El mundo occidental determinó este día como el umbral entre el año que se cierra y un nuevo año que comienza. Las fechas ligadas al cristianismo poco me interesan desde esa perspectiva, festejo los no-cumpleaños y me siento con la liebre de marzo y el sombrerero loco mientras el lirón recita sus poesías. Sin embargo, el fin de año trae en mí un rito que yo saboreo exquisito. Un amiga que oculta sus alas debajo de la ropa y que en más de una oportunidad intenta arrancárselas a mordiscones, arma una lista de los deseos que ella espera de mi; en el resto de la hoja escribo antes de dormir los deseos que yo espero para mi y con lágrimas y risa de alcohol cuelgo esa hoja en la puerta de mi cuarto. Esas palabras gritan en mi oído mientras duermo mis deseos y mis sueños. Esta noche al volver, leeré la hoja vieja y colgaré la nueva.
El 2005 me permitió la transición de los que ordenan, de los que conocen de cajones.

Empiezo el 2006 con los deseos que mi amiga me dejó, esta nohce escribiré los míos:

¡Amiga! ¿Creíste que me había olvidado de mi "2006 To-do list"? Sin más rodeos, acá van mis deseos:
* Que el 2006 sea TU año. Está todo dispuesto para vos, solamente tenés que aprehenderlo.
* Que este nuevo año te encuentre con la mente despejada y tus objetivos claros. Caso contrario, siempre podés disponer de mi voz racional de superyó.
* Que el 2006 rebalse de aventuras, nuevos mundos, nuevos Países de las Maravillas.
* Que en cada camino que decidas seguir tu norte seas vos misma.
* Cuidado con los conejos, que no te roben tu tiempo con su reloj fuera de hora.
* Que nada te robe tus ganas de seguir escribiendo y compartir tus textos con tus fieles lectores.
* Que el nuevo año esté lleno de "real love".
* En fin, que todos tus deseos, proyectos, anhelos, expectativas y demás sean cumplidos -y por qué no superados- sin necesidad de prender velas.

Te quiero mucho. Suerte en el año del perro.

And in the end, the love you take is equal to the love you make

La Colo

Arrojar las flores por debajo de las sábanas,
imitar el aire con alas semejantes a las de ícaro,
quemarse la piel y conocer la sensación de la caída libre
recuerdo imborrable de palabras escritas,
imágenes fotografiadas y guardadas en cajones mentales
los poros de la sensiblidad se abren
crecen magnolias en el cuerpo
los dedos de los pies se extienden raíces (o tallos)

diez segundos pueden ser eternos...

El miedo siempre presente no la paraliza. las palabras se vuelven caminos y todas ellas conformarán el laberinto a partir del cual los integrantes de su mundo de colores se perderán hasta quedar exhaustos para ser devorados por el minotauro. Ella guarda un hilo semejante al del cuento y sabe que con él podrá tejer las posibles respuestas de sus pasos. Suenan rings por toda la casa y aparecen las voces de manos, pies, ojos, narices y orejas. conoce las palabras y los tonos, se le salen por los poros, y ella los agarra muy fuerte entre sus manos mientras lame los recuerdos de sus días. relee el monólogo de molly, sonríe y los párpados dibujan rostros ovalados.

Soy Calígula cuando sufre por no poder cambiar el orden de las cosas, cuando pretende hacer que el sol se ponga por el este, que el sufrimiento decrezca y que los que nacen no mueran. El dormir hoy se convierte en deseo y no hay sueño despierto en sus lidless eyes. Llamaría al actor que enseñó a Arturo VI a mover las manos y caminar entre la gente. Bloom es el judío errante que se metamorfosea ulises y ella es el andrógino de sus días contados. Se pierde entre las hojas de palabras símbolos y busca en el estado más primitivo de su ser el viaje hacia su infinito sensible. Quiere alas y no pies pero es el último trayecto, el último hálito; demasiada literatura miente. Para ella, el mundo hoy es sólo tinta y hojas que absorben colores fluorescentes. Se encienden las pupilas de su espera en la nocturnidad del cuarto vacío de olores humanos. Volverá a encontrarse cuando descubra los puntos suspensivos del nuevo camino. No sabe quien es sin cámara ni viajes, se proyecta en áfrica, se piensa en pocos días recorriendo nuevamente huellas incas, se recuerda que el miércoles se disfrazará con un título de grado que quizás cuelgue en alguna hoja caída del árbol de Godot.

“What shall I do now? What shall I do?”
“I shall rush out as I am and walk the street“
With my hair down, so. What shall we do to-morrow?
“What shall we ever do?”
The hot water at ten
And if it rains, a closed car at four.
And we shall play a game of chess.
Pressing lidless eyes and waiting for a knock upon the [door.

(The waste land, T. S. Eliot)

brota la ira de su cuerpo, se metamorfosea en agua de sal y se escurre por entre los poros. tantas veces luna en mantos negros sobre el río siempre en un mismo movimiento, siempre presente, siempre inmóvil. remando la mortalidad de sus días, añora el sueño de las alas y los misterios que pueden guardar una mirada. busca relámpagos en el clima árido de los días sin tiempo pero sólo encuentra relojes tictagueando apuros y esperas. Camina somnolienta las calles y busca en la cotidianidad, los huequitos que permitan la exageración de un realismo fantástico. mientras otros ven cáscaras de palabras, ella sueña encontrar una mirada que resuelva todas las oraciones posibles pero sólo encuentra nuevos agujeritos para seguir escribiendo en tercera persona.





(la foto pertenece a una serie de un eclipse de luna -2004-)

El viaje y el río, ambos células vivas de mi cuerpo, constituyeron la tesis del espacio y tiempo de un entenado. Quizás yo, tan entenada como él, miro el río desde la ventana y me desvisto como una sirena para nadar en las profundidades de una mente hoy revuelta en sales. Los pasos suenan en la orilla de cemento... pocos son los ojos que se detienen.

¿podría pintarse este inmenso río de cólores púrpuras y verdes?

¿y si le doy mi color, y se lo cambio por el suyo?

Mientras lavo las espinacas siento el aroma de las algas, si uno acerca la nariz a la hoja y la aprieta muy fuerte, se convierte en caracol porque trae el sonido y el olor del mar. Acerco un poquito más las espinacas a la canilla y veo como todo el agua se tiñe del marrón de la tierra y desborda la pileta. Pienso cómo una planta puede tener tantos nutrientes, pienso en las culturas primitivas danzando para que el dios x les brinde los frutos necesarios de la pacha-mama. Adoro caminar por los pasillos de una verdulería e imaginarme que es un muestrario de colores, que es un tapiz o una pollera gigante de madre. Preparo las comidas con colores y mezclo las frutas con las verduras, los rojos con los verdes y amarillos. Me siento en una silla mientras espero ver mis espinacas arrugarse y vuelve a asecharme la tensión de todos mis días: la niña burguesa que piensa en trabajar y ponerse un departamento en condiciones y la trotamundos que añora tener el papel que le permita la libertad de tomarse el tiempo indeterminado para recorrer nuevos espacios llenos de vidas y sueños nuevos. Partir en el reencuentro con la escritura, con el ser espiritual, con la esencia de mis pies de flores, con un ojo lente que describa lo que veo, lo que siento. Nadie que sea mío me retiene y es el tiempo necesario de hablar nuevamente con la tierra, la urbe y sus vicios me llaman pero allí todavía veo cadenas y mis alas se esconden en algún lugar cubierto de colores, o bien de otras miradas. Sensación y necesidad de partir. Hoy no tengo fotos de mis espinacas.

Palabras en una servilleta (Cinebar - INCAA)

Las flores del jacarandá revelan el paso de mi historia y los pétalos violetas dibujan mis pies hasta convertirlos en raíces. Hay una costilla- ala de mujer sobre el río y yo me paro en ella para pensarme a mi misma. Sale el sol entre la llovizna pero no hay arco-iris posible entre tantos edificios. El flujo incesante de la urbe me vuelve anónima pero ya no me dibuja hormiga. Disfruto los vaivenes de mi mente y una gota de sal retiene el secreto.
Una tarde en buenos aires se congela en el prisma de mis ojos azules de mar.

FIESTA DE LAS COLECTIVIDADES

Todos los años, entre el monumento a la bandera y el río; las carpas representativas de la gran ola inmigratoria que ha gestado esta ciudad que no tiene una fecha de origen sino una virgen a la que primero algunas tribus aborígenes, y luego algunos gauchos y/o criollos rindieron culto por sus milagros. "Argentino, crisol de razas", de tanto mirar afuera se olvidó de mirarse a sí mismo, jamás pudo comprender que no es un país más del continente europeo perdido en este punto del sur del globo T. Desde hace 21 años las carpas vestidas con otras banderas, nos cuentan de las culturas de otros pueblos, nos muestran sus danzas y nos dan de probar su cocina (piedra angular de la cultura). Cada uno elige la carpa de su abuelo preferido y se siente alemán, irlandés, italiano, español; en la feria de las colectividades podés elegir hasta ¡¡eslovenia!!; y entonces uno se pasea en esta fiesta popular donde todos hacen cola para reventar su estómago con algún nuevo sabor.
Latinoamérica fue separada para este encuentro debido a los incidentes que comúnmente ocurren en ella; me río si pienso en analogías. Me río cuando miro la carpa de argentina separada del resto de LA, cercana a la carpa toba y mirando a irlanda; me río cuando admira castillos y no logra ver las ruinas del imperio inca.
La fiesta se cierra con la elección de la reina de la Feria de las Colectividades, una mujer representante de una de las carpas-país. Es la fiesta del pueblo que elige su reina y hay fuegos artificiales. Pienso si Kusturica viera esto, si se enterara que hace más de 10 años que los gitanos por sentirse despreciados al no permitirles una carpa, hicieron una maldición y la feria siempre se ignauguró con lluvia; pienso en contarle algún día que este año, les dejaron un lugar (quizás hasta para probarle a la ciencia que un gitano no tiene tanto poder) y que precisamente este año no llovió.

NADA FICA de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas-
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que ñào elas?
Somos contos contando contos, nada.

Ricardo Reis (F. Pessoa)

*NADA QUEDA de nada. Nada somos./Un pooc al sol y al aire nos retrasamos/De la irrespirable tiniebla que nos pesa/De la humilde tierra impuesta,/Cadáveres aplazados que procrean// Leyes hechas, estatuas vistas, odas terminadas-/ Todo tiene su cueva, si nosotros, carnes/ A las que un íntimo sol da sangre, tenemos/ Poniente, ¿por qué no ellas?/ Somos cuentos contando cuentos, nada.

Mi boca tal vez hable por sí misma. todavía hay veces que.... pero eso también pasará... y yo me mostraré segura y satisfecha con una decisión obligada o necesaria. fuiste y ya no sos y yo muero de lástima. una lágrima con sabor a alcohol imita la imagen del mimo y no sé porqué surge la palabra pupo. corto los hilos de la sombra que cosí en mis zapatos pero tampoco sé si quiero jugar a ser campanita. quizás no quiera envejecer... pensándote.

ENCANTAMIENTO INUTIL

Sólo sueño lo que antes de ayer soñaba y pienso en nuestra condición de mortales. pienso en el derrumbamiento de las rocas, en castillos rotos con un sólo pulgar, en mis eternas noches, en la sutil melancolía de la fiesta de mi espera. las canciones que hablaban de mi, tuve que guardarlas en el arcón vacío de mis recuerdos difusos, mentirosos e irreales. Imagen animal, cuerpo usurpador de ese otro imaginado. ¿cómo? ¿cómo? ¿cómo? repetía mi cabeza mientras giraba en direcciones multiformes, imperceptibles. y entonces su profundidad, su escritura, las miradas guardadas en una lente no hablaban de él, sólo decían lo que veía y lo que veía quedaba ahí cual imagen impresionista, colgado en una pared, quizás revelando enigmas propios pero sólo repite palabras vacías, baila alrededor de sí mismo. trepa el árbol de su cima y se pierde entre las hojas de sus diarios. fuimos objetos de una necesidad que obligó el tiempo a realizar. la presión en un termómetro puede hacerlo estallar y quizás ese sonido se constituyó de nuestras voces de reclamos y palabras no dichas. mono que trepaste por mil árboles, no logras distinguir el árbol más frondoso de la selva. jugas jugando olvidarme y yo canto mis silencios escondidos. hoy vacía de palabras después de descubrir tu esencia. la clorofila de mi cuerpo no nutrirá más tus pies descalzos. rompo los espejos de la memoria, me arranco las arrugas que reflejan nuestro próximo encuentro y te aplasto amor de plastilina gritándote los años que ambos nos robamos. la materia no es el tiempo, la imaginación redujo las agujas del conejo. el gato sonrisón aparece y se burla de alicia y de la ingenuidad con que hace ciertas preguntas; alicia teme descubrir que su vida es sólo un sueño.

¿Que hora son mi corazón?

Tiempo cero.
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HECHA Y DESHECHA
Foto- Instalación por LUCIANA LEYBA
Complejo Cultural de la Cooperación.
Todo Noviembre

El cuerpo se fragmenta, se quiebra en pies, en manos y en muñecas. El primer plano de uno de los pies, permite que piense en un hombre; en dos seres compartiendo una cama. El mismo pie puede aunar los dos géneros, puede soñarse andrógeno, puede regalarme un recuerdo. Sin embargo es una única persona la que ocupa la cama, porque el sueño es individual, porque somos sólo nosotros, únicos e irrepetibles en el momento de nuestro sueño. El despertar somnoliento del fantasma de mí misma. Despierto otra, miro mi cuerpo para saber si existo. La sábana dibuja el movimiento de la cama y en sus trazos habla de quien fui y de quien dejo de ser en el momento de cambiarme. Sueño muerte, sueño crucifixión; el cadáver bajo la funda del colchón.

Insomne, dormito, sueño, muero

Te extraño

Carroll dice:
en fin.... además viene bush y mar del plata está que arde (va a mar del plata) me encantaría ir a la movilización pero también es este finde y en tantas partes no puedo dividirme.... contame de hadas y de duendes. ya viste alguno por allá?
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
jajaja
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
estoy arreglando mi ida a londres
Carroll dice:
te vas a londres al final?
Carroll dice:
wow
Carroll dice:
caminaras por los lugares que también saludaron mis pies.... sueño circus y despierto
Carroll dice:
y dublin?
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
no se... tira mas londres
g ü e r o - Yo me bajo en Atocha dice:
dublin tb me encantaria, no me decido
Carroll dice:
yo soy de las que prefieren conocer lugares nuevos, casi nunca he vuelto al mismo lugar por más que me haya enamorado. puf! estoy hablando de lugares?
Carroll dice:
jaja
Carroll dice:
aparte.... los duendes.

Y entonces pensó en huir de sí misma. se volvió etérea. se construyó alas, las cosió a su ropa y navegó por el cielo infinito de los confines de un mar de marfil que sonaba chet baker.
no más púrpura en las sábanas, sólo golosinas en su jardín.
plumas, agua, viento, nada.

Salvador Trapani
Teatro Auditorio Fundación Astengo

Salvador Trapani, clown y luthier; te arrastra a los confines de un viaje imaginario donde abunda el sonido de las olas y se siente ya el olor a mar desde las butacas. Sonidos con campanitas, un charango construido con una caja de mate taragüí; tambores de latas de warsteiner, isenbeck y quilmes que representan diferentes tribus. Pasan trenes cargando caracoles y con un sorbete (que también regala a su público) hace un sonido como de oboe insertándolo en un caracol gigante. Con un serrucho acompaña a la camerata concertante de rosario, y tocan juntos Adiós Nonino y Libertango. Piazzolla en el aplauso agradece el homenaje.
Rosario y su música; una vez más.

http://www.salvadortrapani.com.ar/

Entrevista a S. Trapani:
http://www.lacapital.com.ar/2005/10/27/escenario/noticia_241036.shtml

4 Salón diario DISEÑO CONTEMPORÁNEO DE OBJETOS
Museo de Bellas Artes Juan B. Castagnino
Viernes 28 de octubre al 6 de noviembre

Bv. Oroño y Pellegrini forman una esquina casi ficticia en la ciudad de rosario si se la ve de noche. No se debe a la estatua desnuda que toma sol y queda blanca, quizás con algún graffiti de turno, ni al arbolito de navidad que suelen poner en diciembre; no, es otra cosa, es una esquina imán que se perfila irresistible detrás de la ventanilla que me permite ver aquel museo que solía visitar de chica. Hoy este museo que alguna vez pretendió ser vanguardista, abre sus puertas a un nuevo concurso que hace pocos años se viene realizando y que tiene que ver con el diseño contemporáneo de objetos. Noche, luces de colores girando en círculos sobre las paredes del edificio. Dire Straits y algo de música electrónica. Saludo a mis amigos, los felicito por haber quedado, entre los casi 400 participantes, seleccionados en la previa a la determinación de los puestos del podio. Habla Farina, director del Castagnino; Laura Bartolacci, directora de la Fundación La Capital, Dolores Navarro, directora de la tienda porteña Purodiseño (que también participa porque los objetos seleccionados ganan un lugar especial en las vitrinas de recoleta) y la secretaria de Cultura municipal; CUAC, CUAC, CUAC. Nadie quiere oirlos, a nadie le importa sus habladurías ¿Tan caro se paga "el presupuesto"? Quiero escuchar la música, quiero mirar toda la gente autoconvocada alrededor de un museo. Diseño y arte y la controversia que esto implica. No me interesa el debate, sé de algunos artistas que pasan noches enteras armando algo que luego se vuelve industrial, pero conozco el concepto y la noche despierta. Los hijos de Budha son quienes me invitaron, ellos inmortalizaron un recuerdo de la infancia en la resina que dibuja el tiempo. Hicieron lámparas y fragmentaron su haz de luz. Estuvo Traficante, quizás sobrino de un pintor rosarino que yo admiro mucho, hizo espirales con rectas en bancos de madera. Joyas en plata y espacios donde sentarse. Algunas obras me preguntaban ¿por qué estoy acá? No pude darles respuesta. Me gustó el espacio, me gustó el encuentro, me llevo algo más en mis bolsillos de piel.

La noche se desdibuja en risas desmedidas. se ordenan las imágenes en la mente, cada cual ocupa su lugar dentro del cosmos espiritual que permite la búsqueda de los caminos encontrados. entonces paraíso pintado con un pincel sin plumas. demasiado humo puede asfixiarte, puede marearte y convertirte en nube. se abre la ventana hacia lo incierto, el viento provoca el rem0lino; ella mira a su alrededor y todos se ríen pensándose en sí mismos. Gira sobre su eje mientras la pollera dibuja círculos en el suelo que brilla madera. Como un búho gira su cabeza en todas direcciones, no hay nadie más que ella. El reflejo en la madera de su soledad elegida, trepa por sus piernas hasta meterse por debajo de su pollera.
Entonces ella también se ríe y de repente escucha que manson canta en su oído sweet dreams:

... some of the them wanna get used by you... some of them want to be abused

Ella obedeció.

Toma una tijera para construir un nuevo espacio que quizás no le interese habitar. abre los ojos y sólo ve río debajo de su cama. despierta sombra y se pinta el cuerpo que hoy quiere tener. los ojos penetrantes del verano la miran deseosos, acuosos, y buscan sentido en las plumas que se caen de su pollera. todo suena soñando su nombre y ella corre de un lado a otro mientras desparrama arena que va cayendo de su balde. Luego, busca agua de mar y pisa bien fuerte, todos los agujeros de su cuerpo.

Entonces pudo escapar del dolor y fingió un vuelo perfecto.
Perdió plumas en el intento de conquistar el aire.
Se descubrió pájaro y se odio por ello.

ROSARIO SMOWING

Dispuestos a esperar, uno pide una cerveza y luego otra para entrar en el clima festivo que regala la Rosario Smowing cada noche que decide cantarle a la luna. Esta banda que comienza en 1999 y que recién se mostrará en el 2000 no deja de brillar. Vestidos de traje, tiradores y sombrero; juegan con el jazz, el swing, y recuerdan aquellos vinilos dixieland que me contaba mi viejo y que recién consideré luego de escuchar a Diego Casanova tocar la trompeta. Este ventrílocuo de la trompeta, mientras la hace sonar, fuma su habano y entre melodías que no permiten dejar de moverse, canta Mareado, esa canción de luna llena, acerca de esa mala costumbre de jugar con una cara bonita mientras él le grita: mirá pa ´dentro. Cruzo el umbral e ingreso en un sótano de múltiples columnas y un pequeño escenario. La banda cambió casi todos sus integrantes, sólo D.C quedó, pero con él todo el espíritu de su comienzo. El Vasquito (primero bajista y luego guitarrista) fue quien regaló a mi padre ese demo que hoy ocupa un lugar privilegiado dentro de mi discoteca. Raúl Sarasíbar, el Vasquito, sonreirá con un gesto cómplice desde arriba o desde abajo (donde quiera que esté) si digo que esta banda cada vez suena mejor. Los arreglos de los vientos y de ese nuevo violinista multifacético, sumado al joven pianista que esconde más de un secreto jazzero, hacen que uno baile hasta que no le den los pies.
En junio del 2003, grabaron un disco con el sello porteño ultrapop. Ojalá no sea el único cd que saquen. Ojalá haya muchas otras noches claras donde baile al son de este grupo y me regodee contando y comentado, todos los nuevos arreglos que hacen que esta banda sea lo que es hoy para ese público castor que merodea los suburbios rosarinos.

http://www.rosariosmowing.com.ar/

la luz de la tarde opaca y enturbia el pensamiento, las imágenes se confunden y los recuerdos se trasmutan alterando los tiempos de su tanscurso. El sueño permite que la infancia y la vejez se consumen en un mismo tiempo. Caminante de escamas en las piernas me metamorfoseo sirena y juego con las olas que traslucen peces de colores. Camino las arenas de mi vida en fotos que conserva mi memoria, el recuerdo es naranja; quizás porque los rayos del ocaso son los creadores de mi sueño. Mis dedos oprimen el botón de la inmortalidad, esta foto; todas mis fotos, problablemente me trasciendan pero también tendrán su tiempo muerte. Ellas y yo, volveremos a ser enteramente blancas. Alguien tal vez, se encargará de reescribirnos.

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

(A. Pizarnik)

Hay una imagen bipolar que atraviesa la construcción de país y que es invevitable pensarla cuando desde las luces de la urbe uno traspasa el tiempo cual relámpago, y se encuentra con las casas sin llaves y los autos abiertos en mitad de calle. La música, los libros los héroes son otros. Mi lengua es la suya pero en el discurso difiere. soy pateando piedritas en la calle, admirando estos nuevos códigos de camaradería comunal. the truman show dibujó este paisaje en la idea de un mundo ideal construido por el delirio de un sujeto x que en su labor de director, terminó creyéndose "creador"; y nada resultó puesto que la ciudad enfrascada de nada sirve. arriba de la mesa, se cuelgan las reses y los frutos de la tierra. 200 o 300 km. distan de una construccón de mundo tan diferente. Puedo metamorfosearme gallo si lo deseo. me encuentro en todas partes, quizás porque no pertenezca a ningún lugar. Me siento en tu mesa y puedo ser vos. Vuelvo a la urbe, y por debajo de mis pies comienza a pintarse el gris de mi sombra.

Ballet Contemporáneo del Teatro San Martín
Director artístico: Mauricio Wainrot

Esta vez no hubo tachos ni sonidos experimentales. Hubo sí una llamativa escenografía pero montada desde el minimalismo. el cuadro es la noche, sólo una luz blanca y tenue, símil gris, marca la salida o entrada de los bailarines. La danza vuleve a su estado anterior, deja a un lado el perfil pro-moderno estilo mayumana (o stomp, en alguna presentación) para perfilarse dentro del neoclásico, el lugar que mejor les sienta. Se apagan las luces y uno inevitablemente piensa en Piazzolla: Las cuatro estaciones de buenos aires. Le continúa una serie de Canciones del Caminante creada para el Royal Ballet of Flanders y culmina con una puesta musical más ligada a lo contemporáneo que vincula ritmos étnicos y folclóricos del mundo. La noche atraviesa los pasos sinuosos de los cuerpos. Erotismo en cada gesto, en cada giro musical.
El tul y el rosa no concordaban con la nena que arrastraba un bebote sin cabeza. hoy la danza me detiene en cualquier punto. Mientras observo sentada, descubro que un duende se ha llevado mis zapatos.

Feria del libro de rosario. Las múltiples editoriales no opacan las lecturas. De repente, editoriales de rosario le muestran al "público lector de afuera" alguna que otra palabra repetida, pero también Aira y sus libritos que nacen con trillizos. Poco de todo esto me interesa, pero desfilo los pasillos golpeando maniquíes. Las mismas caras, los que no se detienen a saludar, se miran y sonríen. Hay un libro en cada mano, hay un ojo en cada pie. Rosario/ Buenos Aires, amalgamados en la misma forma cúbica del espejo en el ombligo. el interés es el centro de la cuestión indiferente. Norah Lange fue la mujer del maravilloso girondo, pero también tuvo algo qué decir. Pienso en Reds, en la pareja de los personajes de Beatty y D.Keaton, pienso en el tercer lugar de Eugene (Nicholson). El último diálogo se despoja del clisé amoroso: "en calidad de camarada". El puerto entra en mi balcón, Arlt hace de una oficina, una isla desierta. Mi fotos me convierten en barco. Eugene S. habla del judío errante. Remolachas y especias, semillas de sésamo y de lino, frutillas, azúcar, como con los dedos; y luego, llena de frutillas, acaricio las hojas de los libros que no leeré. miro la ventana, una persiana está a medio abrir. Cierro la puerta y me separa del mundo un vidrio esmerilado. Madelaine P. roba dulcemente las palabras de L. Cohen:

Let me feel you moving like they do in Babylon

Show me slowly what I only know the limits of

Dance me to the end of love.

Soplo la única llama que había quedado encendida.

Pienso en congelar el tiempo en esa imagen. en esa tarde cualquiera en Copacabana. Recuerdo misterio y ansiedad. El espacio de las horas se vuelve ínfimo, casi impercetible. los peces ojos dicen basta cuando miran las migas de las galletitas caerse entre los agujeros que unen las maderas de los muelles. Hoy la urbe y su ritmo. Hoy no tomo alcohol. Hoy mi cuerpo habla. Hoy es él quien determina. Las sentencias y mis martillos se materializaron cuerpo. Mi mente duerme y en el sueño flota, juega con el procedimiento del color blanco. Aparece la arena, Frida me habla. Me pienso errante. Me descubro sentada. Mi alma despliega sus alas y se sumerge en el lago Titicaca. Semillas de mi en cada plaza, semillas de mi en el agua. Yo, en esta foto. Lennon canta Oh My Love; sueño despierta, me rio. Hoy, duermo y justifico las horas de la vigilia.

Before Sunset

Temo a los juegos del reloj. Una vez, entre otras muchas, pero hubo una vez en que recibí una rosa y un poema y en ese momento yo era una nena que tenía 15, que no había jugado con muñecas y despreciaba el color rosa y las novelas de amor. Después crecí y comprendí que todos hablábamos de lo mismo. Entonces, sueño mariposa, alas rotas en cajones vacíos con olor a naftalina, las imágenes parecen obvias para el que piensa en sótanos rancios, en cajas guardadas. Imágen fantasmagórica que piensa, lame las paredes mentales del olvido inventado, destruye, corroe y se hace dueña de pies que no corren, de manos que no acarician. Te haces objeto, te convierto en colección, de qué me sirve que me griten por la calle: ella es quien tiene a A, B y C. Ayy Celine tu discurso es mio, soy yo la que va en ese auto, soy yo la que grita esas palabras. Todos los que alguna vez me vieron me devuelven con el brillo de sus ojos la misma mirada, me agradecen y se apenan por haber elegido el camino contrario al de la casa del sombrerero.

Rosh Hashaná (versión adaptada)

Suena el Shofar en el Beit Hakeneset y yo no soy judía, y nadie de mi familia es judía, pero hay costumbres que haré mías, hay cuentos que yo me encargaré de relatar. Y pensé que 10 dias de meditación a mitad de año no sólo me resulta estimulante sino también necesario. Así que con la primera estrella de ayer comenzó mi auto-examen (espero no tener que arrepentirme de tantas cosas). Viviré este año el Yom Kippur de la mano de una amiga que juega con raíces, que planta arbolitos en una bombita rota y que me invita a su jardín de cemento y soles cuadriculados. Probablemente después, visite la familia que me ha enseñado a disfrutar de la comida judía.
Quizás haya más de un mensaje en mi contestadora cuando llegue...
Que comience la fiesta que ahogará la introspección de mis días. Que comience la fiesta que quiero bailar!!!

THAT OLD FEELING

En algún lugar de la memoria de esta computadora quedaron guardadas algunas reflexiones sobre el VIII festival de jazz (de rosario) y entre ellas, encontré mis palabras para Onix. Hoy, después de haber presenciado un nuevo recital de Javier Malosetti, me atrevo a repensar, o quizás a comparar, aquél viejo sentimiento:

Sábado 24 de Julio de 2004: Javier Malosetti.
Grupo invitado como telonero: Cinegraf, excelente banda local compuesta por M. Ades en batería, G. Marozzi en guitarra y J. Fioretti en bajo.

Javier Malosetti: “El señor del bajo” no abandonó la guitarra y logró jugar con ambas piezas, en una misma noche. Junto a él, se presentaron el baterista que alguna vez tocó con su padre: Pepi Taveira, y Andrés Beeuwsaert en piano. Este trío dio un espectáculo fascinante, en el cual sonaron temas de “Spaghetti Boggie” (2000), de “Villa” (2002) y algunos otros nuevos de “Onix”; disco que si bien nos remite a los anteriores por su estilo que mezcla jazz con algo de rock, de blues, y de soul, nos permite saborear cierta impronta de sonidos más vinculados al funk. Miradas que hablan como sólo el jazz puede permitir, “improvisaciones” ensayadas que no dejan de sorprender, música de virtuosos… Sólo restan palabras de admiración para este trío que suena más allá de cualquier expectativa.

Sábado 1 de octubre de 2005

Teatro La Comedia. La fila ocupa dos cuadras. Flashback: Interior. Music Shop. (en blanco y negro) C: -¿Cómo se vendieron casi todas las entradas?. El año pasado éramos un par de gatos, el anterior menos. Igualmente, está bueno que convoque gente, lo merece- (sonrisas cómplices entre los vendedores de entradas y la chica). (Color) Padre e hija hacen la cola y recuerdan en palabras a toda la familia Malosetti músicos, eventos y anécdotas leídas. La ansiedad de cruzar la puerta hacen que dos pasos constituyan el escalón hacia la felicidad. Ella mira alrededor, la heterogeneidad del público la sorprende y la alegra. Mucha gente sola, la música acerca y permite el contacto. Se cruza la barrera, se apagan las luces. ACCION: potpurrí: spaghetti booguie y algo más. El trío no es el mismo, ahora está el sr. Giunta en batería y un pendex en teclado del cual no retuve el nombre pero sí su música. Javier juega con la palabra y con un yo-yo, pero el respeto de la gente está ganado por su virtuosismo y todo lo que haga será aplaudido. Pasó por el Gospel, jugó con clásicos del jazz de principios de siglo, incursionó en el blues y mostró nuevamente la rapidez de sus dedos. La distorsión del bajo también apareció en escena y con ella ciertas melodías de Indiana Jones y La guerra de las galaxias. el tecladista hizo lo suyo revelando los misterios de mario bross y otros recuerdos de la infancia. la gente se reía y aplaudía la inspiración de semejante trío que relajaba las manos con estos intersticios. El padre de la chica, que siempre sabe más, dice: "Malosetti debería quedarse con el blues y la fusión de rock y jazz que hace tan bien; y que se deje de joder con esos momentos pat metheny que tiene, si le sobra, ¿para que intenta copiar?; tiene vuelo propio que lo aproveche". Creo que tiene razón, cuando escucho en la fila de la salida a todos cantar: Elvira... todo el día y todo el tiempo... le gusta estar al sol.

Y yo también me fasciné con P. Y no le serviría mi sangre a la condesa. Y por fin la escritura y la plástica se hacen amigas, y los "literatos" permiten que salgan a jugar.









Dos artistas de la intensidad Rómulo Maccio y Alejandra Pizarnik participaron del grupo más selecto que impulsó el frenesí renovador de fines de los años 50 y comienzos de los 60; desarrollaron obras profundamente personales Link corto: http://www.lanacion.com.ar

Descubrir el aire de la ciudad. atravesar el tiempo de lo incierto. interior. colectivo. la chica mira por la ventana. sucesión indefinida de imágenes: caras conocidas, recuerdos de miradas (muchos ojos en simultáneo), números de líneas de colectivo, ella niña, ella adulta, ella mira y espera, ella envejece en ese mismo lugar. sonríe. recoleta. el mismo parque, la rueda mágica del circuito obligado. Sorpresa. Pizarnik: condesa sangrienta: artistas varios (el simpático F estaba). P dice "Cuando espero dejar de esperar, sucede tu caída dentro de mi. Ya no soy más que un adentro" y después se vistió de rojo y yo caminé las fotos de ciudades y de objetos que hacen a los juguetes infantiles y si bien nunca jugué con muñecas, me emocioné pensando en piezas de rompecabezas. Los edificios contaron de su historia y tal vez de la mia. Hubo subtes y hubo paseos infinitos, miré a los ojos y me miraron, todo pudo ser en el camino del flaneur. Me descubro en cada esquina simulando ser el personaje real de este espectro.
Un poco más cerca, quizás de mi...

La voz en el teléfono suena a gritos desmedidos. por los agujeritos del tubo salen partes del sombrero de bufón e inmediatamente después la idea de la castigada, la víctima. a toda afirmación, una negación rotunda y el día apocalíptico y todos los astros se estrellaban en mi mano, por única vez transpirada. Amaneceres inconclusos, solo respiran noche pero el cuerpo se manifiesta despierto, siempre nocturno en mis blancos y azules. El microcosmos y macrocosmos logran la fusión perfecta en la unidad que permite la belleza. El aleph de los alemanitos románticos pero a dónde escapó el wirtz? la luz pérfida y su aura innato, todo perdido en el azul y alguna florcita que arranco del espejo y de los dobles. Enrique odiaría este escrito, antes de que salga de su tumba; vomito sobre cada una de estas palabras para que cada una de ellas, queden manchadas de sabores entabacados. no more dreams but words.

Rayado el cuerpo de rojos uña.
pienso que cuando te conocí no era nadie y sin embargo me viste corpórea, me viste real.
hoy que camino las calles desnuda, sólo ves el espectro...
the raven!
Me digo:
Till the dirges of my Hope that melancholy burden bore
Of´Never- nevermore!

ME PARECIÓ UNA MUY BUENA PROPUESTA. PASEN Y VEAN:


21 DE SEPTIEMBRE PRIMERA gran FUGA DE LIBROS

“Encontrarse con un libro puede ser cuestión de suerte,
pero encontrarnos con la lectura no debe depender exclusivamente del azar."



Bueno creo q por fin se esta gestando el cambio a partir de nosotros mismos, es un buen momento para q la revolución sea desde el interior, desde la educación y el arte.....con y desde el amor!!!!!!!!!

Vamos a ver que es lo que pasa..............


El movimiento "Libro Libre", creado por la organización mexicana "Letras Voladoras" consiste en liberar (dejar) un libro en lugares públicos tales como autobuses, parques, cabinas telefónicas, centros comerciales, transporte público y demás sitios similares." Se recomienda que escribas en la primera hoja una dedicatoria donde aclares que el libro pertenece al movimiento "Libro Libre", que está para quien lo encuentre y así mismo debe volver a ser liberado luego de su lectura. También se sugiere que escribas tu dirección de correo electrónico como único medio de reconocimiento "buscando con esto crear a futuro un extenso grupo de lectura comentada."
"El movimiento LIBRO LIBRE además de usar el poder de los libros como medio de trasgresión mental, está logrando objetivos quizá más valiosos, está pues logrando unificar voluntades y orientándolas a un fin común. En ningún momento intervienen instituciones públicas o privadas, es sólo una propuesta de personas como tú que ha decidido dejar de hablar y ha comenzado a actuar. Recuerda que un libro guardado es como una medicina que no cura, es importante que practiquemos el desapego de las cosas. "
Seamos partícipes y testigos del fenómeno que puede generar una acción, un gesto. Muchos de nosotros tenemos uno o varios libros a los que cada tanto volvemos para consultar o releer. Pero también tenemos libros que nos dejaron un huella, un mensaje claro que incorporados, que ya es parte de nuestro ser. Y es este último tipo de libro el que sugiero dejar "Libre" en un espacio público este 21 de Septiembre (en Argentina día del estudiante, de la primavera, de la regeneración) para que sea encontrado por alguien quien tal vez deje de ser quien es después de leerlo.
Si querés compartir tu experiencia con los LIBROS LIBRES (cuando y donde liberaste tu libro o donde lo encontraste) o para más información escribir a:librolibreargentina@hotmail.com
"Libro Libre es un movimiento apoyado por escritores, editoriales y artistas, entre muchas otras personas. No recibe patrocinios gubernamentales, ni tampoco depende de ninguna institución: es un movimiento de gente para la gente. Encontrarse con un libro puede ser cuestión de suerte, pero encontrarnos con la lectura no debe depender exclusivamente del azar."

corro. no hay tiempo. sarcófago. tijeras. Vos, del otro lado.
corro. no hay tiempo. me disfrazo. salgo. Vos u otro.
se mezcla el daikiri y mi cabeza es el durazno, licúo mis neuronas y no tengo más nada que decir.
sólamente río pero todo se metamorfosea en círculos concéntricos
(en realidad puse esta palabra porque me gusta como queda)

patino sobre una superficie de hielo.
Otro es el que me lleva a mi casa.

Entonces no supe quién era. miré para todas partes y sólo encontré algunas fotos que tenía guardadas. Casi con descuido, posé la mirada en la hoja de los concursos y me dije: sí, alguna vez. Me reí, salí a la calle; los lugares de mujer me estaban esperando, por suerte estaba mi madre para llevarme de la mano. Se acabó la tarde y con ella los "debo hacer".
Puesto de flores, pleno centro. Ahí estaba él, con flores para su abuela y buscando otro ramo para su tía. Me agaché a la altura de los liriums y le sonreí. como cuando éramos niños y ninguno de los dos conocía su futuro, nos abrazamos y comenzamos a caminar peleándonos por ver quién ironizaba con mayor creatividad la última historia fracasada. De repente, una vidriera nos mostró la imagen: la chica con boina y tapado, fotocopias y libros colgada del brazo del chico con lentes negros, vestido a la moda, con flores para su abuela... Cuánto estereotipo, pensamos.

Permiso Woody:

Interiror. Noche. Departamento de I. Cocina
I.: Toda la vida tú y yo hemos tenido esta misma conversación de diversas maneras.
C.: Sí, lo sé. Hay una diferencia fundamental en nuestra forma de ver el mundo. Tú lo ves como algo injusto, desprovisto de valores y sin piedad… y yo no podría seguir viviendo si no sintiera con todo mi corazón una estructura moral con significado y misericordia…. Auténticos. Y alguna clase de poder superior. De lo contrario no existe base para vivir. Y te conozco lo bastante para saber que una chispa de esa noción se halla también en alguna parte dentro de ti.
I. (off): (Risita)
C.(Risita): Es cierto. Hemos progresado de una pequeña infidelidad al sentido de la existencia.

Interior. Día. Departamento de C.
En el monitor de la TV aparece el profesor Levy con sombrero y bufanda, caminando por un parque nevado. Cesa la música:
Levy: …La paradoja consiste en que, cuando nos enamoramos, tratamos de reencontrar todo o parte de las personas a las que estuvimos apegados en la infancia. Pero, por otra parte, pedimos al ser amado que repare todo el daño que estos primeros padres o antepasados nos causaron. Así que el amor… contiene en sí una contradicción. El intento de volver al pasado y el intento de deshacer el pasado.

Interior. Noche. Departamento de C. Dormitorio
C. da vueltas dentro de la cama. Suena Theme
Voz de Levy: A lo largo de toda nuestra vida hemos de enfrentarnos a decisiones angustiosas… elecciones morales. Algunas son… a gran escala; la mayoría de estas elecciones se… centran en cuestiones menores. Pero… todos nosotros nos definimos a través de nuestras elecciones. Somos, de hecho, la suma total de nuestras elecciones. Pero los acontecimientos se producen de una forma tan impredecible… tan injusta. La felicidad humana… no parece estar incluida en los designios de la creación. Sólo… nosotros, con nuestra capacidad de amor, podemos da significado al universo indiferente. Con todo, muchos seres humanos poseen la facultad de buscar, y aun de hallar… la alegría en cosas simples, como… la familia… el trabajo… y la esperanza de que las generaciones futuras comprenderán mejor.

Viví gran parte de mi tiempo coleccionando objetos. obviamente, pasé por las monedas y las estampillas (de hecho hoy, que dejé de coleccionarlas, pienso cada vez que me mandan una carta -porque todavía hay seres maravillosos que se acuerdan de mi amor por las cartas- ¡que bueno sería volver a juntar estampillas!) después pasé por los boletos de colectivo con la excusa de la supuesta silla de ruedas (alguna vez exisitió esa silla o fue un simple mito para ingenuos?) tarjetas de teléfono, latitas, cajas de cigarrillos; el abajo de mi cama y el mueblecito con llave del pasillo eran nuevos mundos llenos de una otra vida. todavía me cuesta tirar la latita que guardé cuando maté a la colección, la cajita de cigarrillos francesa y el boleto capicúa. Entonces le doy un nuevo valor, el boleto señala el libro, la latita es florero... Subo al colectivo, guardo la tarjeta porque hay en ella un dibujo de los que todavía no tengo; me siento en la fila de los individuales, miro por la ventana y lo único que veo son los distintos rostros en formol que hacen a mi nueva colección.

se hace bruma la noche. la palabra se oscurece. el enojo retuerce su sueño y no le permite la ausencia de sentido. imagen o palabra, todo forma parte de lo mismo. revolver los cajones cubiertos de servilletas y encontrar las palabras que alguna vez fueron escritas. hoy, palabras vacías. el chico de al lado maltrata a la moza, le escupiría la cara pero no lo hago y me sonrío y pienso que hoy le expliqué la metonimia a un alumno con la imagen del cuchillo y la gota de sangre que revela el misterio del hombre en la esquina y de ahí calle corrientes y esmeralda y hace cuánto que no voy a buenos aires, después del jueves, como si esta fecha determinara mi vida, siempre la visión apocalíptica no es más que... pero hay que... Basta de darle lugar al "hay que..." y comenzar a pensar en el "deseo que..." le dije a irina en un símil bucay y de repente me encontré en el "hay que desear que..." y llené mi frase de responsabilidad vanal y la cama se convierte en confesionario imaginario y en espacio de construcción ficcional. Las agujas del reloj pueden resultar torturantes en el silencio absoluto y pienso en adam west haciendo de batman... tengo que dormir y estoy atrapada por una cadena interminable de imágenes, todas cubiertas de yyyyyyyyyyyyyy. revulevo los discos buscando algo de jazz pero justo me dieron ganas de saint germain NOOOOOO eso es una provocación, un boicot hacia mi misma. Ya sé! piano! E.!

Inseguridad 1) NO

Inseguridad 2) PUEDO/ QUIERO?

Inseguridad 3) HISTERIA

Inseguridad 4) AMIGOS

Inseguridad 5) SE VA

Que pasaría si uno tuviera el poder de encontrar a ese otro amnésico? jugaría a moldearlo y a reconstruirlo a partir de una selección de imágenes y recuerdos?
Quedarse con un perfume, un recuerdo de noche, otro de día, algún viaje y obviamente el primer diálogo. Pero así, el otro sería perfecto y por consiguiente dudaría de que ese yo que uno le describe y le ayuda a construir, sea real. Entonces el cuestionamiento y las miserias negadas que muestran no sólo quien era el otro, sino quien fue uno; porque a partir de la reconstrucción del otro, uno mismo se metarfosea en otra cosa, en aquello que quiso ser; en ese alguien desprovisto de los grandes errores que cometió. Lamentablemente uno, es el resultado de todos esos errores. Si volviera el tiempo atrás cambiaría muchas de las no- acciones de mi vida pero hoy yo sería otra... Pequeños crímenes conyugales y El efecto mariposa se mezclan en este post y es que acaso siempre podemos pensarnos a partir de un único lugar: el otro.

DE LA GUARDA

Y la llegada como siempre maratónica ¿cómo se hace cuando las agujas del reloj giran en tu contra? y corro corro corro corro como luisa delfino y llega el que se queja de mis no- tiempos (oh casualidad una de las pocas personas que jamás me ha esperado y me reprocha como si fuera él quien teje y desteje) en fin... siempre supe que cronos era suyo y no mío pero el tema es que De la guarda esperaba invitarnos a disfrutar y escuché su invitación y cual vaca en una yerra, pasé apretujada entre la multitud por el pasadizo que jugaba con los ruidos de mi estómago. De este espectáculo, me quedo con el tratamiento de lo sutil, con el juego de las sombras, con la espera de la sorpresa, que te mantiene como una lechuza durante los minutos que dura esa gente colgada de arneses y de andamios. Y quizás uno lo intelectualiza todo, y quizás uno se pierda de la rica ingenuidad pero en cada escena brotaba un concepto, una idea, una provocación. Me llevo dos imágenes y las hago mías: una es la noche y las estrellas que vinieron hasta mi, escena que no pude dejar de pensar desde la tierra del nunca jamás, volví a la infancia y golpee el cielo para reventar la piñata de la que sólo saqué un autito espantoso. La otra, una mujer y un hombre, amor, destrucción, rojo sangre, rojo ruptura; símil cama, símil sangre, símil muerte. Entre estas dos imágenes, arneses y giros y mi cabeza como la de una lechuza.

Exposición de AB

Y mi familia tiene un par de AB. Y aparecimos en el folleto ¡uy qué lindo! Y pasaban bocaditos de queso y todos con una copa en la mano haciendo las presentaciones, todos muy sonrientes, todos de espaladas a los cuadros. Un cíclope mercader haciendo uso de su tercer ojo creyó haber visto la posibilidad que hace años esperaba: un gran banquete de patas carnosas de ovejas bien alimentadas. Y entonces, pensó en montar una feria en pleno acto ya que percibió que mucha de la gente que allí estaba, formaba parte de un circo. Sin embargo, el cíclope es un gigante muy fácil de preveer y ya todos conocían el secreto de las ovejas. Más tarde, el gigante desesperado pues no tendría nada que comer; encontró en el camino de las escaleras un cúmulo de palabras y frases sin sentido y a ello le sumó las tretas del discurso obvio y repelente del sector del cuchillo. Entre mimos, payasos y enanos; aparecieron un grupo de malabaristas que consiguieron encerrar al cíclope dentro de unos aros y matarlo a golpes con palabras ciertas. FIN

WORKSHOP de CAIO REISEWITZ

Y de repente sus fotos, su insistencia en paisajes no "intervenidos por el hombre" y hacer con una foto el símil de una pintura y enmarcarla en madera para jugar con esa idea. Poco interesante, poco estimulante de escuchar. Alguna que otra imagen de alemania, algun que otro fotomontaje... Lo bueno era lo que no podía verse en un proyector: la dimensión de sus fotos, el trabajo con los negativos, el laburo de las placas. Conclusión, lo bueno quedó en lo que pudo haber mostrado o "revelado" y no se vio. Y es que haciendo uso de su casi-nulo español, se refugió para no contar los secretos que por lo menos yo, quería escuchar. Una rana saltarina se sentó a su lado y lo único que hizo fue croar durante tres horas y a la mirada de los otros sapos contestaba con alguna palabrita en inglés: work in progress; extended fields; etc, todo sumado a la verba aurática (benjamin patearía la tumba de escuchar semejantes rapsodias de sapos y ranas en su lápida) Finalmente mis oídos se contentaron con la maravillosa melodía del portugués y cantando bajito vinicius, me eché a correr atropellando cuanta viejita se cruzaba en mi camino.

Manifestándome real volví a una imagen del pasado que me trajo una palabra, y salí a la calle a buscar algún pedazo de tela para coser sobre mis pantalones. La ilusión delicada de aquel momento en que uno muta y juega a ser quien quiere ser, situación que sólo el viaje permite, tuvo su correlato en un tiempo real, en un espacio conocido. A veces, los jugos gástricos del estómago pueden tenderte un trampa mortal, dado que puede confundirse la acidez con el entusiasmo y me parece que eso es lo que pasó esa noche. Acidez. Salva la foto, la imagen del color, la pollera que se mueve, el discursete intelectualoide pero no por ello poco entretenido; la educación popular por un lado, la educación sentimental por el otro. De repente la cruz: la silla eléctrica. Escuché Cristo y me asusté, ¿por qué será que no me asusto con Shavé? Si en definitiva me ha hecho siempre mucho más mal... Y entonces el proceso de cosificación: ya sos cosa, quizás un alimento y te junto con el resto de las verduras en el gran wak que acabo de comprar y te pongo un poco sal, de pimiento y salsa de soja. Mmmm, ya no tengo más hambre para comer todo lo que preparé TIMBRE ojalá sea un nenito pobre para darle toda esta comida que no pienso comer

Y entonces la incapacidad de palabra, la letanía mental, el silencio simulado quizás hasta la tartamudez. En el tránsito del yo debo, el yo placer se desintegra en partículas ínfimas de existencia monótona o acabada, da igual. El espectro se mete en la habitación y se vuelve humo. Tos, agua, la botella se cae y moja la alfombra. Lógicamente, fue ella la que escuchó al ruiseñor, no me parece tema de discusión, es obvio, es claro: ella imagina, ella fantasea, ella sueña en la posibilidad de la imposibilidad. Él tiene que arruinarlo todo, él escucha la alondra y sabe que es la mañana y que tiene que irse. Qué aburrido saber el final. Por eso es mejor soñar con el ruiseñor, y levantarte antes de que la alondra aparezca, y así imaginar que siempre es ella la que maneja los tiempos del espacio infinito que existe entre las sábanas que los envuelve. Sábanas blancas? Qué se hace con las imágenes impuestas?, porqué siempre uno las imagina blancas?, acaso estaremos atravesados por las costumbres de las flores y las desflores?
Y entonces la literatura como realidad, como el espacio otro para actuar o sentirse aquel que realiza la acción ¿cuál? lo interesante está en no poder siquiera, definir de qué se está hablando
Y entonces, entre todas estas letras, la incapacidad de palabra, la letanía mental...

Día X. La ciudad se vuelve bipolar. Dos colores para cada uno de los dos grupos. En la calle, sólo espectros... y la noche. Como en el último momento previo al apocalipsis, nadie. De repente, abrazos y peleas (que no son más que las dos caras de lo mismo), gritos eufóricos que salen ahogados de las ventanas y puertas de los bares. Millones de pares de pelotas siguiendo a la única que se muestra sola y de repente cuando uno la hace entrar, todos excitados aplauden, se emocionan hasta hay algunos que lloran. Y tantas otras como vos, que me miras por la ventana, simulan que eso les interesa y yo me acuerdo de una propaganda que pasaban por i-sat y me rio sola. Y entonces me burlo del absurdo, del fanático y de la que se hace la amante de; y llego a casa y mi casa es otro bar, con el mismo mar de pelotas y la picada y la bandera y me burlo de ellos como me burlaba en la calle del resto. Pero "tengo" que comer en la mesa y entonces miro la pantalla por unos minutos y se hace media hora, y se hizo el primer tiempo, y se hicieron los gritos, y las bombas de estruendo, y no me fui a dormir.

Tan Entenada como él repito sus palabras: No se sabe nunca cuándo se nace: el parto es una simple convención. Muchos mueren sin haber nacido; otros nacen apenas, otros mal, como abortados. Algunos, por nacimientos sucesivos, van pasando de vida en vida, y si la muerte no viniese a interrumpirlos, serían capaces de agotar el ramillete de mundos posibles a fuerza de nacer una y otra vez, como si poseyesen una reserva inagotable de inocencia y abandono.

Yo me considero uno de estos últimos.

Tu palabra me lleva hacia la suya. perdiste identidad en el mismo momento de tu decisión porque dejaste de ser vos para convertirte en sombra. tus ojos ya no son el mundo donde me imaginaba desnuda. tu partida implicó su regreso, su vuelta desde el oriente y yo me consumo en la nostalgia del modo subjuntivo y me convierto en piedra. los demonios de rusia habitan hoy mi cuerpo y el aburrimiento burgués deja de ser literatura.

Tiempo cero. el todo representa la nada. blanco. espacio vacío. imposibilitada hoy de una palabra, el cuerpo se manifiesta extraño ante el espejo. hoy puedo pensar la ley platónica, hoy creo en el cuerpo cárcel y en un alma que quiere romperlo íntegramente para liberarse. Pero en ese acto de libertad artificial, la materia se desintegra y el yo se fragmenta en las múltiples esquinas que permiten las vueltas de su ida. en el todo de sentido, nada tiene significado. El oxímoron apesta. Cómo es posible que Alicia esté metida en un bosque tan monótono, donde los árboles son todos iguales? Habrá que dormirse debajo de alguna flor para ver si la magia reaparece.

Voces que gritan: no entiendo, una, dos, tres veces... los apuntes se caen de la mesa y se confunden de escritorios, ¿como está? ¿está bien, esta mal? Vos siempre te reis y no me decis nada ¿Puede o no puede? ¿Vos, cuándo? Imposible! lluvia en la mirada no hay tristeza, hay sueño, hay hartazgo.
Tengo, debo, cumplo, obligada obligada obligada. Basta!
El conejo blanco se volvió a escapar. Y yo ni siquiera recuerdo cuándo.

Wait me!

Uno de los demonios dice: ...yo cargo con toda la responsabilidad. Soy malévola, caprichosa; me sedujo la romántica embarcación... ¿sabe que siempre he pensado que me amaba usted ciegamente? No desprecie a esta tontuela ni se ría de la lágrima que acaba de caérseme. Me encanta llorar compadecida de mí misma. En fin, ya, basta. Ni yo soy capaz de nada, ni usted tampoco; con dos papirotazos en cada lado nos consolaremos. Por lo menos, el amor propio no sufre.


Ahora, leo este fragmento y me rio.

acabo por ser un títere de las noticias. mi estado de ánimo se hace añicos con la hoja de un diario y la tinta que queda pegada en en la yema de los dedos. nadie sabe nada, ¿que respuesta busco? la negativa siempre permite el tal vez, el sí nos obliga a accionar. prefiero la primera entonces.

Desconcierto ante una voz que grita desde el fondo de una cueva. hay vacío en todo el cuerpo. los huecos son tapados con arena. ya no reconozco tu voz, ni siquiera tus palabras, te perdiste en mi infinito y te dejé escapar en los confines del laberinto de mi mente. Te aplasto recuerdo cucaracha, bailo desnuda sobre la sombra que dejó tu libertad de plastilina mientras me meo enteramente la pollera... aprieto los párpados y me duelen, todavía te ven. Entonces decido arrancarlos y dejarlos adentro del chucrut de la fiesta alemana de mi madre.
Mis ojos, mi mente y mis recuerdos serán devorados por los integrantes de mi familia y sus amigos.

Suena el Nirvana de Herbie Mann y Bill Evans.

Si volviera a tener cuatro años, iniciaría mis ojos con los relatos de todos los comics que desconozco y abandonaría a la pequeña heidi y a su amiga inválida en alguna montaña con abuelito, pedrito y todo; para que mueran uno a uno congelados. Cuántos Miller existirán sin que yo lo sepa? Cuántos cómics podrán hacer de mi un zoombie que no quiere dejar de repetirse escenas en su mente cual si fuera un proyector?...

Hoy maldigo las mudanzas que se llevaron en las cajas los cómics de mi casa y de la suya.

Hoy maldigo haber sido siempre la primera en la familia.

Hoy maldigo ser la dueña de las llaves.

Extraña fascinación por el viaje, por la ruptura con el lugar originario; por el chau que parece agobiar hasta la asfixia, por preparar una mochila y sentir que quizás no vuelva. La tensión que permite ese deseo de partida y la satisfacción y el placer que suceden dentro del cuerpo puedo entederlo; pero ahora que yo estoy aca y quien prepara sus ojos para nuevos lugares es otro, sigue gestándose en mi el mismo hijo gemelo (placer/dolor). Lluevo con tu ida y me regocija a la vez. el sábado también yo, estaré en Frankfurt.
Para los dos: Viena, París y Nina Simone

BatiJuan siempre salvándome y haciendo las mil maravillas con esta niña siempre demandante. no puedo más que agradecer sus eternos lagos de chocolate. Y después, cada vez que me vea en aprietos sé que va a aparecer de alguna manera para salvarme. sólo resta decir juan angel para que él aparezca. siempre quise ser louisa lane; bueno, juan me hace sentir un poco así. GRACIAS

Es increible como la ciudad puede convertirse en un horrible monstruo, cuando uno la camina desde un otro lugar, desde un otro yo. El ruido de los camiones y de los colectivos es casi tan espantoso como el humo que largan, y ahí pensas tanto en los arbolitos como en tus oídos. cada uno de los pasos era pesado y lento. nada peor que el toque de timbre de un colegio y las bocinas de los autos de sus padres, odio los gritos de los chicos y odio más a sus progenitores. camino buscando un espacio vacío de gente y de ruido pero es una utopía sólo pensarlo. Las cinco de la tarde puede ser el horario más tenebroso del día, sobre todo si tu frente transpira 39 grados de fiebre.

Luces de neón y espejos alrededor de la pista. bailo esperando que olmedo, tristán o moria aparezcan, los últimos dos cubiertos de brillantina. cual película de volver, se encienden las luces y la gente baila alrededor del DJ. Pero nada es lo que parece, y yo estaba esperando la brillantina en la cara de bowie y el pianito ochentoso y un morrisey o un the cure. pero en fin... tunchi, tunchi, tunchi...tchu, tchu,tchu... salgo corriendo, y hace frio, mucho frio y no hay taxis y la gente se amontona en las esquinas y se mira amenazante: el taxi que venga es mio. y el chico abraza a la novia y/o chica de turno y como un héroe para su chica piensa en robarte el taxi y el grupete de amigos que no quieren terminar la noche y necesitan irse pronto. pasa una bicicleta, mato por una bicicleta pero sigo temblando, el frio es insoportable de repente: dos luces, alguien me vino a rescatar.

Alicia toma la llave e ingresa al agujero negro donde los pensamientos y las sensaciones se entrecruzan y se mezclan. juega a ser un niña de entusiasmo exagerado y permite que el otro crea su enorme felicidad inventada, construida. Alicia tiene los ojos claros y nadie duda de sus palabras porque quizás ella durante esos instantes también se engaña y cree que cada cosa que dice sentir, es real. De repente, no es sólo una llave la que tiene en su bolsillo, sino varias y entonces se hace dueña de todos los planetas circundantes; la reina de corazones tiembla cuando la ve pasar y lo único que se escucha es: que le corten la cabeza. Alicia logra escapar del laberinto construido en su imaginario y una vez afuera se pregunta acerca de cada uno de sus actos. Poco entiende, mira la llave en su bolsillo y se prepara para volver a ingresar al agujero negro de su mente.

Me dijo un hombre de salta ayer:

uno en abstracto, puede pensar en infinito pero el cuerpo a veces duda y de repente no se atreve a dar ese paso que le pide el pensamiento o la idea.

Mi cuerpo duda todo el tiempo, y mi mente gira mil veces hasta encontrar la idea.

Sus palabras fueron: Los párpados han caído y me roban la expresión de los ojos. En la boca hay sangre y tierra, pero ninguna muerca. Supuse que tendría baleada la sien; no es así. Pregunto por dónde entró la bala.

Y, de repente, pregunto a "los suicidas" de Di Benedetto por.......
y dice: <> Y yo digo -Claro, eso-

Tu individualidad no sirve de nada si la traes en una cajita y la depositas junto con las otras mil cajitas encima/debajo de la mesa. Cada uno con lo que traiga, que se junte y haga un todo.

Indudablemente, no soy la misma persona en lo laboral, en el estudio, en mis relaciones dentro/fuera de casa, en el amor... ¿por qué esa voluntad de encontrar en mí aquella homogeneidad ridícula? ¿Por qué cada acción debe ser coherente con cada uno de los pensamientos? ¿por qué no permitirse el error, la palabra sin sentido, lo absolutamente absurdo? ¿Por qué siempre hay en mis bolsillos respuestas? probablemente se deba a que ninguna de esas palabras que arrastro conmigo, sea la verdadera.

Y en las grietas de tu discurso, el tal vez... y vuelvo a caer.
la noche puede resultar peligrosa. que lástima, me olvidé del miedo.
la risa del guasón se dibuja en la almohada. finjo no verla. aprieto los párpados y espero que las horas pasen rápido para que llegue pronto el amanecer. no sé porqué la luz resulta a veces tan placentera.

El "arte moderno"pide que conozcas sobre la historia del arte sino, no entederás nada. es decir, esa cosa con luces (hecha en los 80) en medio de un espacio vacío y música electrónica sonando alrededor en medio de un museo pintado de colores; supuestamente rompe con el tiempo, la forma y con la estructura de lo "expuesto". ¿De qué mierda se trata entonces? las mismas caras, muchas de las cuales se enteraron de la fiesta y por eso fueron (para qué, si la obviedad: espantosamente aburrida). La obra en sí misma no vale las luces que lleva puestas; vos bailas y estás tan drogado que me miras y no sabes si soy mujer o partes descuartizadas de un cuerpo exhibido. No sé que es el arte si sólo pocos pueden entender de qué se trata.

Dice Vallejo (Trilcemente):


(...)
Haga la cuenta de mi vida
o haga la cuenta de no haber aún nacido,
no alcanzaré a librarme.

No será lo que aún no haya venido, sino
lo que ha llegado y ya se ha ido,
sino lo que ha llegado y ya se ha ido.

El insomnio y la vigilia. el sueño que llega y simula ser placentero para después metamorfosearse en imágenes hiperbólicas. no quiero monstruos en mi mente. no quiero que el lavarropas explote justo en el momento de pactar con los orificios de mi cama.

"Los caminos son individuales" dice Juan.
Yo todavía creo que el camino individual de uno, puede unirse al camino individual de otro; y de allí la fusión. No me interesa seguir creyendo en una utopía.

Un, dos, tres: tic- tac
papeles, papelitos, hojas sueltas, cuadernos rotos, cajones llenos. biromes (cleptómana de biromes -y encendedores- ¿quién es el que comienza la cadena alimenticia? ¿quién provee de biromes y encendedores al resto de los terrestres?) Vuelvo a las biromes y a los papeles y a la escritura... ¿por qué escribir para subir a una pseudo-pág? ¿por qué escribir para que otros lean? ¿me interesa lo que el otro piensa, lo que el otro dice? ¿Acaso no es más cómodo mi cuaderno debajo de la cama, las servilletas de los bares o las tarjetas de colectivo? No sé. hoy empiezo a escribir acá, si funciona, sino me olvido de escribir, si sigo, sigo; sino, me voy.

It´s my own invention.

Nothing more