hoy ocupa un lugar privilegiado dentro de mi discoteca. Raúl Sarasíbar, el Vasquito, sonreirá con un gesto cómplice desde arriba o desde abajo (donde quiera que esté) si digo que esta banda cada vez suena mejor. Los arreglos de los vientos y de ese nuevo violinista multifacético, sumado al joven pianista que esconde más de un secreto jazzero, hacen que uno baile hasta que no le den los pies.
En junio del 2003, grabaron un disco con el sello porteño ultrapop. Ojalá no sea el único cd que saquen. Ojalá haya muchas otras noches claras donde baile al son de este grupo y me regodee contando y comentado, todos los nuevos arreglos que hacen que esta banda sea lo que es hoy para ese público castor que merodea los suburbios rosarinos.

http://www.rosariosmowing.com.ar/

la luz de la tarde opaca y enturbia el pensamiento, las imágenes se confunden y los recuerdos se trasmutan alterando los tiempos de su tanscurso. El sueño permite que la infancia y la vejez se consumen en un mismo tiempo. Caminante de escamas en las piernas me metamorfoseo sirena y juego con las olas que traslucen peces de colores. Camino las arenas de mi vida en fotos que conserva mi memoria, el recuerdo es naranja; quizás porque los rayos del ocaso son los creadores de mi sueño. Mis dedos oprimen el botón de la inmortalidad, esta foto; todas mis fotos, problablemente me trasciendan pero también tendrán su tiempo muerte. Ellas y yo, volveremos a ser enteramente blancas. Alguien tal vez, se encargará de reescribirnos.

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

(A. Pizarnik)

Hay una imagen bipolar que atraviesa la construcción de país y que es invevitable pensarla cuando desde las luces de la urbe uno traspasa el tiempo cual relámpago, y se encuentra con las casas sin llaves y los autos abiertos en mitad de calle. La música, los libros los héroes son otros. Mi lengua es la suya pero en el discurso difiere. soy pateando piedritas en la calle, admirando estos nuevos códigos de camaradería comunal. the truman show dibujó este paisaje en la idea de un mundo ideal construido por el delirio de un sujeto x que en su labor de director, terminó creyéndose "creador"; y nada resultó puesto que la ciudad enfrascada de nada sirve. arriba de la mesa, se cuelgan las reses y los frutos de la tierra. 200 o 300 km. distan de una construccón de mundo tan diferente. Puedo metamorfosearme gallo si lo deseo. me encuentro en todas partes, quizás porque no pertenezca a ningún lugar. Me siento en tu mesa y puedo ser vos. Vuelvo a la urbe, y por debajo de mis pies comienza a pintarse el gris de mi sombra.

Ballet Contemporáneo del Teatro San Martín
Director artístico: Mauricio Wainrot

Esta vez no hubo tachos ni sonidos experimentales. Hubo sí una llamativa escenografía pero montada desde el minimalismo. el cuadro es la noche, sólo una luz blanca y tenue, símil gris, marca la salida o entrada de los bailarines. La danza vuleve a su estado anterior, deja a un lado el perfil pro-moderno estilo mayumana (o stomp, en alguna presentación) para perfilarse dentro del neoclásico, el lugar que mejor les sienta. Se apagan las luces y uno inevitablemente piensa en Piazzolla: Las cuatro estaciones de buenos aires. Le continúa una serie de Canciones del Caminante creada para el Royal Ballet of Flanders y culmina con una puesta musical más ligada a lo contemporáneo que vincula ritmos étnicos y folclóricos del mundo. La noche atraviesa los pasos sinuosos de los cuerpos. Erotismo en cada gesto, en cada giro musical.
El tul y el rosa no concordaban con la nena que arrastraba un bebote sin cabeza. hoy la danza me detiene en cualquier punto. Mientras observo sentada, descubro que un duende se ha llevado mis zapatos.

Feria del libro de rosario. Las múltiples editoriales no opacan las lecturas. De repente, editoriales de rosario le muestran al "público lector de afuera" alguna que otra palabra repetida, pero también Aira y sus libritos que nacen con trillizos. Poco de todo esto me interesa, pero desfilo los pasillos golpeando maniquíes. Las mismas caras, los que no se detienen a saludar, se miran y sonríen. Hay un libro en cada mano, hay un ojo en cada pie. Rosario/ Buenos Aires, amalgamados en la misma forma cúbica del espejo en el ombligo. el interés es el centro de la cuestión indiferente. Norah Lange fue la mujer del maravilloso girondo, pero también tuvo algo qué decir. Pienso en Reds, en la pareja de los personajes de Beatty y D.Keaton, pienso en el tercer lugar de Eugene (Nicholson). El último diálogo se despoja del clisé amoroso: "en calidad de camarada". El puerto entra en mi balcón, Arlt hace de una oficina, una isla desierta. Mi fotos me convierten en barco. Eugene S. habla del judío errante. Remolachas y especias, semillas de sésamo y de lino, frutillas, azúcar, como con los dedos; y luego, llena de frutillas, acaricio las hojas de los libros que no leeré. miro la ventana, una persiana está a medio abrir. Cierro la puerta y me separa del mundo un vidrio esmerilado. Madelaine P. roba dulcemente las palabras de L. Cohen:

Let me feel you moving like they do in Babylon

Show me slowly what I only know the limits of

Dance me to the end of love.

Soplo la única llama que había quedado encendida.

Pienso en congelar el tiempo en esa imagen. en esa tarde cualquiera en Copacabana. Recuerdo misterio y ansiedad. El espacio de las horas se vuelve ínfimo, casi impercetible. los peces ojos dicen basta cuando miran las migas de las galletitas caerse entre los agujeros que unen las maderas de los muelles. Hoy la urbe y su ritmo. Hoy no tomo alcohol. Hoy mi cuerpo habla. Hoy es él quien determina. Las sentencias y mis martillos se materializaron cuerpo. Mi mente duerme y en el sueño flota, juega con el procedimiento del color blanco. Aparece la arena, Frida me habla. Me pienso errante. Me descubro sentada. Mi alma despliega sus alas y se sumerge en el lago Titicaca. Semillas de mi en cada plaza, semillas de mi en el agua. Yo, en esta foto. Lennon canta Oh My Love; sueño despierta, me rio. Hoy, duermo y justifico las horas de la vigilia.

Before Sunset

Temo a los juegos del reloj. Una vez, entre otras muchas, pero hubo una vez en que recibí una rosa y un poema y en ese momento yo era una nena que tenía 15, que no había jugado con muñecas y despreciaba el color rosa y las novelas de amor. Después crecí y comprendí que todos hablábamos de lo mismo. Entonces, sueño mariposa, alas rotas en cajones vacíos con olor a naftalina, las imágenes parecen obvias para el que piensa en sótanos rancios, en cajas guardadas. Imágen fantasmagórica que piensa, lame las paredes mentales del olvido inventado, destruye, corroe y se hace dueña de pies que no corren, de manos que no acarician. Te haces objeto, te convierto en colección, de qué me sirve que me griten por la calle: ella es quien tiene a A, B y C. Ayy Celine tu discurso es mio, soy yo la que va en ese auto, soy yo la que grita esas palabras. Todos los que alguna vez me vieron me devuelven con el brillo de sus ojos la misma mirada, me agradecen y se apenan por haber elegido el camino contrario al de la casa del sombrerero.

Rosh Hashaná (versión adaptada)

Suena el Shofar en el Beit Hakeneset y yo no soy judía, y nadie de mi familia es judía, pero hay costumbres que haré mías, hay cuentos que yo me encargaré de relatar. Y pensé que 10 dias de meditación a mitad de año no sólo me resulta estimulante sino también necesario. Así que con la primera estrella de ayer comenzó mi auto-examen (espero no tener que arrepentirme de tantas cosas). Viviré este año el Yom Kippur de la mano de una amiga que juega con raíces, que planta arbolitos en una bombita rota y que me invita a su jardín de cemento y soles cuadriculados. Probablemente después, visite la familia que me ha enseñado a disfrutar de la comida judía.
Quizás haya más de un mensaje en mi contestadora cuando llegue...
Que comience la fiesta que ahogará la introspección de mis días. Que comience la fiesta que quiero bailar!!!

THAT OLD FEELING

En algún lugar de la memoria de esta computadora quedaron guardadas algunas reflexiones sobre el VIII festival de jazz (de rosario) y entre ellas, encontré mis palabras para Onix. Hoy, después de haber presenciado un nuevo recital de Javier Malosetti, me atrevo a repensar, o quizás a comparar, aquél viejo sentimiento:

Sábado 24 de Julio de 2004: Javier Malosetti.
Grupo invitado como telonero: Cinegraf, excelente banda local compuesta por M. Ades en batería, G. Marozzi en guitarra y J. Fioretti en bajo.

Javier Malosetti: “El señor del bajo” no abandonó la guitarra y logró jugar con ambas piezas, en una misma noche. Junto a él, se presentaron el baterista que alguna vez tocó con su padre: Pepi Taveira, y Andrés Beeuwsaert en piano. Este trío dio un espectáculo fascinante, en el cual sonaron temas de “Spaghetti Boggie” (2000), de “Villa” (2002) y algunos otros nuevos de “Onix”; disco que si bien nos remite a los anteriores por su estilo que mezcla jazz con algo de rock, de blues, y de soul, nos permite saborear cierta impronta de sonidos más vinculados al funk. Miradas que hablan como sólo el jazz puede permitir, “improvisaciones” ensayadas que no dejan de sorprender, música de virtuosos… Sólo restan palabras de admiración para este trío que suena más allá de cualquier expectativa.

Sábado 1 de octubre de 2005

Teatro La Comedia. La fila ocupa dos cuadras. Flashback: Interior. Music Shop. (en blanco y negro) C: -¿Cómo se vendieron casi todas las entradas?. El año pasado éramos un par de gatos, el anterior menos. Igualmente, está bueno que convoque gente, lo merece- (sonrisas cómplices entre los vendedores de entradas y la chica). (Color) Padre e hija hacen la cola y recuerdan en palabras a toda la familia Malosetti músicos, eventos y anécdotas leídas. La ansiedad de cruzar la puerta hacen que dos pasos constituyan el escalón hacia la felicidad. Ella mira alrededor, la heterogeneidad del público la sorprende y la alegra. Mucha gente sola, la música acerca y permite el contacto. Se cruza la barrera, se apagan las luces. ACCION: potpurrí: spaghetti booguie y algo más. El trío no es el mismo, ahora está el sr. Giunta en batería y un pendex en teclado del cual no retuve el nombre pero sí su música. Javier juega con la palabra y con un yo-yo, pero el respeto de la gente está ganado por su virtuosismo y todo lo que haga será aplaudido. Pasó por el Gospel, jugó con clásicos del jazz de principios de siglo, incursionó en el blues y mostró nuevamente la rapidez de sus dedos. La distorsión del bajo también apareció en escena y con ella ciertas melodías de Indiana Jones y La guerra de las galaxias. el tecladista hizo lo suyo revelando los misterios de mario bross y otros recuerdos de la infancia. la gente se reía y aplaudía la inspiración de semejante trío que relajaba las manos con estos intersticios. El padre de la chica, que siempre sabe más, dice: "Malosetti debería quedarse con el blues y la fusión de rock y jazz que hace tan bien; y que se deje de joder con esos momentos pat metheny que tiene, si le sobra, ¿para que intenta copiar?; tiene vuelo propio que lo aproveche". Creo que tiene razón, cuando escucho en la fila de la salida a todos cantar: Elvira... todo el día y todo el tiempo... le gusta estar al sol.

Y yo también me fasciné con P. Y no le serviría mi sangre a la condesa. Y por fin la escritura y la plástica se hacen amigas, y los "literatos" permiten que salgan a jugar.









Dos artistas de la intensidad Rómulo Maccio y Alejandra Pizarnik participaron del grupo más selecto que impulsó el frenesí renovador de fines de los años 50 y comienzos de los 60; desarrollaron obras profundamente personales Link corto: http://www.lanacion.com.ar