se hace bruma la noche. la palabra se oscurece. el enojo retuerce su sueño y no le permite la ausencia de sentido. imagen o palabra, todo forma parte de lo mismo. revolver los cajones cubiertos de servilletas y encontrar las palabras que alguna vez fueron escritas. hoy, palabras vacías. el chico de al lado maltrata a la moza, le escupiría la cara pero no lo hago y me sonrío y pienso que hoy le expliqué la metonimia a un alumno con la imagen del cuchillo y la gota de sangre que revela el misterio del hombre en la esquina y de ahí calle corrientes y esmeralda y hace cuánto que no voy a buenos aires, después del jueves, como si esta fecha determinara mi vida, siempre la visión apocalíptica no es más que... pero hay que... Basta de darle lugar al "hay que..." y comenzar a pensar en el "deseo que..." le dije a irina en un símil bucay y de repente me encontré en el "hay que desear que..." y llené mi frase de responsabilidad vanal y la cama se convierte en confesionario imaginario y en espacio de construcción ficcional. Las agujas del reloj pueden resultar torturantes en el silencio absoluto y pienso en adam west haciendo de batman... tengo que dormir y estoy atrapada por una cadena interminable de imágenes, todas cubiertas de yyyyyyyyyyyyyy. revulevo los discos buscando algo de jazz pero justo me dieron ganas de saint germain NOOOOOO eso es una provocación, un boicot hacia mi misma. Ya sé! piano! E.!