Mientras lavo las espinacas siento el aroma de las algas, si uno acerca la nariz a la hoja y la aprieta muy fuerte, se convierte en caracol porque trae el sonido y el olor del mar. Acerco un poquito más las espinacas a la canilla y veo como todo el agua se tiñe del marrón de la tierra y desborda la pileta. Pienso cómo una planta puede tener tantos nutrientes, pienso en las culturas primitivas danzando para que el dios x les brinde los frutos necesarios de la pacha-mama. Adoro caminar por los pasillos de una verdulería e imaginarme que es un muestrario de colores, que es un tapiz o una pollera gigante de madre. Preparo las comidas con colores y mezclo las frutas con las verduras, los rojos con los verdes y amarillos. Me siento en una silla mientras espero ver mis espinacas arrugarse y vuelve a asecharme la tensión de todos mis días: la niña burguesa que piensa en trabajar y ponerse un departamento en condiciones y la trotamundos que añora tener el papel que le permita la libertad de tomarse el tiempo indeterminado para recorrer nuevos espacios llenos de vidas y sueños nuevos. Partir en el reencuentro con la escritura, con el ser espiritual, con la esencia de mis pies de flores, con un ojo lente que describa lo que veo, lo que siento. Nadie que sea mío me retiene y es el tiempo necesario de hablar nuevamente con la tierra, la urbe y sus vicios me llaman pero allí todavía veo cadenas y mis alas se esconden en algún lugar cubierto de colores, o bien de otras miradas. Sensación y necesidad de partir. Hoy no tengo fotos de mis espinacas.

Palabras en una servilleta (Cinebar - INCAA)

Las flores del jacarandá revelan el paso de mi historia y los pétalos violetas dibujan mis pies hasta convertirlos en raíces. Hay una costilla- ala de mujer sobre el río y yo me paro en ella para pensarme a mi misma. Sale el sol entre la llovizna pero no hay arco-iris posible entre tantos edificios. El flujo incesante de la urbe me vuelve anónima pero ya no me dibuja hormiga. Disfruto los vaivenes de mi mente y una gota de sal retiene el secreto.
Una tarde en buenos aires se congela en el prisma de mis ojos azules de mar.

FIESTA DE LAS COLECTIVIDADES

Todos los años, entre el monumento a la bandera y el río; las carpas representativas de la gran ola inmigratoria que ha gestado esta ciudad que no tiene una fecha de origen sino una virgen a la que primero algunas tribus aborígenes, y luego algunos gauchos y/o criollos rindieron culto por sus milagros. "Argentino, crisol de razas", de tanto mirar afuera se olvidó de mirarse a sí mismo, jamás pudo comprender que no es un país más del continente europeo perdido en este punto del sur del globo T. Desde hace 21 años las carpas vestidas con otras banderas, nos cuentan de las culturas de otros pueblos, nos muestran sus danzas y nos dan de probar su cocina (piedra angular de la cultura). Cada uno elige la carpa de su abuelo preferido y se siente alemán, irlandés, italiano, español; en la feria de las colectividades podés elegir hasta ¡¡eslovenia!!; y entonces uno se pasea en esta fiesta popular donde todos hacen cola para reventar su estómago con algún nuevo sabor.
Latinoamérica fue separada para este encuentro debido a los incidentes que comúnmente ocurren en ella; me río si pienso en analogías. Me río cuando miro la carpa de argentina separada del resto de LA, cercana a la carpa toba y mirando a irlanda; me río cuando admira castillos y no logra ver las ruinas del imperio inca.
La fiesta se cierra con la elección de la reina de la Feria de las Colectividades, una mujer representante de una de las carpas-país. Es la fiesta del pueblo que elige su reina y hay fuegos artificiales. Pienso si Kusturica viera esto, si se enterara que hace más de 10 años que los gitanos por sentirse despreciados al no permitirles una carpa, hicieron una maldición y la feria siempre se ignauguró con lluvia; pienso en contarle algún día que este año, les dejaron un lugar (quizás hasta para probarle a la ciencia que un gitano no tiene tanto poder) y que precisamente este año no llovió.

NADA FICA de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas-
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que ñào elas?
Somos contos contando contos, nada.

Ricardo Reis (F. Pessoa)

*NADA QUEDA de nada. Nada somos./Un pooc al sol y al aire nos retrasamos/De la irrespirable tiniebla que nos pesa/De la humilde tierra impuesta,/Cadáveres aplazados que procrean// Leyes hechas, estatuas vistas, odas terminadas-/ Todo tiene su cueva, si nosotros, carnes/ A las que un íntimo sol da sangre, tenemos/ Poniente, ¿por qué no ellas?/ Somos cuentos contando cuentos, nada.

Mi boca tal vez hable por sí misma. todavía hay veces que.... pero eso también pasará... y yo me mostraré segura y satisfecha con una decisión obligada o necesaria. fuiste y ya no sos y yo muero de lástima. una lágrima con sabor a alcohol imita la imagen del mimo y no sé porqué surge la palabra pupo. corto los hilos de la sombra que cosí en mis zapatos pero tampoco sé si quiero jugar a ser campanita. quizás no quiera envejecer... pensándote.

ENCANTAMIENTO INUTIL

Sólo sueño lo que antes de ayer soñaba y pienso en nuestra condición de mortales. pienso en el derrumbamiento de las rocas, en castillos rotos con un sólo pulgar, en mis eternas noches, en la sutil melancolía de la fiesta de mi espera. las canciones que hablaban de mi, tuve que guardarlas en el arcón vacío de mis recuerdos difusos, mentirosos e irreales. Imagen animal, cuerpo usurpador de ese otro imaginado. ¿cómo? ¿cómo? ¿cómo? repetía mi cabeza mientras giraba en direcciones multiformes, imperceptibles. y entonces su profundidad, su escritura, las miradas guardadas en una lente no hablaban de él, sólo decían lo que veía y lo que veía quedaba ahí cual imagen impresionista, colgado en una pared, quizás revelando enigmas propios pero sólo repite palabras vacías, baila alrededor de sí mismo. trepa el árbol de su cima y se pierde entre las hojas de sus diarios. fuimos objetos de una necesidad que obligó el tiempo a realizar. la presión en un termómetro puede hacerlo estallar y quizás ese sonido se constituyó de nuestras voces de reclamos y palabras no dichas. mono que trepaste por mil árboles, no logras distinguir el árbol más frondoso de la selva. jugas jugando olvidarme y yo canto mis silencios escondidos. hoy vacía de palabras después de descubrir tu esencia. la clorofila de mi cuerpo no nutrirá más tus pies descalzos. rompo los espejos de la memoria, me arranco las arrugas que reflejan nuestro próximo encuentro y te aplasto amor de plastilina gritándote los años que ambos nos robamos. la materia no es el tiempo, la imaginación redujo las agujas del conejo. el gato sonrisón aparece y se burla de alicia y de la ingenuidad con que hace ciertas preguntas; alicia teme descubrir que su vida es sólo un sueño.

¿Que hora son mi corazón?

Tiempo cero.
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HECHA Y DESHECHA
Foto- Instalación por LUCIANA LEYBA
Complejo Cultural de la Cooperación.
Todo Noviembre

El cuerpo se fragmenta, se quiebra en pies, en manos y en muñecas. El primer plano de uno de los pies, permite que piense en un hombre; en dos seres compartiendo una cama. El mismo pie puede aunar los dos géneros, puede soñarse andrógeno, puede regalarme un recuerdo. Sin embargo es una única persona la que ocupa la cama, porque el sueño es individual, porque somos sólo nosotros, únicos e irrepetibles en el momento de nuestro sueño. El despertar somnoliento del fantasma de mí misma. Despierto otra, miro mi cuerpo para saber si existo. La sábana dibuja el movimiento de la cama y en sus trazos habla de quien fui y de quien dejo de ser en el momento de cambiarme. Sueño muerte, sueño crucifixión; el cadáver bajo la funda del colchón.

Insomne, dormito, sueño, muero

Te extraño

Carroll dice:
en fin.... además viene bush y mar del plata está que arde (va a mar del plata) me encantaría ir a la movilización pero también es este finde y en tantas partes no puedo dividirme.... contame de hadas y de duendes. ya viste alguno por allá?
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
jajaja
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
estoy arreglando mi ida a londres
Carroll dice:
te vas a londres al final?
Carroll dice:
wow
Carroll dice:
caminaras por los lugares que también saludaron mis pies.... sueño circus y despierto
Carroll dice:
y dublin?
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
no se... tira mas londres
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
dublin tb me encantaria, no me decido
Carroll dice:
yo soy de las que prefieren conocer lugares nuevos, casi nunca he vuelto al mismo lugar por más que me haya enamorado. puf! estoy hablando de lugares?
Carroll dice:
jaja
Carroll dice:
aparte.... los duendes.

Y entonces pensó en huir de sí misma. se volvió etérea. se construyó alas, las cosió a su ropa y navegó por el cielo infinito de los confines de un mar de marfil que sonaba chet baker.
no más púrpura en las sábanas, sólo golosinas en su jardín.
plumas, agua, viento, nada.