despierta la noche con múltiples estrellas, hubo tormenta, relámpagos sobre mi cama; todavía el agua se figuraba en sueños que luego cobraron existencia en la madrugada que roza las horas de mis piernas. voy en busca de duendes, colores y alas. 7 lagos me esperan como alguna vez me vieron soñando en sus rodillas. hoy, alguien comparte mi carpa: frida y yo estaremos acompañadas. la errabundez solitaria de mis días que sólo frida escuchó decir, es atravesada por un otro. la mochila aún vacía abre sus ojos, y se deja llenar.

Pequeña alondra me dice C mientras se me caen las plumas de las piernas y las alas se desgranan en hojas de papel. sangre de tinta chorrea verbos en mis huellas. muevo la cabeza y salpico a todos con agua de rocío. soy alondra pero no abeja y sin embargo, le hago el amor a las flores.

Se propaga el blanco sobre la piel. hubo días de silencio en los que las manchas se mantenían ocultas, silentes, pero luego el estallido de un llamado, la palabra escrita y la confirmación de la posibilidad remota de una en un millón o tal vez cien, activaron los blancos. Éstos quieren decir lo que la lengua intenta aplastar contra el paladar. La mañana despertó gris, no entendí el sol que brotaba del corpiño, pensé en agujas y temblé. mojé mi cuerpo con sudor, callé, dormí, desperté y las manchas aún estaban.

Verborragia de la escritura automática. abandoné los vómitos lingüísticos por la verba erudita de la crítica. me quedé vacía, vine a buscarme, me encuentro sin parar de decir lo que intento borrar. desconcierto en mi. otra vez. sopa.

Me desperté sabiendo que nunca antes había dicho esas palabras. lo soñé a mi lado y cuando desperté estaba allí, sujetado a mis rodillas. temblé al imaginarlo mio, pensé en el pronombre posesivo e intenté cuestionármelo. Fue en vano. he sido criada en una sociedad donde lo mio es mio, y lo tuyo es tuyo o tal vez nuestro.

Piedras hielo en mi cabeza,

115km.

tiempo fuera viento,

una panadería albergó mi cuerpo perplejo.

la comunicación con los otros volvía nulo mi encuentro con los míos. el cielo negro, compotas de manzana aplastándose contra la cima de los rascacielos de una ciudad atormentada. un único lugar era mi refugio y al llegar a él, sólo encontré escombros. simulé la tranquilidad de las tortugas e intenté codificar un mensaje a la montaña donde estaba él, muy lejos de mi. Pero todo era en vano, no había lenguaje que no fuera mojado por el hielo. caminé entre vidrios, soplé astillas de los autos, vi la desesperación por la pérdida del objeto, supe quién amaba a otra persona y quién estaba solo, miré el río y pensé que era el mar. Llegué a mi casa ansiosa por verlos a ellos, sólo encontré más vidrios y la compañía de las escobas.

sus voces, mi refugio;

mi risa, su felicidad.

construye el tiempo como una araña, hilvana los hilos con agujas de tejer y forma una tela en la que a veces queda atrapada. como un imán, la tela va guardando en ella adjetivos, verbos y cabezas degolladas. quién es ella cuando exige devorar al hombre o a dios? quién es cuando pide o cuando llora? la risa de los dientes de conejo tapa el veneno de la araña y la vuelve humana, la hace sexy, la convierte en pájaro.

El otro espera ansioso el encuentro; tiene el llavero maestro escondido en el bolsillo y suele jugar a abrir todas las puertas. Ella lo espera escribiendo sin sentidos en una servilleta; él no se excusa, desconoce las agujas ajenas, quizás también las propias. Ella camina por la tierra pero suele volar en cada paso; él vuela para quemarse las manos cuando cree tocar el sol. Él sabe todas las palabras que están escritas en los diccionarios, ella simula pronunciarlas y luego las utiliza para ejercer la presión de la verba de los dragones. Mientras pasan los minutos, los poros del cuerpo de la mujer se expanden, se estiran y se abren

hasta formar agujeros como cráteres en la piel;

PERO ÉL

sabe hacerlos perdurar abiertos,

para sumergirse y penetrarlos

en la caricia siniestra de las luces apagadas,
en una cama metamorfoseada

en mil otros rostros.

Si fotografío su imagen, no aparecen los demonios que habitan en él. Caer en la realidad dice el traductor y golpearse contra el deseo materializado, concreto, real de la existencia posible del sueño irrealizable. Empieza el morbo en la escena, la construcción del personaje que inventa y construye. Fabula con la ternura de la niña pero es rumiante el cerebro solitario que desconfía hasta del último hálito de verdad- mentira; de sensación- deseo- razón. porqué objetivizarlo todo, porqué la palabra, porqué la sensación y porqué el misterio o la verdad sin coladores.

Tejer y destejer llevan el mismo tiempo y la misma fuerza de las manos rotas, de las agujas quebradas del tiempo apresurado del que camina lento.
¿por qué su voz no llega hasta el canal de Beagle?
¿Por qué esa otra voz pudo construir puentes sin escala, sin agujeros?
Ella cae en el terreno pantanoso de las arañas que le resultan simpáticas y éstas luego, la absorben en una tela pegajosa de un siniestro almíbar. Llena de flores en sus pestañas, no es aquella que caminaba sola empapada por la lluvia de la noche de un domigo de jazz, donde las puertas y el río se aunaron para devorarla.

Teme encontrarse con el tiempo que cubre con cartones al cuerpo y a la mente.
Cada gota transita el vidrio de la manera que mejor le place y quizás busque mil formas hasta encontrar su sitio. No es lo mismo la lluvia, su acontecer tiene también una rutina.

Camina y el viento borra las huellas en la arena, su voz enmudece y ella cree no reconocerse en el espejo del otro.

Quiere a su conejo blanco hasta asfixiarlo. Necesita apretarle la panza para escuchar la vocecita y creerlo vivo. Lo abraza, lo aplasta, lo comprime contra los otros muñecos de su cuarto. Lo adora porque es niña y lo desprecia porque se cree adulta. Es de noche y otra vez el insomnio, no concilia el sueño, se dibujan figuras en el cielo raso y las sombras remiten el pasado oculto. Ella se levanta lentamente de la cama y poco a poco roza sus pezones al cuerpo del conejo; clava sus uñas en el cuello y le muerde las orejas hasta hacerlas sangrar...

en unos segundos, el cuerpo blanco se va tiñendo del rojo púrpura de la menstruación de la niña.

... y hace unos días,

- con muchos minutos y eternas horas relámpago-

me animo a habitar en alguien...

Pregunté cómo pudo financiarse un museo como el de la pachamama en un pueblo tan pobre como Amaicha del Valle. Creí en Héctor Cruz por ser un artista descendiente de nativos de los Valles Calchaquíes. El museo, diseñado y construido por él, permite un recorrido por la cultura de las distintas comunidades indígenas que habitaron esa zona del norte argentino. Cuenta con vasijas, ropa, telares, reconstucciones de viviendas, entre otras cosas; pero su particularidad consiste en que todo es réplica realizada por Cruz. Las piedras hacen al museo, lo que las venecitas al parque güell. Uno camina y agradece que alguien invierta el dinero de su arte en fomentar la cultura de nuestras raíces. Le escribí una carta, me comprometí con su causa. Un tiempo después, la tradición oral me hizo saber que ese dinero en realidad provenía de las obras/ restos originales, que el gobierno de tucumán había pactado con Cruz para que éste vendiera a coleccionistas privados las piezas verdaderas. Aquél museo, es esta propaganda de sí mismo.
¿Cuántas veces uno puede marearse? ¿Cuántas vueltas, uno es capaz de resistir?

Se escuchan voces que salen de las piedras. Arguedas describe los cantos de la tradición inka, los traduce para que mi cuerpo blanco pueda bailarlos y comprender la armonía cósmica del mundo quechua. Camino las ruinas de los indios quilmes y escucho que también suenan los cantos inkas en cada piedra que hizo de pared, de refugio, de vivienda. Trepo la montaña y de lejos, diviso el esquema circular de la ciudadela de un pueblo que eligió inmolarse mediante el suicidio en masa y la absoluta abstinencia, para no ser sometido a esa otra cultura estigma de mi piel.

Rulfo me susurró al oído: "Este mundo, que lo aprieta a uno por todos lados, que va vaciando puños de nuestro polvo aquí y allá, deshaciéndose en pedazos como si rociara la tierra con nuestra sangre. ¿Qué hemos hecho? ¿Por qué se nos ha podrido el alma?..." Y después sentada, al lado de una alcantarilla que tal vez fuera mi cama, escuché el sonido del tambor que retumbaba fuerte en el minúsculo espacio que deja mi almohada entre una puerta y la biblioteca, Tum Tum Tum y de repente entendí porqué los sonidos, las voces y los cantos. Busqué viejas fotos; entre ellas, un paisaje de colores me abrigó con frazadas de lana y de recuerdos. La imagen de una mujer me reveló que llevo un águila dibujada en mi calendario, que me grita en quechua entre las plumas de mi estómago. El águila es quien orientaba al mago que dirigía a los pueblos originarios de mi tierra. el águila podía ver en la pétrea inmensidad de la noche. El águila vuela y con él, mi cuerpo.

La prueba, excelente adaptación. Closer, La prueba... el cine se enriquece de teatro y lo está haciendo muy bien. La prueba, se me metió en el cuerpo.
Me gustó mucho,
entendí,
mucho...
pude reaccionar así, puedo dejarlo todo por aquellos que quiero,
puedo morir intentando entender...
También puedo ser feliz e intentar un poco más

The wall dice la puerta de mi baño que recuerda la adolescencia, los lápices y cierta música que aún escucho. Un muro divide la vida de ellos y la mia. yo no tengo haches ni juguetes ni cinco manos ni ganas de subdividirme. yo quiero caminar sin pies y nadar con escamas. ellos se abanican con alas de pavos reales y yo soy sólo pluma y entonces el muro.

Cuando abrí los ojos,
Spinetta decía mi amor...
y mencionaba mi nombre.

se frie el cerebro,
no hay palabra posible...
para tanto aburrimiento.

tu voz se impone, no tiene oídos, sólo dice y grita y me satura y asfixia y hace que me corra y hace que me aleje. llueve la noche en las gotas que moja mi tapado verde, que a veces es marrón, camino las calles en silencio y las miradas se posan en mi, haciendo las miles de preguntas de todos los clishés nocturnos conocidos. la esquina de las putas y travestis me albergan hasta la llegada de un taxi. Una fiesta, muchas voces; yo, sin oídos. Dispersa nocturnidad de zapatos marrones y extremidades corporales extraviadas. de repente, un encuentro; el dónde y el cómo quizás pasaron desapercibidos. uno puede no escuchar y todo pasa, pero también puede advertir, que hay un sonido y que quizás sea una guitarra y tal vez, muchas cosas más.

Escaparse hacia algún lugar, los ojos puestos en los colores de los tapices riojanos. cráteres lunares, sensación de asfixia; desierto, soledad, infinito. La borágine, el ruido, el caos; el espacio, la inmensidad, el silencio. Agua congelada, recuerdo en el blanco, un salar... la mente se traspola y revienta en mil recuerdos. un viaje, todos los viajes. la voz sangra y en su grito pide más.

El elixir de las flores, la búsqueda perpetua en el ombligo propio. probó por primera vez el azar, abandonó la ciencia, optó por jugar nuevamente con globos de colores. Hermeto Pascoal y Aline Morena hacen música con juguetes que se venden en los kioscos, con agua, con instrumentos, con los pies…
frío, mucho frío, se chocan tres copas de vino que recuerdan un cumpleaños y la risa...
5 mujeres con el mismo vestido, dirigida por Norma Aleandro. La suerte me arrastró hasta la primera fila donde se escuchan el ruido que hacen las polleras al moverse, se ven más claramente los errores y se perciben las escupidas. La idea es buena pero caduca porque raramente sucede que cuando se tiene a mujeres como protagonistas no se recurra a la misma temática, a decir las mismas cosas. Se cae en los estereotipos, se agota...
Demasiado explícito todo tu discurso. Resulta divertido cuando la palabra anticipa la acción, A VECES.
Quizás haya maldad, quizás así explotan las amebas.

Sólo bruma. El cuerpo se estira y se contrae, saluda al sol que se oculta atrás de un nube. El rojo de las uñas se descascara y tiñe el mosaico blanco de la cocina. de quién es esa sombra? camina por las calles, es un fantasma que flota sobre las partículas de humedad. alguien la espera y sonríe la mañana. la gente o el mundo pasa, y todo es igual si el cristal es azul.

Broken Flowers o, como diría el negro Rada metamorfoseado en Richie Silver, flowers in the night. me despierto día domingo triste nube que tapa la ventana; y voy al cine como solía hacer todos los domingos a la tardecita antes de que cayeran ranas en el placard. Por el día, las modas y esta ciudad, mi cine preferido era una jauría de leones así que opté por uno del centro con jubilados y divorciados. La butaca quiebra el cuello en la insistencia de las jirafas cuando intentan alcanzar las hojas de los árboles para alimentarse. Una pantalla pequeña y un sonido extraño me hicieron pensar en el correr de las películas y olvidar del señor dolby mientras aparecía en mi recuerdo cinema paradiso. Empieza el film. Lento, una misma canción constante, monótona (Pasá al track dos Bill, please!). A Murray lo han encasillado en un mismo papel; una lástima, es un gran actor. A pesar de esto, creo que los personajes están bien logrados como así también cada una de las locaciones. Pero los silencios y la fragmentación de los diálogos es la sutileza que rescato. En esos espacios vacíos está la participación activa del espectador y la construcción del sentido de la película. El fin no es el que se persigue sino como este caso concreto altera todo lo hasta ahora construido. Los relojes de mi vida se derriten y yo puedo disfrutar esta película.

…¿Quien va a pedir para que no calle el cantor?...

Ayer sábado 6 de mayo a las 22 hs, Rubén Rada tocó en Rosario en el Auditorio Fundación Astengo. Presentó su último cd Candombe Jazz Tour, grabado en el Teatro N/ D Ateneo de la ciudad de Buenos Aires y editado por el sello EMI.
El recital empezó a la hora establecida y duró dos horas. La banda, compuesta por guitarra, bajo, teclados y tres tambores característicos del candombe afro- uruguayo, brilló con un gran despliegue de luces. El tour se presentó con el heterónimo de Rubén Rada, Richie Silver. Sin embargo, durante el show este personaje no salió a escena ni sonaron temas más ronckandroleros si bien cantó algunas canciones del disco homónimo (Richie Silver (2006)) como flowers in the night que hizo a toda la platea entonar el estribillo.

El candombe fue el verdadero protagonista. Se interpretó el repertorio completo del último cd. que recorre la historia musical del Negro en nuevas versiones, tal vez mejoradas de canciones como Ayer te vi, Cha, cha muchacha, Candombe para gardel; entre otros.
El teatro no se llenó pero la gente que asistió acompañó el clima festivo que sólo logra el negro con sus palabras, carisma y el gran registro de su voz. Jugó con el público, lo hizo cantar y bailar candombe, merengue, y moverse al son de los tambores. El recital culminó con una sorpresa: Pedro Aznar había tocado en Rosario la noche anterior en el teatro El Círculo, Rada fue a verlo y Aznar le retribuyó la gentileza. El negro invitó al bajista a cantar y hacer la percusión. Cantaron Malísimo y agradecieron la Mandanga.
Las melodías de Rubén Rada se bailan, se escuchan y se aplauden. El Auditorio fue una fiesta, una vez más.

Misteriosa buenos aires llena mis alas de luces y colores. camino las huellas de la que fui y me descubro otra. la ficción y la realidad se entrecruzan en un juego constante, no sé de dónde soy; mi existencia se hace cierta en las calles que me descubren. robert capa, rembrandt, cinalli y algunos libros se mezclan en los bares que me albergan; hablaré de ellos, me miraré.

REVISTA LA MANO

25 de abril de 2006

Especial Aniversario: TODO SPINETTA

Por fin LA MANO le dedicó una edición especial al Flaco Espinaca. Una revista entera que habla de su música, de su historia, de cada uno de sus discos siempre diferentes. Melodías vanguardistas que hacen sonar poesía en mis oídos.

Mi vida está ligada a sus discos, soy una chica que vive en bajo belgrano, que siempre ha querido llamarse Ana, que adora los duendes y a sus duraznos sangrantes que caen de los árboles. La piel se me eriza cuando escucho Vidamí y no hay ruptura amorosa en la que no repita en mi cabeza quedándote y lléndote.

El flaco ha sido siempre un innovador. Hay rock, blues, jazz y sobre todo un estilo siempre experimental. Yo no existía pero leí que el día en que presentó Artaud, fue un domingo por la mañana. Antes de empezar a tocar, el flaco repartió el manifiesto surrealista de bretón. Rock, poesía; no hay frontera para la palabra que se metamorfesea en mil lenguajes y que Spinetta logra decodificar.

Mi viejo no escuchó Almendra ni Spinetta Jade ni Pescado; dice que no lo entendía, que necesitó tiempo para comprender la música del flaco; para disfrutarla como hoy lo hace conmigo.

Mi alma en cada letra, en cada acorde, en cada una de sus palabras regaladas...

MATCH POINT

El cine de Woody Allen lleva consigo una impronta, una marca personal. Si voy a ver una película de Allen busco esa marca personal que lo caracteriza. Su genialidad y su capacidad de resolver ciertos conflictos, es indiscutible. Match Point es una muy buena película pero frente a un mismo argumento, sigo prefiriendo Crimes and Misdemeanors (Crímenes y Pecados). En ambas, el personaje central mantiene una relación infiel que luego se le escapa de las manos; debe tomar una decisión respecto de cómo continuar con la vida que no quiere dejar y la presión que ejerce esa otra voz que insiste en el teléfono. El paralelo se volvió inevitable. Si bien la primera se funda en el azar como determinante en ciertos momentos de la vida y la segunda en cambio, tiene a la culpa como su mayor protagonista; las dos remiten a un mismo intertexto –quizás más evidente en Match Point-: Crimen y castigo de F. Dostoyevski. Si se tiene presente la obra, probablemente la concatenación de las últimas escenas se vuelva obvia; sin dejar por ello, de ser un guiño simpático.
El cine de Allen trata historias simples pero lo que lo ha destacado no es el qué cuenta sino cómo lo cuenta. Lejos de pensar en la figura del advenedizo, el conflicto de clases y la identificación con el mismo origen que une y desune a los personajes; Match Point carece de esas argumentaciones reflexivas, de esos diálogos donde se juegan criterios y valores propios de la moral, la educación, la religión, la filosofía. Crimes and Misdemeanors por el contrario, tiene escenas y diálogos de una profundidad exquisita. En el primer film, el eje central es la suerte; en el segundo, la culpa.
Match Point es una película ingeniosa, la escena de la caída del anillo y el diálogo entre los dos policías es inmejorable. Los personajes están muy bien caracterizados. Pero en mi cabeza aún resuenan los diálogos entre Ben y Judah Rosenthal y los monólogos de Levy. Escucho la culpa de Raskolnikov y entiendo porqué se entrega.

ROTOS DE AMOR
Auditorio Fundación 22 y 23 de abril

Una escenografía minimalista donde sólo se ven cuatro sillas y la voz en off de Daniel Fanego, dan comienzo a Rotos de amor. Cuatro hombres vestidos de traje con un portafolio en la mano ingresan a escena. Bailan un tango solitario alrededor de su silla y simulan abrazar a la mujer ausente. Esta obra del Rafael Bruzza, habla del desamor y los actores serán sus sobrevivientes.
Cada uno contará con dulzura, ironía y sarcasmo su historia de amor que por algún sentido fracasó. Patricio Contreras, Víctor Laplace, Gustavo Garzón y Daniel Fanego, le darán sus voces a estos personajes.
El maletín en un escenario vacío, se vuelve protagonista. Primero, representa la espera; luego define la unión de estos hombres: forman parte del gremio de visitadores médicos que dirige Rodríguez (Patricio Contreras). Éste, da inicio a la seguidilla de cada uno de los relatos. Invita a sus amigos a su casa pero resulta que está recluido en un cuartito del fondo del patio, mientras su ex mujer tiene un amorío con su profesor de tango. La perra, eligió a su dueña. El discurso de este personaje juega con la ambivalencia de las “dos perras”. Berlanguita (Gustavo Garzón), quizás el más reflexivo de todos, apuesta a un amor platónico en una espera que le lleva años ya que “cuando la ilusión se mancha, muere el amor”. Artemio (Víctor Laplace) fue expulsado de su casa por “roncador” y, junto a sus tres amigos, le canta a su mujer una serenata de la que no obtiene respuesta. Luego, queda solo en el escenario y canta un bolero a capela que demuestra la trayectoria de este actor en musicales. Por último el mudo (Daniel Fanego) cuenta su historia de amor “a través de la voz que le presta Berlanguita” –el único capaz de entender sus balbuceos. Éste, acaricia el recuerdo sobre las cenizas de su mujer recién cremada.
La obra se resuelve con el encuentro de todos los personajes en la terraza de un edificio que los lleva a reflexionar acerca de su actitud frente al amor. Toman ciertas determinaciones que hacen que la obra conserve su ironía y humor a pesar del tono trágico de ciertos pasajes. Cada actor plasma en su personaje determinadas características individuales. Rodríguez, el más dramático de los cuatro, Berlanguita enternece por su ingenuidad y sus reflexiones, Artemio un nostálgico enamorado y el mudo, roza con el grotesco en balbuceos gritados para demostrar la desesperación de su pérdida.
Estos cuatro actores dirigidos por Daniel Suárez Marzal con una coreografía de Alejando Cervera y las luces de Blas Alza, logran una puesta en escena digna de ser disfrutada.

... el pensamiento humano, por lo menos desde el instante del nacimiento del hombre hasta el de su muerte, no ofrece solución de continuidad alguna, y la suma total de los momentos de sueño, desde un punto de vista temporal, y considerando solamente el sueño puro, el sueño de los períodos en que el hombre duerme, no es inferior a la suma de los momentos de realidad, o, mejor dicho, de los momentos de vigilia. La extremada diferencia, en cuanto a importancia y gravedad, que para el observador ordinario existe entre los acontecimientos en estado de vigilia y aquellos correspondientes al estado de sueño, siempre ha sido sorprendente. Así es debido a que el hombre se convierte, principalmente cuando deja de dormir, en juguete de su memoria que, en el estado normal, se complace en evocar muy débilmente las circunstancias del sueño, a privar a éste de toda trascendencia actual, y a situar el único punto de referencia del sueño en el instante en que el hombre cree haberlo abandonado, unas cuantas horas antes, en el instante de aquella esperanza o de aquella preocupación anterior. El hombre, al despertar, tiene la falsa idea de emprender algo que vale la pena. Por esto, el sueño queda relegado al interior de un paréntesis, igual que la noche. Y, en general, el sueño, al igual que la noche, se considera irrelevante.

(Primer Manifiesto Surrealista(1924) por André Breton/ Imagen: La persistance por Dalí)

El camino sigue el rumbo de su propio sino y yo lo sigo a él mientras espero encontrar una, o quizás infinitas puertas que ofrezcan cerraduras para mis llaves. El azar dibuja las huellas de mis días y yo, convertida en ave, sobrevuelo las pisadas que pude haber marcado en la tierra húmeda de mis recuerdos. La mirada inquieta del alma vagabunda, pregunta cuándo llegará el día en el que la mañana y la noche sean lo mismo. Pero para algunos, la duplicación es siniestra. Ella rompe los espejos de su casa y de su vida. Una sombra se desprende del zapato y cruza la ruta que recuerda porque ha soñado con ella todas las noches de su vida; ella ya no podrá retenerla dado que ha perdido el hilo que le permitirá coserla. Se desespera le canta una canción le grita y le exige que regrese mas ahora es tarde; ella se perdió y con el gris de su figura nunca más, durmió.

quizás no sea yo frente al espejo.

la realidad invertida del reflejo de mis pasos.

el viaje, pincel de témpera colorada, dibuja la sonrisa de la niña pensativa que se sienta en un sillón a esperar el tiempo que requiere la exposición de una vieja cámara fotográfica.

El conejo blanco se escapa una y otra vez; sólo la música lo acerca.

Pero antes de rozarlo con mis dedos, caigo en un agujero de papel y me pongo patas para arriba.

Los dedos se introducen en la gelatina de frutilla, ananá, uva y manzana. los colores y los sabores mutan y se mezclan con el vodka, las sonrisas se tornan cada vez más estridentes. los ochenta se metamorfosean en música, el cuerpo baila recordando melodías que repite de manera mecánica. soy una vaquita de san antonio que se disfrazó de novia, tocá mi caparazón y pedí tres deseos; sólo una condición, No me involucres en tu sueño. vuelo, salto, caigo y río hasta quedar dormida en una cama prestada de lugar que podría ser mi casa.

La ansiedad roe la madera de las puertas y las ventanas de la casa abandonada. No hay baldosas ni azulejos azules, todo puede convertirse en arena. ella se arranca de a poco las hojas blancas de su piel y las escribe con la sangre que brota de sus dedos. Piensa borrar cada una de las letras con saliva de cristal y robarle a cada taza un granito de café para que descubra su futuro. Duerme en la llama de una vela y se derrite con la cera. Arrastra en ella pelusas, insectos, consonantes y vocales; arma un alfabeto nuevo que deberá aprender, para poder volver a leer.

Llueve día de velorio, acaricia temprano la luz tenue de una vela lila, la habitación es de otro azul y la lluvia moja el mar en mis ojos. voces como ecos golpean la puerta pero ninguna encuentra la hendija de la h que le permitirá un espacio qué cubrir.

cuando sólo se ve la luna, cuando sólo se disfruta de la lluvia a partir de las gotitas que se desparraman en la ventana, cuando las fotos construyen paisajes inventados...

Había cartas con dibujos en toda la mesa; se trataba del tarot. Había números que hablaban de nombres y de apellidos, de fechas, de símbolos; se trataba de la numerología que nos retrotrae al judaísmo y a la kabala. Una tarde de lluvia en una ciudad que cuando se moja, se tiñe de gris y hace que sus habitantes se escondan debajo del barro que es piso del río. Un pasillo largo con paredes descascaradas y en él, un señor tan roto como la pared peleaba con su bastón porque éste no quería mantenerse firme. El olor a orina de algunos gatos fue el guía que condujo al ciego por los escalones de un laberinto oculto entre enredaderas y helechos artificiales. Un hombre que en un primer momento pudo haber sido P. S. Hoffman disfrazado de mujer, se metamorfoseó mi madre, se conviritió en oído, se volvió lengua y luego se transformó en cada una de las palabras que se aunaron al humo del cigarrillo para guardarse luego, todas juntas, en mis pulmones.

Ciertos dirigentes de la ciudad despertaron a rosario en el 2o06 con la idea de exigir que no se fume en ningún lugar público alegando el conocido slogan de "la libertad de uno termina donde empieza la libertad del otro" o bien "no hay que perjudicar a quien no fuma", etc. A lo largo de estos escasos meses brotaron anécdotas de toda índole donde aparecieron mozos golpeados, colillas de cigarrillos en todas las esquinas, dedos y "disculpe que lo moleste pero podría apagar el cigarrillo que me hace mal" seguido de una tosecita inventada que justifica su palabra hoy de gran valor para el bien de la comunidad porque, como dicen los dirigentes de esta ciudad, y lamentablemente muchos periodistas -ignorantes pero escuchados- "el estado te cuida". En el aire ronda una idea, entre tanto problema personal de hermanos muertos de cáncer de pulmón o de gente que no puede dejar de fumar y no puede hacerse cargo de sí misma, están los otros -dentro de los que me incluyo- que promovemos bares para fumadores donde dejaremos entrar a los "no fumadores" que quieran venir a contaminarse con nuestros cuentos de voces roncas y de humo espeso. Yo no quiero que el estado me cuide (de hecho me da miedo que lo haga), yo no quiero que piensen por mi y decidan por mi; todavía mi cuerpo es mío y lejos del cigarrillo y esta ridícula fábula hay un planteo más profundo que tiene que ver con la libertad individual de la que nadie, en esta loca ciudad, habla.

(Balduccio, te tomé prestada la imagen. justo, justo, te encontré)

Cesaria Evora canta cada gota de lluvia que moja su nariz asomada en la ventana. ella se viste de hierro y un calendario le habla de un ave y de su capacidad de pre-verlo todo. ella se sonríe mientras sueña los sueños de otros, juega con ovillos de lana y corta con una tijera los hilos de colores tierra. amenaza al papel con una birome. encontró las palabras que hacía tiempo se derretían en su mente en grandes cataratas de chocolate, logró aunarlas a todas y vomitarlas en el juego fantástico que permite el texto teatral. Confluyen las horas en un río infinito que matiza los azules, y entre los tonos que permite el agua al danzar, resurge el ave solitaria que encuentra en sus plumas el deseo de partir por un nuevo escenario donde disfrutar del sol.

Demasiado encierro acabó por aplastarle la cola al mono, el espiral se hizo recto, el día y la noche se confundían en un mismo gris. La humedad mojaba los pisos y el aire era denso y pesaba en el cuerpo. Lo sostenía entonces con los hombros, mientras las rodillas se hinchaban saltando por las ramas de una enredadera de flores disecadas. El sol penetraba el iris de sus ojos y hasta pensó en la posibilidad de la ceguera, inventó un bastón con un cardón y sólo intentó trepar entre las lianas que había imaginado a partir de unos cables que colgaban de cierta construcción que sonaba a vidrios rotos entre ruidos y voces ajenas perturbadoras . De repente, Manu Chao cantaba en francés "Si loin de toi, je te joue"... su cola ahora recta, comenzó a curvarse nuevamente; llovió y el aire dejó de pesarle. Miró a su alrededor, nada era cierto pero la música le permitía imaginar un otro mundo posible

No habrá nunca una puerta. Estás dentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.

(J. L. Borges: "Laberinto")

Los ojos que guardo se esconden en sus alas. mientras caminaba entre cactus y frutos tropicales, los hombres del cañón del colca me contaron que el cóndor puede predecir el momento en que va a morir y entonces cuando siente que llegó ese día vuela hasta lo más alto que pueda alcanzar para luego dejarse caer en picada y entregarse nuevamente a la tierra.
Caminé sin prisa entre recuerdos e historias, de un pueblo que vive a la orilla de un volcán.

Y caí en este agujero y hablamos de los blogs como espacio de escritura. a raíz de un encuentro que se había realizado en el centro cultural r. rojas (buenos aires), charlamos un ratito con g. piro y les pedimos a los participantes, así como también a algunos bloogers que postearon comentarios al respecto; que participaran del último "número" de la revista espiralnética. http://www.espiralnetico.com.ar/

Su cuerpo habla en tonos verdes y púrpuras. Su mente gira en las curvas de una ruta y dibuja montañas en su movimiento. Grita y suenan los ecos. Percibe una sensación parecida a la culpa y la llama de diferentes maneras. El tic- tac del reloj la persigue hasta convertirse en un martillo que le taladra la sien hasta hacerla estallar en flores sin pétalos ni perfume. La cama se tiñe de blanco y se vuelve nieve... pero luego, aparecen los amarillos y el naranja acaba por incendiarla. Ella abre los ojos y observa como de adentro de su boca, se escapa una mariposa con lengua de serpiente.

Los campos de Bolivia y del Perú dibujan en la tierra, en sus terrazas de cultivo, las figuras de los tapices y de las ropas que las mujeres tejen en sus telares. El campo habla de las costumbres de una tierra originaria, cuenta la historia de este pueblo y la escribe en sus maíces, en las hojas de sus árboles y en los matices de los colores de múltiples polleras que se sientan en el suelo y me invitan a compartir papas blancas, marrones y moradas como piedras.

Un oasis alberga el alma solitaria de aquella mujer. Una cama doble materializa la ausencia. Agua en el medio de un desierto, ella en el centro de la montaña de babel. Diferentes lugares se cruzan en el espejo de la sed de los camellos. Ella se busca por debajo de su piel.

¿Acaso la tierra conserve su propio enigma y oculte entre sus raíces los secretos de mi sino? ¿Quién sino ella podrá decirme las respuestas a los porqué de mi camino?
Piso los peldaños de mi suerte y agradezco a la tierra el albergarme y darme vida.
La montaña, el sol, el lago, hablan de mi
y yo no escucho.

El encuentro con el otro,
la búsqueda perdida,
la montaña sin sol y la tarde arremetedora,
todo forma parte de un paisaje conocido que juega con el pasado y el presente en un discurrir de imágenes;
montaje cinematográfico
de un viaje,
mi vida.

Las nubes se amontonan en formas infinitas y condensan el aire de la tarde en grises y ocres que se confunden en las imágenes erosionadas por el tiempo. Cae el sol, la ciudad se metamorfosea en luciérnagas amarillas. Las cosas se confunden en la unanimidad de las sombras y no hay naranjas ni rojos que gocen del movimiento de las trompos.

Mis pies caminan sobre tapices de colores tierrra que dibujan el sino de la tierra donde me encuentro. Me transformo en águila y vuelo hacia un horizonte lejano de rosas que forman nubes detrás de las montañas. En el vuelo busco las presas de mi necesidad y sacío la sed en las aguas turbias del pantano de una urbe. Un niño encuentra en el color de la piel de una mujer la posibilidad del descanso de su trabajo y entonces logra sentarse en su banqueta por unos instantes hasta que la caja del betún cae y marca el tiempo como una campana; sólo que este niño sabe que no irá al recreo en el patio de la escuela sino en la búsqueda de nuevos zapatos por limpiar. Una mano se estira. Otra mano revuelve una mochila. Dos mujeres caminan por un río. Un hombre viejo en una casa espera atento el llamado de su puerta y el ingreso de gente desconocida con nuevas palabras qué ofrecer. Las vías del ferrocarril desbordan de sombreros, trenzas y colores que se desdibujan en el movimiento de unas polleras.

El camino sinuoso del azar se descubre en los múltiples colores que cargan guaguas, ropas, alimentos u objetos. Hay historias en sus trajes, en sus miradas, en sus palabras no elegidas. Mi cuerpo blanco atraviesa un río que en su nombre arrastra el recuerdo de mi infancia. Mi piel connota la conquista, mi espíritu me hermana con el aymara y el quechua

Despertó con alas nuevas que encontró en el lago titi-kaka. nuevas mañanas pasean horizontes de azulejos moros y de construcciones españolas. imágenes viejas se cruzan y se mezclan. El mundo real cobra espacio en el mundo inteligible y ambos se fusionan en un juego de sombras y colores terracota. un tapiz es pollera y es frazada que cubre su sueño. juega con el color de su piel y su mirada de agua, se metamorfosea en flor o en ave y como un halcón logra ver en la nocturnidad de la noche los caminos otros de la costa de aquél lago.

Comienza mi viaje, nuevas alas para que muevan la tierra que traerá brisas del pacífico a mis pulmones. el sol será protagonista del paisaje que guardará mi mirada. la mochila espera por mi, me descubro otros ojos frente al espejo, el azul se ha vuelto más acuoso; tal vez se convierta en agua para sumergir en ellos voces, montañas, palabras, sonidos, aves...
Pensé en armar otro blog que contara mis viajes, por un ratito dejaré éste y me abocaré al nuevo: www.CarrollThroughTheLookingGlass.blogspot.com